Мир для его сиятельства. Записки начинающего феодала

Это было три дня назад. С тех пор движуха завертелась… Но вертится так себе. Точнее, на месте топчется. Я в принципе и не думал, что будет иначе, и по большому счёту не спешу. Измором беру. Воины мои из всех щелей жалуются местным, дескать, приехали бандитов ловить, но магистрат руку моет и не сдаёт своих, и пока это работает. Потому, что местные собственную власть лучше всех знают. Кто-то активно поднимает и обратную волну — какие мы захватчики и нас надо того, но пока пипл не готов ради денег власть имущих идти на баррикады.

Эксцессы случаются. Попытавшегося снасильничать одну зазевавшуюся горожанку воина Ковильяны, дедушка номер два лично отправил чистить нужники в казарме, а десяток провинившегося (весь десяток, круговая же порука) был лишён доли в награбленном до конца кампании. Соответственно и сотне достанется на одну десятую часть меньше.

— Идиоты! Это военный поход! Мы на территории уловного противника, где горожане нас на копья в любой момент поднять могут! Совсем ум потеряли? — ярился дедуля на своих, и те слова, что я привёл, он выразил в таких оборотах, что даже от предлогов и союзов в его речи я впал в краску.

Были и случаи отъёма у аборигенов того, что плохо лежит. И другие попытки насильничать. Но не пойман — не вор, и теперь уже бойцы своих всячески выгораживали, а местные жаловаться не спешат. А в припортовом борделе воины Мериды вообще коры отстрочили — отметились тем, что попользовались услугами тамошних девочек и не заплатили, хотя пришли туда вполне официально. Я наорал на Хлодвига, он лично завёз маман несколько лунариев, заодно оплатив абонемент для своих на ближайшую неделю. Правда только для своих. Ещё одна сука на мою голову, но не придерёшься — в своём праве.

М-да, боевой поход. Магдалена — одна сплошная линия фронта. Тяжело было объяснить это своим, да ещё в одну ночь перед захватом. Ждал накладок. Но всё же тут Приграничье, не центральные области, где благородным сам чёрт не брат, выполнять команды начальства тут худо-бедно приучены. Пока в городе мир, но, если перейдём невидимую черту… И я скрипел зубами от досады, что как ни ставь людей в сложные условия, идиотов всегда хватает.

Вечером (явно не торопился) первого дня ко мне явился начальник местного отдела инквизиции при городской страже. Очень интересный мужчина в расцвете сил, про которого можно отдельную книгу написать. Начать с того, что был он ни много ни мало — потомком древних патрициев и носил звучное имя «Секст Клавдий Рамон».

Преномен «Секст» — нормальный, прошедший полторы тысячи лет со времён падения Империи. Тут время закуклилось, имена стали достоянием сословий и смешивались с другими сословными неохотно. Номен «Клавдий» — родовое имя, по нашему фамилия — тоже нормально. Не факт, что родственник тех самых Клавдиев… Но чем чёрт не шутит? Сейчас ничего ведь не проверишь, тут сами аборигены не знают, что за ерунда произошла и почему получилось Основание. А вот когномен, то бишь прозвище «Рамон» — явно местного колорита. Нормальный романно-иберийский чел своего мира своего времени!

Слова «инквизиция» бояться не надо. Тут его никто не боится. Это просто отдел, занимающийся расследованиями. Ни разу не церковь — у церкви своя, святая инквизиция (её тут так не называют, это термин из памяти Ромы). То бишь городская инквизиция это следственный комитет, из прокурорских чел. Бастрыкин, блин.

Разговор с Бастрыкиным произошёл обстоятельный и для меня нервозный. Ибо я вдруг ощутил себя в Магдалене крайне неуютно. Понял, что вот этот хлыщ с древней фамилией, в плаще и камзоле стоимостью с добрую кольчугу, фактически держит меня за яйца. И его не колышат ни мои проблемы, ни проблемы местных гильдейских «падре». Наоборот, а чего бы меня с ними не стравить на почве того, что я, залупившись, не смогу уйти из города, а они, залупившись, должны меня отсюда выгнать? И в драчке обязательно погибнут люди, и люди эти наверняка будут представлять его личных врагов. Но доказать что-либо я не мог, и даже просто вслух ничего не мог предъявить — не в общении с таким мастодонтом криминалистики. Блин, с бургомистром я себя так скованно не чувствовал!

А как смеялись его глаза, когда признал, что у меня нет НИ-ЧЕ-ГО, ни на кого из местных. «Дитё малое» читалось в них. И это слащавое презрение…

Короче, надо найти к нему ключик. Иначе ничего не выйдет. Бургомистр, как я понял, в доле, как минимум знает, кто занимался контрабандой. Но просто так взять его и пытать не могу — это не по роже треснуть. Нужна хоть какая-то зацепка.

В общем, я понял, что попал, как кур в ощип, сам себя загнал в ловушку, и кто знает, как из неё выбраться?