Мир, где нас не ждали 2.0

Наёмники бежали ровной трусцой, чутко озираясь. В прицеле их лица были совсем рядом. Старк сразу отстрелял первых показавшихся. Так, пусть теперь тратят драгоценное время на педсовет, класса "как жить дальше?", чисто философский подход: им тоже жить хочется — так умирать легко за Родину, а не за деньги.

Он стрелял, пока не опустел магазин. Встречный огонь был, скорее, беспокоящим. Для автоматов такое расстояние великовато. Опасность мог представлять только коллега, но португальский снайпер пал секундой позже своего командира — упал с дерева, даже не успев толком на него взобраться. Уж что-что, а увидеть "кошмар снайпера" (когда видишь в прицел ствол другого снайпера, уже направленный на тебя), Старку совсем не улыбалось. Последний патрон из магазина он потратил на того, кто попытался этот ствол подтянуть к себе из-за куста.

— Нехрен чужие винтовки лапать, — пробурчал Старк, меняя магазин, — коллекционер, мать твою. Чувак не для того из гнезда выпал.

Он осторожно приподнял голову. Пуля, чвакнув, влепилась в ствол. Старк быстро пригнулся. Ещё несколько пуль с характерным звуком ударили в дерево над головой. Так, а ведь это уже кто-то пристрелялся. И, стало быть, сумел процарапаться сквозь густые заросли. Ещё несколько свистнуло в опасной близости. Да что ж вы такие настырные, мать-перемать. Он, прикидывая, мельком глянул на циферблат часов.

"Так, двенадцать минут уже отгрызено — более, чем требовалось. Можно теперь не экономить себя, а устроить сволочам "прощание славяна!" Чем больше утащу с собой, тем не обиднее сдохнуть," — злорадно подумал Старк. Как бы то ни было, выйти из этой сшибки ему уже не судьба: отступать у него права нет. Да и возможности тоже — вот так менять диспозицию, добровольно превращая себя из охотника в дичь, извините. В общем, проблемы выбора, слава Богу, не было: надо воевать до посинения. Ну, что ж, вам же хуже.

Дальнейшие события он почти не помнил. Сплошные передвижения, прыжки, смена магазинов, броски гранат. Даже прицел особо не нужен — действует иная, высшая "система наведения". Переход в "боевой раж" был стандартной процедурой (после месяцев тренировок в учебке, конечно). Активная часть сознания отключилась и передала управление телом подсознанию. Старк в эти минуты, по сути, был просто биороботом, действующем на прочно вбитых навыках и рефлексах, придатком своего арсенала. Сейчас врагом являлось всё, что движется и человеческих размеров.

К сожалению, всё хорошее кончается рано или поздно. Кончились гранаты, в винтовке был последний полный магазин. И, самое хреновое то, что кончился кураж. Его вышвырнуло из состояния "боевого ража", как птенца из гнезда. Прямо под стволы. Но, что за чёрт! В него никто не стрелял.

Старку вспомнился кусочек из детства: играли в снежки. В его сторону кто-то швырнул снежок в тот же момент, когда встречный снежок бросил он сам. Тогда ещё он не был безликим Старком, а обыкновенным пятиклассником Олежей Старковым. И заранее напрягшись, чтобы было не очень больно от попадания, застыл, зажмурив глаза. Странно, но никакого попадания не было, потому что снежки, как оказалось, случайно столкнулись в полёте!

И только тут до Старка дошло, что кончились не только гранаты и везение — боевики тоже… кончились!

Джунгли пока молчали, вся живность разбежалась и разлетелась куда подальше от разборок хомо сапиенсов и никого вокруг не слышалось и не наблюдалось. Отобрав у ближайшего трупа автомат, Старк поставил его на одиночную стрельбу и пошёл по полянке, осторожно разглядывая падших. Четверо ещё были слегка живы и пришлось отправить их в "края счастливой охоты", или как это у них называется. Свои патроны на "акт сурового милосердия" Старк тратить не хотел.

Киношная доставка с вертолётом на точке рандеву ему тоже не светила. Только америкосы в Голливуде думают о комфорте — безопасность им обеспечивает помощник режиссёра. У всех остальных, в джунглях, вертолёт — лёгкая добыча: сам он внизу среди зелени ничего не видит, а снизу его видно хорошо. Особенно, когда под рукой гранатомёт. Кто кому наваляет в таких условиях? Да никакой помощник режиссёра не спасёт!

Недолго думая, собрал четыре полных магазина для трофейного "калаша" и вражеских гранат под звучным названием "ананас". Старк закинул за плечи потяжелевший вещмешок и задумался: как ловчее выйти к…, а собственно куда? Ему вдруг стало неловко. Да ну, ерунда какая-то, чтобы он… а кто он? На миг это показалось какой-то дурной фантасмагорией: стоит нехилый чувак, увешанный оружием с головы до пят, и думает: "А кто я такой?"

— Ни хрена себе пельмень…

Ему показалось, что это какой-то минутный заскок. Вроде того, когда подписываешь обратный адрес на конверте и вдруг понимаешь, что не помнишь собственную фамилию. Минута-другая тупого созерцания потолка и вспоминаешь. Шайтан, раздери, надо же так затупить. Однако, как ни напрягал Старк свою память, на выходе получал только "белый шум". Ждите ответа, ждите ответа, ждите ответа… А ответа-то и нет!