Мир-село и его обитатели

А вот краеведческий аспект советская власть и её образование не сильно развивали: то, что было снесено, то и совсем под лёд ушло – сверху новое строится – большое, большее и лучшее. Про войну ещё можно и нужно, а чуть дальше и глубже – пустота. Я, признаться, в молодые свои годы с пренебрежением относился к краеведению: думал, что ничего до нас и не было – ни в Тамбове, ни тем более в Сосновке. А кое-что, оказывается, за обрывом было: усадьба Асеева, восстание Антонова, работа Платонова… Теперь читаю в Википедии: оказывается, село именовалось Александровка, принадлежало такому-то (вроде как даже Голицыну и Бенкендорфу), была тут церковь Покрова (и даже к ней приписная в деревушке где-то рядом), мельница большая, и население какое-то чуть не трёхтысячное, две школы: земская и церковно-приходская!.. Не знаю, возможно, тут местные (или неместные) краеведы-интернетчики, как водится, опять всё перепутали (скорее, с той, «Большой Сосновкой», откуда основатели нашей выходцы), во всяком случае, про церковь, разрушенную «сразу после революции». Но и при минимуме правды советское состояние сопоставимо с досоветским, а уж постсоветское-сегодняшнее – сплошное нисхождение, поддерживаемое только мишурной бодростью телеэкранов.

За тридевять земель скакать не надо: всего лишь километр от центра – от почты и домов по раздолбанной асфальтовой дороге – приятная прогулка – и будет Моружихина (Маружихина? Муружихина?..) лощина. Все так всегда и называли, но толком про название никто не знал. Бабушка говорила, что, верно, по помещику здесь жившему. Конкурирующее название – 1-я лощинка (есть ещё 2-я и 3-я дальше) – в наш век компьютерный, понятно, окончательно вытеснило историческое: из нынешних юнцов его, наверно, никто вообще не знает.

Недавно мне рассказал дядь Гена (которого бабушка, вы помните, звала комичным, он отца постарше – я, наконец-то, расспросил его с пристрастием), как умер дед. Умер просто: пришёл с работы, схватился за сердце, заметался, повезли в больницу (местную), положив на дроги… там сделали укол, после чего скончался, 55 лет. Ни вскрытий, ни дознаний тогда не проводилось (хотя 68-й год), бездорожье ещё было. Дом после пожара строить они кирпич за двадцать вёрст на лошади возили – всё попадали в дождь… Едва построил, умер. Но объяснил дядь Гена, отчего. Дед ему рассказывал: вызовут – идёшь ночью один, жрать в войну и после войны нечего – комок земли зачерпнёшь с пашни и проглотишь.

Теперь же моя племянница (Александра, правнучка деда Саши) как должное, с детской гордостью произносит: «мы, фермерские дети…» – как ни крути привилегированный тоже новый класс. И видно: полтора кэмэ прокатила с нами на велике, а дальше его бросает, вдруг ревёт и заявляет: дедушке звонить иль папе – пусть приедет на «ЗИЛу» и заберёт отсюда! Стоит и плачет, на фоне чуть тронутого речной прохладой, невыразимого и никому не нужного майского заката, и вокруг – та же земля, та же Моружихина… И забрали – в кузов вместе с велосипедом!

Про столовую школьную у неё спрашиваю. «Мы за своим столом сидим и никогда почти что не едим – невкусно! А за тем – все эти Зюзики и Телепузики: по три добавки и первого и второго захомячивают (так и сказала – в значении „уписывают“) и по три компота! Потом рыгают, икают и пукают весь урок!» Им и группа продлённого дня, и подарки в лагере и на Новый год – всё в радость, только воняет от них и слова связного добиться невозможно, а без него и никакой революции нет.

Когда проверили задание, сочинением Артёмки оказалась единственная фраза в новой тетрадке: «Вот прошло лето, я вспоминаю ничё».

Колхозный попс и опен-эйр (а позже техно-панк!)

Первая песня, которую я помню, «Синий иней». Видимо, она играла повсюду, а мне было года три-четыре (а песне уже дюжина годков!). И, как ни странно, зима…

Тогда мы мало что знали о чартах и платиновых дисках (и слава богу!), популярность измерялась не тем… Гоняешься-гоняешься на улице, и внезапно… в незаметно наступающем, как бы спускающемся на землю в виде особого воздуха вечере, пахнущем чем-то особенным – летним и вечерним – в этом прогретом и остывающем вечернем воздухе как бы сами собой всплывают одни и те же сочетания звуков, музыки и слов… Вроде бы и источников звука не много: кто-то из приезжих завёл в неурочный для селян час пригона скотины пластинку – на другом берегу речки, звучно-раскатисто слышно издалека, проснулся и клуб рядом, кто-то прошёл мимо с магнитофончиком «Романтик» под мышкой…

«Под мышкой каменный топор, а в руке копьё!», «Выбери меня, выбери меня!..» – это нам неинтересно, пропускаем мимо ушей, что-то тут школьное слышится (хотя отличнейшие, по зрелом размышленьи, вещи!), а душе юной хочется чего-то заоблачного, не поддающегося ни языку рассыпчатому, ни привычным мелодиям… И мы такое находим – «Модерн токинг»!