Мир в ладони

Будет время – и будут стихи,
Лягут в строчки остывшие чувства,
Необъятые воли стихий
Обретут исключенья искусства.
Будет время – проснутся мечты,
Поражая беспутным бесстыдством,
Лягут в ночи твоей красоты
С беспощадностью любопытства.
Все проходит, и это пройдет,
Время силы и время бессилья.
Время время мое заберет,
Хоть об этом его не просил я.

* * *

Время точно, но это спорно.
Голос космоса – тишина.
Пустота не бывает полной,
Смерть одна, если жизнь одна.
Идеал тем ценней, чем дальше,
У свободы один предел.
Совершенство не терпит фальши,
Красота не жалеет тел.
Свет, летящий из ниоткуда,
Растворяется в призмах крон.
Я хотел бы поверить в чудо,
Я хотел бы сбежать отсюда,
Но мир замкнут со всех сторон.

* * *

Кто видел свет звезды далекой,
Числом прокладывая путь,
Кто правил мир, давал Востоку
На Запад чуть дыша взглянуть.
Кто покорял пространства реки,
Паря крылами городов
Над тьмой, где чудо-человеки
Творили зеркала прудов.
Кто предвещал волненья муке
столетий развести войска,
Кто в смерть играл, лаская руки
У револьверного курка,
Изнанкой чистоты сияя
Кто нежил боль ненужных фраз
Несуществующего рая,
Реальность обращая в фарс.
Кто птицей странной и неблизкой
День от дня свербил: пора,
Кто посвящал сожженье спискам
Глухие ночи до утра.
Сошлись мосты над небесами,
Узревшим хрупкое руно.
Кто жил навзрыд, сгорел как пламя,
Тому забвенья не дано.

* * *

Я ищу в себе горсть земли,
Плодородие черного праха.
Я прикован взглядом Дали
К бесконечным просторам страха.
Я ищу в себе искру огня,
Силу вечную тяготенья.
К суете неземного дня
Я прикован земною тенью,
Стынут сны золотых руин,
В отголосках нечетких смысла
Я остался совсем один,
И слова, и, конечно, числа.

* * *

Ножи обножили ножны,
Скоблили скупое скобки,
И, путаясь в невозможном,
Казались движенья робкими.
Порхали в мазурке залы,
Бросая озноб на плечи,
Алмазного неба жало
Вонзалось грядущим в вечер.
Травила надежда души,
Дразнили желанья пленом,
А мир уже был нарушен,
А мир уже знал Шопена.
В бескрайней, как сон, свободе
Шептали признанье губы,
Взлетали холсты мелодий
Над миром пустым и грубым.

* * *

Прости меня, время, за ветреность чувств,
За участь забыть и забыться,
За то, что из всех бесполезных искусств
Я выбрал – не измениться.
Прости меня, время, за поздний испуг
Упасть в пустоту одиночеств,
Что в птичьей когорте, летящей на юг,
Я больше не слышу пророчеств.
Прости меня, время, что слов не ищу
В бесмертии леденящем
И в миг тишины зажигаю свечу
Ушедщего в настоящем.

* * *