Мишель

В лифте я украдкой снова изучаю лицо Кристофера — идеально пропорциональные черты, большие голубые глаза, полные губы. Кристофер очень похож на Джеймса, только старше. И голос у него такой же.

Кристофер помогает мне накинуть пальто. Белла вежливо отказывается от его помощи.

На улице воздух чист и свеж. Я дышу полной грудью. Достав брелок из кармана, Кристофер нажимает кнопку, и через полминуты ко входу подъезжает чёрный флагманский седан какой-нибудь сотой серии выпуска. Двери открываются автоматически. Шикарный автомобиль. Как там говорится в рекламе: динамичный дизайн?

Кожаные сиденья — просто не встать. За рулём Кристофер дует в специальную трубочку. Мотор не запускается. «Позвольте мне вас довезти», — говорит из динамиков цифровой голос компьютера. Он вычислил, что Кристофер много выпил. Поездка закончилась не начинаясь, но мне приходит на ум одна идея.

— Дай я попробую! — прошу я и тянусь к трубке, похожей на кальянную.

Папа научил меня водить автомобиль, и я кое-как сдала на права. Конечно, у меня мало практики, и поэтому всё равно будет лучше доверить управление Кристоферу. Вдобавок, я боюсь разбить классный седан и попасть на кругленькую сумму.

Дышу в трубку. Компьютер обидно отвечает, во-первых, что не знает меня, а во-вторых, что мне не нужно предъявлять водительские права для проверки: я тоже не могу управлять автомобилем.

— Белла, попробуешь? — предлагаю я подруге.

— Нет, я точно нет, — икает Белла. Подруга пьянеет на глазах. Дома ей обязательно нужно будет плотно перекусить и выпить чаю, иначе утром похмелье замучает.

— Ладно, доверимся автопилоту, — говорит Кристофер. — Куда вам?

Я не хочу говорить, где живу, решаю соврать (назвать другой дом неподалёку), но Белла простодушно называет оба адреса с номерами квартир. Молодец подруга, продолжай в том же духе, и Кристофер узнает о нас всё.

Когда автопилот подбирает оптимальный маршрут движения, седан плавно стартует. В клубе было не до разговоров, однако в тихой обстановке можно спросить Кристофера о чём-нибудь напоследок.

— Кем ты работаешь? — интересуюсь я.

— Я танцовщик…

— Танцуешь стриптиз в клубах? — уточняет Белла. — Сегодня, кажется, не было твоих выступлений? Жаль. А когда будут? А то подойди в следующий раз к Мике, она тебе засунет денежку под резинку трусов, но с тебя потом приватный танец.

Широко улыбаясь, подруга толкает меня локтем. К сожалению, не сильно, потому что мне вдруг захотелось вывалиться из автомобиля, совершить несколько кувырков, отряхнуться и пойти домой пешком. Всю ночь я протанцевала со стриптизёром?! Пусть догадка Беллы будет ошибочной, пожалуйста. Да, Кристофер знаком с ди-джеем и цацулей-зажигалочкой, но это ведь ничего не значит? Так? «Просто мир тесен», — успокаиваю я себя. Я закрываю глаза, таю дыхание и чуть ли не молюсь.

— И-и-и ещё я хореограф, — невозмутимо продолжает Кристофер. — Мы делаем крупные концерты, используя самые разные танцевальные направления, иногда добавляем элементы стриптиза, раздевания. Я лично отвечаю за направление, которое называется постмодерн.

Я не знаю куда девать улыбку. У Кристофера нормальная работа. А то мне уже рисовалась картинка следующих выходных: Белла силком тащит меня в клуб, чтобы посмотреть, как Кристофер будет крутить передо мной мускулистыми бёдрами и в конце танца снимет трусы прямо перед моим лицом. Шок. Хотя, если подумать, я бы заплатила Кристоферу за приватный танец, из любопытства, просто посмотреть, как это бывает, и чтобы всё осталось только между нами — полная анонимность. От последней мысли, мне даже становится немного жалко, что Кристофер не стриптизёр.

— А мы с Микой учимся в Соважском колледже искусств, будем актрисами.

Мы подъезжаем к дому Беллы. Великолепно. Больше подруга не успеет ничего разболтать.

— Ходишь в одиночку по клубам? — осведомляюсь я у Кристофера.

— Вообще-то нет, никогда. Зашёл поговорить кое с кем.

— А-а.

Помахав Кристоферу рукой, Белла целует меня в губы.

— Прямиком домой поедешь ты? — гипнотически голосом уточняет подруга и щурится.

— Конечно, — говорю я почему-то крайне неубедительно.

Беллу развезло на воздухе, она устала и не в силах больше меня оберегать. Подруга вылезает из машины, хлопнув дверью, плетётся к подъезду.

Автомобиль едет дальше. Я не знаю, что делать, покусываю, то верхнюю губу, то нижнюю. На подлокотнике начинаю нажимать на все кнопки подряд, веду себя, как малышка Голди, когда ей дают пульт от телевизора. Внезапно сбоку подлокотника выдвигается минибар с шампанским. Упс, я что-то не то нажала.

— Хочешь ещё выпить? — оживляется Кристофер и поворачивается ко мне.

— Нет, нет. — Я пытаюсь убрать минибар, но не знаю, как.

— Смотри сама, это очень вкусное шампанское.

Я беру из минибара золотистую сверкающую бутылку. Надпись заманчивая: «Юбилейный 100-ый послевоенный урожай».

— Ну, давай выпьем, — неуверенно говорю я. — Пересаживайся.

Зачастую страх обидеть человека отказом, сильнее страха пойти у него на поводу.

Салон просторный, и Кристофер, не останавливая автомобиль, легко перелезает ко мне. Затем он открывает бутылку и разливает шампанское по бокалам.