Мистер Грей младший (СИ)

— Это вы не разбились, а я разбился. Ведь я всё делал для него. Всю жизнь. Я жил его интересами, его жизнью, его поездками… А теперь, его не стало и мне — не для чего жить. Я ловлю себя на этой мысли, хотя когда-то говорил: «Хоть бы он месяц занялся делом, заинтересовался чем-то, а я спокойно мог заниматься своими делами и желаниями»… И вот, он дал мне эту возможность. Навсегда. Мой мальчик дал мне её. Оказывается, что у меня нет желания… Мне нечем заниматься.

— Ну, пожалуйста., — голос мой слегка дрогнул, — Не стоит так грустно, послушайте…

— Стоит, сынок, стоит.

Я услышал обращённое к себе «сынок» и вдруг поймал себя на мысли, что мне захотелось взять за плечи этого доброго, несчастного человека, сжать их руками и сказать: «Папа, я жив»… Нет, я тоже схожу с ума. Это всё… всё это так подействовало на нас!..

— Сейчас я должен лететь… на опознание. Из Франции сообщили, что моего сына, возможно достали… И ещё, некоторых людей из бизнес-класса… А вы?.. Вам никого не надо опознать?

— Нет. Разве что, свои чемоданы и документы, но вряд ли… Я не могу никуда лететь. Меня не пустят ни в один самолёт. Я, если честно, даже не знаю, как я сейчас доеду до дома, но наверняка… Волонтёры организуют бесплатные пойки, а позже, быть может, довезут оставшихся здесь… А потом, мне наверное надо в полицию, чтобы заявить о том, что я опоздал… Я ведь был зарегистрирован, чёрт подери!.. Подождите. Я представляю, что если это уже пошло по телевизору, что творится у нас дома… Там все всё знают… Какой кошмар!.. А Фиби?! Вряд ли она будет смотреть телевизор, но ей кто-нибудь позвонит и сообщит! И мой телефон сел!.. Да, затянулось моё пребывание в поднебесье, — я взъерошил руками волосы, — Я не там, и не здесь, и уже нигде!..

— Вы можете полететь со мной, — спокойно произнёс мужчина.

— Да нет же! Я вам говорю: у меня нет документов. Я не могу…

— Со мной не нужны документы.

Тишина затянулась. Он что, мафиози?

— Почему? — спросил я.

— У меня свой самолёт. И мы полетим вместе.

Я вздохнул.

— Я же говорил: мне некого опознавать! И как я потом доберусь обратно?

— Я привезу вас назад.

— Как Карлсон? — усмехнулся я, — Высадите меня на крыше моего дома?

Его взгляд стал немного потерянным.

— Я вам что, правда так нужен? — более спокойно и тихо спросил я, — Вам нужна поддержка?

— Ты мне очень нужен… сынок. Сынок, — он протянул ко мне руку и провёл по щеке.

Я почувствовал, что всё внутри меня задрожало. Вот, опять… Я повинуюсь событиям. Я так ничему и не научился. Даже после смерти — я остался тем же. Сейчас, я должен сказать: «Ох, нет! Извиняюсь, соболезную, но остаться не могу»… Так бы сделал Ян. «Мне надо бежать, у меня дома переполох, наверняка, мама уже при смерти, поймите и меня!»…Но я не мог так сказать. Я, действительно, «щепка на реке» — как говорил мой отец.

— Ладно… Но только если ненадолго. Если вы обещаете привезти меня обратно.

— Да, да! — обрадовался старик и лицо его засветилось, — Да! Конечно! Я привезу! — слёзы поползли по его щекам, — Разве я когда-то держал тебя, сынок?

Ему правда плохо…

— Разве держал, мой мальчик? Я только просил: «Позвони, сообщи, скажи, если задерживаешься…» Я всегда отпускал тебя! Но сейчас… ты мне нужен…

Уже принесли мороженое. Я не заметил, как съел почти сразу несколько шариков. Прям проглотил, как удав.

— Ты опять испачкался, сынок? — мужчина тепло улыбнулся, — Но ничего! Наверное, вкуснее, когда пачкаешься?..

— Простите, но…

— Ты знаешь, глядя на тебя — мне тоже захотелось мороженое!

Он заказал ещё порцию.

И не знаю почему, но в моей душе стало совсем спокойно. Было, чему радоваться. Я жив. Сейчас, полечу на чьём-то частном самолёте, кому-то помогу, поборю чьё-то одиночество и беду… Правда мысли о том, что происходило у меня в доме, что, возможно, творилось с Фиби… Я утешил себя тем, что она ничего не узнает сегодня. Возможно, только завтра утром — но завтра я вернусь и развею миф о своей трагической кончине… Я отгонял все свои плохие мысли. Я не любил трагические концы и всегда презирал Шекспира… Да и нет ещё никакого конца! Я-то жив!..

И мы отправились на борт маленького, но надёжного самолёта.

— Добро пожаловать на лайнер мистера Стефана Крига, — поприветствовал меня человек в униформе.

— Это мой пилот, — представил его мне мужчина.

Я кивнул. Когда мы заняли места и нам принесли виски со льдом, перед самым взлётом, Криг спросил:

— Ты боишься?..

— Я уже умирал, — произнёс я, — И пока даже не воскрес. Мне нечего боятся.

— А я потерял единственное, что мне дорого… Я тоже ничего не боюсь. Мне даже хочется пролететь этот же маршрут и разбиться над тем же морем…

— Но вот мне этого не хочется, — осторожно сказал я, — Пожалуйста, скажите, что пилот не пьян.

Он горько засмеялся.

— Успокойся, сынок. Я с тобой.

Мы оторвались от земли.