Мистер и мистер Смит (ЛП)

— Точно. — Натан замер, выпрямившись; намеренно повысил голос: — Ребята, вы приехали сюда все вместе? Честное слово, вы там на парковке заперли три машины.

Никто не шелохнулся, ничего не ответил.

— Среди них нет главного, — выплюнул Фишер. Он предпочитал иметь дело с одним парнем, а не с разрозненной группой, в которой все соперничали за лидерство.

— Однако они организованы и действуют довольно слаженно.

— Бывшие военные? — прошептал Натан.

— Наверное.

Натан выругался под нос:

— Господи, как я это ненавижу!

— Не ты один. — Фишер ненавидел все, что снижало и так не самые высокие шансы обернуть ситуацию в свою пользу. — Давай-ка попробуем их расшевелить.

Натан бросил на него хмурый взгляд:

— В смысле, попытаться вынудить в нас пальнуть?

— Заткнись! — последовал резкий окрик откуда-то сверху.

Люди стали двигаться, шаг за шагом замыкая окружение. Фишер оценил игру нервов.

— О как!

Под подошвами берцев зашуршал гравий. Фишер мысленно подсчитал свое вооружение. Если ребята отберут пистолет — а тут к гадалке не ходи, — ему потребуется что-то еще.

Круг замкнулся.

— Это самая странная ловушка, в которую я попадался, — Натан не сводил взгляд с противника.

— Я воздержусь от комментариев по поводу твоих навыков уклонения и стремления попадать в такие ловушки, — пробормотал Фишер, когда фронтальная группа ушла с линии огня, демонстративно отказываясь от открытого боя.

— Благодаря моим навыкам ты до сих пор жив.

Самое время прекратить этот фарс.

— Кто тут командует? — крикнул Фишер.

Никакого ответа, лишь прежний звук шагов.

— Похоже, нахрапом ничего не добиться, — произнес Натан.

Фишер старался запомнить лица. Кое-кто из бойцов был вооружен пистолетами-пулеметами Борз, так любимыми чеченскими сепаратистами. Плохой признак.

— Мы… — Фишер замолк, когда человек прицелился ему в лоб. — Ну, тогда ладно.

Парень не моргнул:

— Оружие на землю.

Французский акцент. Интересно.

— Может, открыть огонь и посмотреть, кто останется в живых, когда мы закончим?

Человек даже бровью не повел, не спуская глаз с Фишера.

— Тогда вам никогда не получить того, зачем вы сюда пожаловали. За кем. — Тот улыбнулся. — Или ты о нем уже забыл?

— Откуда я знаю, что он еще жив? — Фишер не желал произносить имя Зака. Не желал показывать, насколько переживает. Слова причиняли буквально физическую боль.

— И не узнаешь, если не опустишь пистолет. — Когда ни Фишер, ни Натан не дернулись, парень продолжил: — Чем дольше будешь упрямиться, тем больше вероятность, что получишь его обратно по кускам.

Козырный аргумент.

— Ладно.

Фишер медленно опустил пистолет на землю и поднял руки. Он едва наклонился, когда услышал грохот — Натан застонал и упал на колени.

Фишер попытался пригнуться, но было поздно. Что-то тяжелое врезалось в затылок, и перед глазами сверкнули искры. Он попытался удержаться на ногах, но второй удар повалил на землю. Потянулся за ножом, однако пинок ботинком по ребрам заставил свернуться клубком.

Свет померк.

Глава 3

Фишер пялился в зеркало над барной стойкой. Это заведение, расположенное между букинистической лавкой и бутиком женской одежды, поражало широким выбором спиртных напитков — бутылки стояли стройными рядами на открытых полках. Неимоверно раздражала шумная компания из четырех человек за соседним столиком. Типы в синих костюмах стремились оторваться после рабочей недели. Сделав заказ, болтали и смеялись, ожидая, когда их обслужат. Именно из-за таких как они Фишер обычно посещал бар только после девяти и только по будням.

Когда толпа отхлынула от стойки, он устроился на табурете в темном углу у самой стены, притворяясь, что с интересом следит за футбольным матчем на экране в противоположном конце зала.

Выпить, расслабиться, отдохнуть. Смешаться, не выделяясь из толпы. Это можно было квалифицировать как обычную проверку после задания. Когда он сделал последний глоток, что-то его привлекло. Не оклик, не имя, произнесенное вслух. Это больше походило на чувственный шепот. Судорожное ощущение, что на него кто-то смотрит. Которое обычно будит инстинкты, заставляя руку тянуться к поясной кобуре.

Взгляд заскользил по батарее бутылок, пока не уперся в отражение. Человек стоял немного поодаль, на полпути от двери к бару. Высокий, с фигурой спринтера. Джинсы, низко сидящие на узких бедрах, широкий черный ремень. Завораживающий взгляд. Короткие темные волосы, зеленые глаза. Сексуальные как грех.

Голос в голове уговаривал плюнуть на правила безопасности и окликнуть. Увести с собой, раздеть догола. Провести ладонями по гладким мускулам, проступающим через тонкий обтягивающий свитер. Несмотря на холодный лондонский воздух, Фишер горел, разглядывая мужчину. Неудивительно. Высокие скулы, горячий рот, лукавая уверенная усмешка. Фишер не мог отвести взор. Когда тот опустился рядом на табурет, сердце совершило кульбит. Странная, непривычная реакция. Фишер любил секс, но редко терял здравый смысл. Внезапно захотелось бросить все и окунуться в похоть с головой. Вместе с незнакомцем.

Парень наклонился ближе:

— Меня зовут…