Млечная пуля (СИ)

— Верно, — кивнул Яков. — Из этого следует, что какой-то человек не чурался испоганить коллекционную вещь.

— А кому пистолет принадлежал?

— История чуда такова: был один самозваный дворянин по фамилии Заботсков. В прошлом крестьянин. После отмены крепостного права участвовал в махинациях с продажей земель. Открыл фирму по производству удобрений «Пищаль». Любил оружие Древней Руси. Обманывал покупателей. Не довозил, грубо говоря, часть продукции. В двадцатых годах сколотил капитал, распродал имущество и отправился на пароходе в миграцию. Приглянулась страна за океаном. Перед отбытием вручил своим лучшим работникам... Извини, не так... Своим жуликам восемь таких пистолетов, — поперхнулся Яков. — Чтобы верные слуги в трудную минуту смогли продать. И восемь патронов в таком же стиле. Оружейное бюро «Огниво» в двадцать первом постаралось. Так пушки расползлись по всему свету и осели в коллекциях толстосумов. Кроме одного...

— Украден?

— В Берлине. У старьевщика. Аккурат перед выставкой тридцатого года. Не ожидал, что такая ценность вернется на родину в таком ключе...

— «9 мм» или «7.62»? — поинтересовался Глеб, читая приписку после кратких характеристик: «Не пропустите аукцион».

— Второе, но с оговорками. В данный пистолет обычный патрон не зафиксируется. На нашей гильзе есть узоры, а в конструкции пушки предусмотрены углубления. Пазы. Нет сомнений, что убийца палил из коллекционного. Хренов эксперт подтвердил, ведь в молодые годы работал в том самом бюро. Фишка пистолета в том, что он однозарядный. — Яков мерил кабинет шагами. — Мы извлекли пулю из стены дома. Точнее, осколки. Собрали воедино и удивились.

— А гильза?

— Ждала нас в грязи слева от пожарного выхода... Преступник, видимо, не нашел в темноте... Ошибка... Пальчиков на ней не обнаружено...

— Черт. И сколько стоит пистолет?

— На черном рынке почти сотку...

— Тысяч?

— Ага. Ну, было бы оно в единственном экземпляре, то другое дело...

— Какой идиот мог купить пистолет с патроном и спустить в трубу столько денег?

— Вопрос открытый, Глеб. Тряси здешних коллекционеров...

Глеб закрыл коробку крышкой и ударил по углам, чтобы ее утрамбовать.

— Я могу забрать? — непререкаемым тоном спросил он.

— Конечно. Отчет послезавтра. Но я и так все рассказал, — кивнул Яков. — Журнал не забудь. Не переживай, мне все компенсируют...

— Спасибо, Яков, — улыбнулся Глеб, поднимая вещдоки. Перед этим положил журнал во внутренний карман ветровки. — А что у тебя с лицом? Зачем очки?

— После суда хитрому подозреваемому не понравилась наша экспертиза. Слишком близко подошел к клетке, — усмехнулся Яков. — Очки маскируют «пропущенный».

— Хорошего дня.

— Взаимно, Глеб.

На парковке Глеб убрал коробку в багажник. Осмотрелся, закрывая его крышку на ключ. Сел за руль автомобиля и связался по рации с Арсением:

— Слышишь меня?

— Привет, Глеб, — отозвался Арсений. — Экспертизу добыл?

— Пока нет, но выслушал начальника. Ты его знаешь. Яковом зовут. Получил информацию...

— Понятно. А меня тут динамят...

— В смысле? Показания подозреваемого не дают?

— Молчат и игнорят. Пришел адвокат убийцы. Теперь разбираются...

— А копию получить?

— Дальше стойки администратора меня не пустили. Следователь против... Я в машине...

— Ты из «Млечного» или посыльный?

— Да некому мне предъявлять. Они в рот воды набрали...

Глеб повертел головой и увидел таксофон на другой стороне улицы. Идти обратно к криминалистам он не хотел: слишком много «ушей».

— Я разберусь. Узнай у администратора внутренний номер секретаря их шефа.

— Сейчас?

— А когда?

— Ладно, — недовольно пробурчал Арсений. — Жди, пока дойду...

Глеб завел двигатель и проехал через две сплошные на пустой дороге, чтобы не делать крюка до таксофона. Когда обходил автомобиль, то утопил ногу в глубоком сугробе. С усилием добрался до вожделенной, запорошенной снегом кабинке. Из кармана достал блокнот и перелистнул страницы почти до конца, чтобы увидеть напечатанные номера всех участков в Мологе. Хоть какая-то польза от прошлой работы патрульным.

— Ты здесь? — «заговорила» рация у Глеба на ремне. — Сказали, что шесть.

— Жди в участке.

— Договорились.

Глеб засунул в щель таксофона монетку и потянул на себя телефонную трубку. Он набрал на круглом циферблате номер, услышал протяжный гудок и сразу же "добавил" нужную цифру.

— Отдел на Пупышевском переулке. Секретарь. Слушаю вас, — ответил бодрый женский голос.

— Говорит Глеб Холодов. Сыщик «Млечного»...

— Так...

— Мой коллега Арсений Бобылев не может получить у вас бумагу с показаниями подозреваемого в убийстве. Провозьев Игнатий Ларионович. Вы мешаете расследованию...

— Но...

— Повторюсь: сотрудник «Млечного» ждет важный документ...

— Сообщите фамилию задержанного повторно, пожалуйста...

— Провозьев...

— Секунду, — занервничала секретарша. На фоне слышался шорох бумаг. — Сообщаю вам, что в данный момент адвокат подозреваемого написал заявление дисциплинарному инспектору...

— Из-за чего?

— Не знаю.

— Начальник у себя?

— На обеде. Вернется через час. Мы не можем предоставить оригиналы дела, пока не приедет инспектор. Таковы указания...

Глеб тяжело вздохнул: