Млечный Путь, 21 век, No 2(43), 2023

Чтобы мучила совесть за всякие скверные поступки? Чтобы страдать от неразделенной любви? Чтобы переживать из-за несбывшихся желаний?

Кому нужна такая душа? Зачем она привязалась к человеку и не отпускает до смерти?

А вот, если подумать, что у этой вечной контролерши нашего внутреннего мира, имеется своего рода ДНК, как у физического тела, тогда вмиг многое становится понятным. И реинкарнации, и загробные путешествия, и перенесение земной информации в божественный источник всех знаний.

Вот-вот, реаинкарнация, это - прежде всего по сложившейся ситуации. Почему? Да по той простой причине, что незнакомец считает себя претендентом на владение моей душой. И поясняет, как неучу: в незапамятном 1812-ом он живот положил на алтарь отечества, проще говоря, погиб в разгар Бородинской битвы, защищая от французов русскую землю. Не пожил, как следует. Не прочувствовал радостей и печалей, дерево не посадил, ребенка не родил, ни дома у него, ни семьи - лишь плац для шагистики, казарма для отсыпа и поле боя для раздвоения личности, когда грудь в крестах, а голова в кустах.

Мы приходим с рождением в жизнь, уже сделанную для нас предварительно. И движемся по ней закодировано, как по течению волны, поднятой нашими родителями. При этом сознаем: есть право выбора. Им пользуемся интуитивно, но с пользой для себя или нет, не осознаем по-настоящему до конца жизни. И лишь на смертном одре, просматривая фильм о собственной жизни, делаем выводы. Чаще всего, они не утешительны, что и приводит к новому рождению.

Незнакомец, покусившийся на мою бессмертную душу, этим и козырнул. Мол, сознание привело его на том свете к новому рождению. И он уродился во мне. Спасибочки, но больно мне нужно такое прямое родство. Вернее, и не родство, а черт его знает - что! Поди, чувак и читать не умеет, и в математики не превозмог таблицы умножения, а лезет быть мною. Должно же быть какое-то промежуточное звено, допустим, из двадцатого века. А то прикиньте, что получится, когда на вечере поэзии его попросят прочитать свои новые стихи. Он и о старых, от Лермонтова, типа "скажи-ка дядя, ведь не даром Москва, спаленная пожаром, французам отдана", понятия не имеет. А о новых, притом моих... "Ее красы убийственная сила его с нетрезвых ног сносила". Ха-ха! Родственничек! Не по месту, и не ко времени. Да и по талантам не ровня. А уж по познаниям... Кстати, у меня не доморощенные, а из надежного источника - родом из самых современных научных гипотез. Например? Чего далеко ходить. Раз-два-три, и пожалуйста: ученые пришли к выводу, что при объединении теории относительности Эйнштейна и квантовой физики, пропадает понятие времени. Его просто-напросто не существует.

Вот оно что!

И, значит, не надо думать о завтрашнем дне. А ведь на этом - мыслях о завтрашнем дне - построена вся человеческая жизнь, направляемая от зарплаты до зарплаты к светлому будущему.

Но если нет времени, то и будущее - светлое, либо не очень - тоже под вопросом.

И вопрос не только в рассветах и закатах, повышении интеллекта, прибавки к жалованью. Куда как более значимый. Если не думать о завтрашнем дне, если не нацеливаться в будущее, а жить только сиюминутным, то...

Да-да, снисходит подобно наитию, подсказка свыше: так живут младшие братья ваши, именуемые животными. А вы ведь...

Задумаешься тут. Но нет, не задумаешься, все недосуг, времени ни на что нет. И жизни, видимо, тоже, когда она вне времени.

Ау! Где часы-ходики? Слава Богу, еще не отказали. Сколько натикало? Ага! Без пяти минут 12. Ох, еще пяток минут, и наступит спасительная полночь, знаменующая начало завтрашнего дня.

Полночь спасительная. Полночь знаменующая. Тик-так, тик-так, и вот она, полночь-выручалочка. И впрямь - спасительная, и впрямь знаменующая. А выявляется не в хриплом голосе кутузовской гвардии гренадера, а в узнаваемом песенном разливе, музыка народная, слова Демьяна Бедного: "Не ходил бы ты, Ванек, во солдаты. В Красной армии штыки чай найдутся. Без тебя большевики обойдутся".

Но не обошлись, видимо, дали в руки трехлинейку - режь, коли, убивай! А супротивники-беляки винтовку отобрали, по шее накостыляли и заодно вынули душу, чтобы она, как перелетная птица, упорхнула ко мне. Так что... головоломка. На поверке выходит, что Кутузовский гренадер должен требовать возмещения души у юного красноармейца Ваньки, а не у меня. Но ведь Ванька тоже не дурак, фигу гренадеру, и в обход предшественника, рванет ко мне. Дай ему душу, иначе и без моего согласия душу вытрясет. А она и без того еле держится в теле. Хотя попробуем сообразить... В каком теле? Тела ведь нет в наличии. А что есть? Облака, да, присутствуют. Небо, да, под ногами, правда, в опрокинутом виде. Солнышко? На месте. Лучиками постреливает, теплом пригревает. А тело? Если взглядом скользнуть вдоль по солнечному лучику, прямиком к нему и выйдешь: правда, маленькое оно, крохотное, одним словом, новорожденное.

И? Ну да! Да-да-да!

Человек родился! Возрадуйтесь, люди, и несите подарки!

А чем же одарить новорожденного, если не своей душой?

И одарил.