Не очень тянет на статус кланасемья обычная — Ханс и Анна,неприхотлива и безыдейна.Еда проста. Ни икры, ни мидий.Зато есть домик. Из окон виденвсегда изменчивый профиль Рейна.Отцы да деды, все земледельцы.Работы — прорва. Куда же деться?Любая ль вита должна быть дольче?Надежды мало на фей и джинна:четыре дочки, четыре сына.Всё, как положено. Все — рейхсдойче.Фортуны ниточка всё короче:остался год до Хрустальной ночи:конец евреям да иноземцам.И раздражающ, как скрип полозьев,вновь в радиоле — кипучий Йозеф,который знает, что нужно немцам.Зашорить разум, зашторить души.Но садик розов, диванчик плюшев,а вечерами — вино, веранда…Откуда знать им, непобедимым,что станет утро огнём и дымомна ржавом остове фатерлянда?
Постмодерн
Поэт смеётся.Говорит: сквозь слёзы,но мы-то знаем: набивает цену.Во тьме колодцаобойтись без дозыне в состоянье даже Авиценна.А в голове —морзянка ста несчастий.Он — явный арьергард людского прайда.Себя на двераспиливая части,он шлёт наружу Джекила и Хайда.Поэта гложетстрасть к борщам и гейшамда трепетная жажда дифирамба.Но кто же сможетотнести к простейшимтворца трагикомического ямба?Давно не мачо,услаждавший уши,обыденный, как старая таверна,он по-щенячьиподставляет душупод плюшевую лапу постмодерна.
Человек и весна
Вот человек. Стрелец ли, Водолей —неважно: «дипломат», очки, седины.Но он гомеров список кораблейпрочел гораздо дальше середины.Вот человек. Ему почти полста.Его, как Сивку, укатали горки…Пускай в партере заняты места,но кое-что осталось на галёрке.Вот человек. Он дней веретеновращает без волнения и злобы.Болит всё то, что в общем не должно,и не болит, что, в принципе, могло бы.Вот человек. И он хлебнул сполна.Совсем невдалеке — огни причала.Но с человеком рядышком — весна;точней, её незримое начало.И наплевать на списки, корабли,на грязный снег, на дверь со сквозняками…Вон, погляди-ка: девушки пошли! —как стерляди на нерест, косяками.Вот человек, союз огня и льда,его уста улыбчивы и немы…И днем глядит в глаза ему звездапочти из центра Солнечной Системы.