Мое чудное разрушение

«я рад был умереть» -
слова записаны в асфальте,
и не стереть их больше никогда,
на помеси из пыли и базальта,
лишь растеклась кровавая вода

? кто знал, кем было писано сказание?
? начертано оно кусочком мела,
быть может мысли запоздалы,
и нужно думать вовсе не об этом?

? а был итог предсмертных сожалений?
? кто знает, быть мож была и грусть, печаль
и крик, и визг, и выстрел откровений,
трагедий правда совместно с жизнью утекла…

? остались близкие, друзья?
? он был един с собой, какая – то дама
прожившая за стеной у жилья,
сказала, что осталась только мама..


? а что в итоге привело?
? да знал бы что – ответил
возможен разум глупость замело,
возможно просто сильно бредил
трагедий правда совместно с жизнью утекла…

«я рад был умереть» -
слова записаны в асфальте,
и не стереть их больше никогда,
на помеси из пыли и базальта,
лишь растеклась кровавая вода
и только где – то наверху,
средь ржавых стержней на окне,
ревела мать, в немом бреду,
потеря сына по ее вине…

"Кафе для двоих"

влюбляются не в лица, не в формы тела
и уж известно, что дело не в руках,
влюбляются в натуры, в образы безмерно
встречают радость, откидывая мрак

и любим мы улыбки, глаз сверканье,
витиеватые уголки на розовых губах,
мы любим сердцем на прощание
говорить безмерное в словах

влюбляются в цвета бездонных очей
и в родинки, плеядой звездные лежат
любить готовы мы натуру очень,
настолько сильно, как ямочки в щеках

влюбиться мы готовы только в душу
не в лица, и точно не в фигуры,
мы ищем счастье далеко в глуши,
и мы влюбляемся в искрящие натуры

плетем узоры из своих же фраз,
чтобы доставить приятное другому человеку,
и наш великий сладкий сказ
обогащает жизнь, встречающий планету

парим мы в воздухе с веснушек,
и любим ноготки на пальчиках благих,
да волосы в плетение косушек
всё вьются в объятиях моих

влюбляются не в лица, не в формы тела,
и дело точно не в руках,
мы ведь готовы отдавать любовь безмерно
для счастья полного в сердцах

"Магазин музыкальных инструментов"

гудящий поезд за окном,
горячий кофе стынет на столе,
и ветер гонит хлопья вечерком,
как мысль, утерянная во тьме,

и только голос чей – то из дали,
как будто овод,
жужжащий в волосах,
как ропот говорливый старика,
блуждает вновь на тела полосах

он резонирует средь голых стен,
его не слышно снизу под ушами,
ему плачевный положен удел