Моё имя (СИ)

Вот уже третий год как мальчик, без семьи и дома, бродил закоулками королевства в поисках того, о чём и сам-то не сильно догадывался. Пусть за голову принца и была объявлена немалая награда, это не мешало ему передвигаться в открытую, так как в вечно мрачном эксильском мире народ не привык обращать внимание на грязных сирот-оборванцев. Да уж… Кто бы мог подумать, что однажды Сирил будет обязан жизнью столь ненавистному, цвету волос, позволяющему всем и каждому принимать носителя крови Девериусов за своего. От того, насколько, на самом деле, жизнь изменчива, иногда становится даже страшно.

За прошедшее время наследный принц не только научился выживанию, но и смог осознать много действительно важных для будущего короля вещей. Как оказалось, жизнь во дворце и за его пределами не просто разные, а полностью противоположные. Теперь, когда Сирил изо дня в день видел десятки умирающих от голода детей и взрослых, ему вдруг стало невероятно стыдно за все те сотни недоеденных блюд, выброшенных в помойную кучу вместо того, чтобы быть отданными, пухнущим от голода эксилям. И как ему только хватало наглости столько лет жаловаться на проклятую, ненавистнуюсудьбу? Разве по отношению к другим это не было слишком жестоко? По сравнению с их жизнью его была просто сказкой.

К тому же, Сирилу часто приходилось слышать жалобы эксилей на нового короля и его политику, которая, в принципе, сводилась лишь к одному, а именно: поднятию налогов ради собственных королевско-изощрённых утех. Количество недовольных было действительно впечатляющим: во всех уголках королевства эксили плакались на новую власть и мечтали о возвращении времён правления короля Гарольда, что пусть и не были идеальными, но зато выделялись хоть какой-то стабильностью. Иногда кое-где начинали распространяться идеи восстания, которые тут же другими эксилями и пресекались. А как иначе? Кто согласится пойти воевать, зная, что будет убит одним лишь словом или же взглядом? Насколько бы тяжкими времена не были, страх перед королевской меткой всегда сдерживал буйных эксилей от поспешных действий. Ну, а о правде, кроме черноволосого принца, похоже, никто больше и не догадывался.

Доновару сила короля не подвластна. Нет, вовсе не от того, что в нём нет ни капли крови Девериусов — в истории и до этого было множество случаев смещения правящей семьи на долгое время (однако, каким-то немыслимым образом концы всех этих историй всё равно сводились к Девериусам). Скорее всего, Доновар просто несовместим с этой силой, так как, по словам отца, идеальный контроль над меткой способны освоить лишь те, чей дух непоколебим и бескомпромиссен. Ну, а прийти к выводу, что она всё-таки ему неподвластна, было не так уж и сложно: в противном случае, как бы ещё Сирил до сих пор оставался в живых? Да и Лудо, по слухам, был отправлен в весьма опасные, не до конца освоенные пограничные земли с множеством хищных зверей и тварей в качестве командира отряда. Зачем? Разве не очевидно? Доновар боится растущего влияния брата и хочет избавиться от него как можно скорее. Ну, а устранить помеху «королевским» способом он просто-напросто не способен.

Удивительно, но даже несмотря на то, что Сирил и сам частенько недоедал (еду он, по большей части, зарабатывал тяжким трудом, однако в сложные времена и воровством не брезговал), его тело вдруг, стало стройным, вытянутым и подтянутым. Многие девушки засматривались на принца, однако, конечно же, его они совершенно не интересовали: в жилах мальчика, что уже почти стал юношей, кипело лишь желание мести. Ради него он, рискуя всем тем немногим, что и так имел, выкрал у гвардейца, патрулирующего пограничные рубежи, меч далеко не самого лучшего качества. Каждый день Сирил упражнялся в фехтовании, полётах и воздушных боях от восьми до десяти часов, совершенно забывая при этом, что такие понятия, как «боль» и «усталость», вообще существуют. Его душой и разумом овладела далёкая цель, лишь ради которой он и продолжал жить. Дабы не забывать о ней, каждый раз открывая и закрывая глаза, черноволосый принц повторял про себя одно и тоже: «Отомстить, стать королём и перевернуть устой этого мира к чертям собачьим. Да, верно: мне пока что нельзя умирать…»

Вспышка.

Крик толпы, цепной реакцией передававшийся от ложи к ложе, с каждой секундой становился лишь яростнее и безумнее. Да и могло ли быть иначе? Как-никак, Фестиваль героев проводился всего раз в четыре года.