Моё лучшее стихотворение

Дорога та уже неповторима.
Примерно суток около семи
Отец да я — мы ехали из Крыма
С небритыми военными людьми.

В теплушке с нами ехали матросы,

Растягивая песню на версту,
Про девушку,
   про пепельные косы,
Про гибель кочегара на посту.

На станциях мешочники галдели,

В вагоны с треском втискивали жен.

Ругались.
Умоляюще глядели.
Но поезд был и так перегружен.

Он, отходя, кричал одноголосо

И мчался вдаль на всех своих парах,
И кто-то падал прямо под колеса,
Окоченев на ржавых буферах.

Но как-то раз,

Когда стояли снова,
При свете станционного огня,
С пудовыми запасами съестного
Уселась тетка около меня.

Она неторопливо раскромсала

Ковригу хлеба ножиком своим.
Она жевала резаное сало
И никого не потчевала им.

А я сидел и ожидал сначала,

Что тетка скажет: мол,
Покушай, на!
Она ж меня совсем не замечала
И продолжала действовать одна.

Тогда матрос

Рванул ее поклажу

За хвост из сыромятного ремня,
Немое любопытство будоража,
В нутро мешка
   нырнула пятерня.

И мне матрос вручил кусище сала,

Ковригу хлеба дал и пробасил:
— Держи, сынок,
   чтоб вошь не так
     кусала! —
И каблуком цигарку погасил.

Я по другим дорогам ездил много —

Уже заметно тронут сединой, —

Но иногда
   проходит та дорога,
Как слышанная песня, предо мной!

И кажется, что вновь гремят колеса,

Что мчимся мы под пенье непогод.
И в правоте
   товарища матроса
Я вижу девятьсот двадцатый год.

1938

Марк Соболь Академик из Москвы