Моё золото осени (СИ)

Ничего не помогало, ни игнор по совету мамы, ни слёзы и жалобы учителю, ни обзывательства в ответ, как подучивала моя смешливая бабушка. Он только злее становился и громче кричал.

Что-то стукнуло о дверь и прошуршало вниз. Он что, сел на пол?

– Даш...

– Уходи, Белозёров. – я шмыгнула носом и вытерла рукой слёзы. – Ты получил, что хотел. Можешь бежать, хвастаться друзьям.

Димка на минуту притих, потом раздался странный стук, будто кто-то бился затылком в дверь.

– Я думал, ты меня ещё там, в метро, узнала, поэтому отшить хотела. А в кафе уже понял, что нет. Не узнала. Просто не понравился. А ты мне всегда нравилась, Даш. Я в тебя ещё в школе влюбился. Вот как увидел первый раз на линейке, так и сошёл с ума.

Вот почувствовала же тогда в кафе что-то, какую-то подставу! Почему не прислушалась к себе?

– Я заметила, что ты дурак, Белозёров. Вот с первого класса и поняла.

– Прости. Салага был, не знал, как свои чувства показать, вот и дразнил.

– Умгу...

– Ты меня тоже, между прочим, обзывала. Мелким, ушастым клопом! Знаешь, сколько комплексов у меня из-за этого выросло. – коротко хохотнул Белозёров. – Я полжизни с ними боролся.

– Уши свои лопоухие куда дел?

– Не поверишь, в десятом классе отопластику сделал. Я тогда и подрос прилично, мускулатуру нарастил. Мечтал, что встретимся случайно, а я такой вот красивый, весь из себя офигенный мачо.

Предположим, офигенный мачо из него получился, да вот дурь в голове никуда не делась. На комплексы он свои жалуется, бедняжка. А сколько он мне этого добра привил? Я же стеснялась себя, ненавидела свою внешность! Ноги длинные, несуразные, руки тощие, рост не возрасту! И сколько бы мне ни говорили обратное, как не убеждали, что красивая, я только к пятнадцати годам перестала на этом зацикливаться. Когда зарубежные агентства начали  рвать меня на части, предлагая самые интересные съёмки и работу на показах.

– Даш, я тебя искал, когда школу закончил и в университет поступил. Только такой модели, как Дарья Мирошниченко, не существовало.

Ну ещё бы! Когда китайцы пытались выговорить моё полное имя и фамилию, у них языки узлом завязывались. Поэтому и родилась модель –  Даша Миронова. Под этим псевдонимом я работала много лет.

– Даш, я люблю тебя. Всегда любил. С самого детства. – Димка снова поскрёбся в дверь. – Даш…

– Себя ты любил, Белозёров. Как там дружок твой сказал? Гештальт закрыл? – я кусала губы и ожесточённо смахивала слёзы. – Ты обиду свою детскую забыть не мог. Отобрали любимую игрушку для битья. Годами искал, чтобы снова самоутвердиться за мой счёт! Проваливай, Митя! Надеюсь, теперь все твои детские психологические травмы закрыты.

Ненавижу! Ненавижу его! Почему он не уходит? Зачем я пустила его в свой дом и вот теперь чувствую себя беспомощной и не могу выставить из собственной квартиры? Почему должна прятаться в ванной?

– Уходи, Белозёров, или я вызову полицию!---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Пока будем гадать приедет полиция или нет - почитаем ещё одну историю нашего литмоба " Любовь осени".Готовы? Итак... Марьяна Зун и её увлекательный роман Парень из осени.Приятного прочтения!

Глава 10

Погода на улице всю последнюю неделю соответствовала моему настроению – непрекращающийся дождь и ветер. Вывернутые наизнанку порывами ветра зонты с переломанными спицами, торчали из каждой второй уличной урны, как символы тщетной борьбы с питерскими непогодами.

Ветер и дождь мурашили воду в каналах, сбивали с курса крикливых чаек, разгоняли толпы праздно гуляющих туристов по музеям и дворцам.

Я сидела на широком подоконнике мастерской и наблюдала, как Белозёров топтался около своей машины, безуспешно пытаясь спрятаться от дождя под чёрным мужским зонтом. Как каждый раз в надежде дёргался в сторону главного входа, когда тяжёлая дверь открывалась и выпускала кого-то из студентов.

Он приезжал к академии почти каждый день. Поджидал меня с цветами. И не дождавшись, оставлял букеты на ближайшей скамейке или просто на поребрике.

Ни дозвониться, ни написать он мне не мог, был безжалостно отправлен в чёрные списки во всех мессенджерах. Пытался перехватить на выходе из академии, но только зря мёрз и мок под дождём. Я знала тайные тропы, вернее, другой выход из здания. Мне показали его парни, бегающие на улицу, покурить.

Не могу сказать, что мучения Белозёрова меня радовали, нет. Я даже искренне переживала, что этот болван простудится и заболеет. Мне нравилось смотреть на него, даже любоваться, но только из окна. Димка был очень красивым.  Я помнила всё. Все великолепные линии его спортивного, в меру накаченного тела, сильные руки, очаровательную улыбку, горячую, золотую от россыпи веснушек кожу, упругую и гладкую, рыжие, непослушные вихры. Так хотелось снова запустить в них пальцы, дёрнуть, заставляя поднять лицо и ...

Никаких "и"!  Ничего с этим парнем у меня больше не будет! Напрасно он здесь топчется. Видеть его не могу! Я провела пальцем по стеклу, обрисовывая силуэт стоящего под дождём Белозёрова.