Могильщик. Чёрные перчатки

  Но в зал вошёл не могильщик. Это был старик, обычный пилигрим или странствующий сказитель. Лысый, бородатый, в ободранной одёжке. И старый. Он остановился в проёме, щуря глаза, чтобы те скорее привыкли к царящей в трактире полутьме. Велион понял, зачем помещение так сильно затемнено - чтобы сидящие в трактире посетители успели рассмотреть вошедшего быстрее, чем тот рассмотрел бы их. Очень полезно для скрывающихся преступников.

  - Да ты, старик, кажется, совсем оголодал, - насмешливо сказал Карпре, разглядев вошедшего, - если решил придти в этот проклятый трактир. Здесь обитают могильщики, старик, беги, пока не поздно.

  - Странствия многому меня научили, - медленно произнёс старик. Голос у него был чистым и звонким, молодым. Значит, это странствующий сказочник или бард. - Я знаю, что слухи порой бывают лживы. Особенно - слухи, касающиеся могильщиков.

  Карпре расхохотался.

  - Ну что ж, входи, - сказал он. - Ты храбрый старик, и мы угостим тебя. Но и ты нас чем-нибудь накормишь, а, старик? Например, историей?

  - Можно, - достойно согласился старик, подсаживаясь к могильщикам. У него была прямая спина и ясный, пронзительный взгляд. Настоящий сказочник. Велион был уверен, что такие встречаются только в сказках, которые рассказывают сами сказочники - тощие, ободранные, больные. - О чём вы хотите историю? - спросил сказитель, накладывая в тарелку еды. - О войне? Древние легенды?

  - Расскажи нам о Сердце Озера, - попросил Кермег. Его глаза сверкали, ноздри раздувались. Кажется, он обрадовался появлению сказителя больше других. Впрочем, ничего удивительного - мальчишке было всего шестнадцать лет.

  - Почему бы и нет, - усмехнулся Карпре. - Рассказывай о Сердце, старик.

  - Сначала еда. Рассказывать с набитым ртом - портить историю. Жующий сказитель выглядит непристойно. Сказитель живёт ради того, чтобы рассказывать, а не зарабатывать на еду. Но и без еды никак, - усмехнулся старик.

  - Ешь, - благосклонно сказал Карпре. - А мы пока выпьем.

  - Я бы тоже выпил вина.

  - Ну так выпей.

  - Благодарю.

  Сказитель ел и пил неторопливо, хотя наверняка был очень голоден. На вид ему было под шестьдесят, но руки не тряслись. У него было мало зубов, но он не ронял на бороду крошки и ошмётки еды. Его одежда была старой и оборванной, но довольно аккуратной, конечно, насколько это было возможно. Велион наблюдал за ним и чувствовал уважение. В детстве он хотел стать странствующим сказочником, но был слишком молчалив. Да и судьба распорядилась по-другому. Из странствующего сказочника в нём только странствия. Хотя бы наёмным убийцей не стал, и то хорошо...

  Наконец старик доел. Он вытер ладонью бороду, поблагодарил. И замолчал, закрыв глаза. Пауза была достаточно длинной, Карпре уже начал проявлять нетерпение, но старик, наконец, начал:

  - Есть в Лельском озере остров. Когда-то, сотни или даже тысячи лет назад, на этот остров прибыли поселенцы, решившие построить на острове город. Долго шла их стройка, но город, наконец, был достроен. Это был огромный город-порт с тысячами кораблей, стоящими у причалов. К этому времени сотни поселенцев превратились в тысячи, а к ним всё продолжали прибывать новые люди со всех краёв материка, и вскоре город занял весь остров.

  О, это были жирные времена. Рыбацкие лодки возвращались полные рыбой, трюмы кораблей купцов ломились от товаров...

  - А потом грянула война, и всё стало херово, - прервал старика Карпре. - Мне уже надоели эти песенки. Поверь, старик, мы, здесь присутствующие, ни кто иные как могильщики, и мы ощутили на своей шкуре последствия войны куда более сильно, чем все остальные, живущие сейчас на всех краях этого ёбаного материка.

  - Вообще-то, - спокойно и тихо ответил старик, на удивление заткнув Карпре, - моя легенда о Сердце Озера. Она кончается за сотни, а может, и тысячи лет до того, как грянула война. Мне продолжать?

  - Извини, старик, - примиряющее сказал могильщик. - Просто так же начинается каждая легенда о войне. О, это были жирные времена, бла-бла-бла, но вот началась война, бла-бла-бла... Продолжай, старик, я буду молчать.

  - Но у этого города не было названия. Все называли его просто - Город на острове...

  - А остров как назывался? - встрял Кермег.

  - Заткнись, - шикнул на него кто-то.

  - А остров назывался Остров в озере, - терпеливо объяснил сказочник. - И не было у этого города названия, хотя стоял он на берегах острова уже десятки лет. И тогда на землю спустился бог и сказал:

  "Чада мои, ваш город не имеет названия. Обрушься на него буря или землетрясение, и вы все исчезнет бесследно, и никто не сможет вам помочь".

  "Почему же?" - вскричали люди.

  "Нет названия - нет города, нет народа. А как я могу помочь тому, чего нет?".

  Бог ушёл, оставив людей думать.

  Что делать? Как назвать город? Не знал никто. Люди начали придумывать разные названия, но ни одно из них не подходило городу, не могли жители придти к единому мнению. Если одним нравились одно название, то другим - другое. Люди обращались к совету мудрецов, но и те ничем не могли помочь, ведь и они принадлежали к разным народам.

  - Спросили бы короля, - вставил Кермег.