Могильщик. Цена покоя

Он сидел, прислонившись спиной к куче мусора, в которой, не обращая на него никакого внимания, рылась пара бродячих собак. Несколько свежих шрамов на его лице кровоточили, а правая рука висела хлыстом. Это тело уже не выдерживало его присутствия, и, кажется, его дни здесь уже сочтены.

Одна из собак замерла, из её пасти потекла кровавая слюна.

«В Имп. Я думаю, его понесло в Имп. А тебя так и тянет на помойку».

– Зачем? Что там делать?

Собака заскулила и неуклюже села, из её пасти потекла уже не слюна, а кровь.

«Лезть в самую жопу, что же ещё».

– Поэтому он тебе и приглянулся, да?

«Поэтому он нам так нужен. Если он и такие, как он, не будут лезть в самую жопу, у нас ничего не выйдет».

– О, ну это всё меняет. Они лезут во всякую жопу, а мы потом забираем нужные нам вещи. Вот только где Рука? Куда она подевалась?

«Мы не знаем. У него её точно нет».

– Вот именно. Так и получается: мы обосрались в Бергатте, а сейчас он идёт в Имп и там, скорее всего, сдохнет, а мы останемся ни с чем. К тому же, Импе нет ничего полезного для нашего дела.

«А ты сможешь его остановить?»

Существо в теле Кронле помолчало, прикидывая расстояние. Куча мусора, у которой он присел отдохнуть, находилась на окраине Айнса, а это больше двадцати миль до того речного порта, где могильщик снимал место на плоту.

– Нет.

Собака клацнула зубами, не обращая внимания на болтающийся язык. Кровь хлынула с новой силой.

«Тогда займись делом. Он выживет».

– Дело, дело… – проворчал тот, кто назывался Кронле. – Можно мне уже спокойно сдохнуть и вернуться назад?

Собака не ответила, она уже лежала на боку, не подавая никаких признаков жизни. Под тощим телом растекалась лужа крови.

– Везёт же кому-то. Тогда пойду. Но, пожалуй, сначала ещё немного отдохну.

Тот, кто уже почти год назывался Кронле, закрыл глаза, и никто не смог бы отличить его от трупа.

Глава вторая. Орудия Неназываемого

Они по очереди поднимались на осклизлый от моросящего дождя причал – торговцы, пилигримы, батраки да пара затесавшихся в их ряды проповедников Единого. Мерзкая погода держалась уже третий день, и плот покачивался на небольшой речной волне. Шедший впереди Греста пилигрим – сварливый дед с длинной седой бородой – шагнул на причал как раз в тот момент, когда плот вместе с волной пошёл вниз, запнулся и повалился на склизкое дерево. Раздался всплеск злобной ругани, произнесённой скрипучим голосом, порядком надоевшим воришке ещё во время дороги.

– Осторожней, мать вашу! – рыкнул владелец плота. – Не задерживайте очередь!

Грест втянул голову в плечи и шагнул в сторону от стоящего на ободранных коленях деда. Шедший следом Велион одним рывком поставил пилигрима на ноги.

– Осторожней, отец, – тихо сказал он.

В ответ раздалась вторая порция ругани, посвящённая ублюдочной дождливой погоде, траханым плотам, сраным причалам и гнойным мудакам, которые не умеют строить ни плоты, ни причалы. Грест, наслушавшийся за свою недолгую жизнь всякого, всё же решил оставить пилигрима как можно дальше за своей спиной. К тому же, Велион, помогший деду подняться, не задерживаясь, шёл в сторону посёлка.

Грест, в общем-то, знал его меньше двух недель, как и всех остальных, с кем ему пришлось сплавляться на плоту сюда, практически к самому Ядовитому Морю. Но почему-то бывший карманник, а ныне беглец, решил пойти следом именно за ним. Возможно, дело в том, что Велион единственный, кто помог старику, да и вообще производил впечатление нормального мужика. Он, наверное, был один из двух или трёх человек, кто ни разу не поругался с другими из-за места для ночёвки или еды.

Может, он займёт Гресту пару монет? Все свои деньги беглец потратил на дорогу сюда, окраину мира. Этот же мужик выглядел состоятельным – новая одежда, спокойствие, с которым он расстался пару дней назад с проигрышем целых шести грошей в кости.

Карманник заторопился за угрюмой чёрной фигурой в широкополой шляпе. Деревянный причал, как и водится, заканчивался через полдюжины шагов, а за ним сразу начиналась грязь, которую сегодня размесили уже десятки ног. Слева торговали рыбой, её удушающая вонь, должно быть, распространялась на десятки миль кругом. Посёлок с названием Последний Причал наверняка провонял ей насквозь.

– Велион, дружище, – пробормотал Грест, ровняясь с черноволосым, – ты бы не занял мне медяк? Когда найду работу, я тебе всё отдам!

«Интересно, чем он занимается?», – подумал Грест. Рюкзак за плечами у него немаленький, но бродячие торговцы обычно увешивались своими товарами с ног до головы. Может, он наёмник? Но в этих местах наёмники не нужны. Да и не сильно похож, у наёмников их профессия читалась на лице.