Мой большой... Босс (СИ)

Не факт, что, после моего сегодняшнего выверта, я смогу довести проект до конца, не факт, что даже начать смогу толком! Но у меня есть дело, и я его делаю.

Работа всегда спасала.

И, самое удивительное, что мне вполне удается отвлечься!

Проект настолько масштабный, одних только рендеров требуется больше десятка! А еще и проект детского сада, школы… Ох… Неужели мне удастся в таком полноценно поучаствовать?

Думать о том, что произойдет дальше в моих отношениях с Биг Боссом, я не собираюсь.

В конце концов… Что случилось, то случилось.

Поменять я это не смогу, защитить себя — тоже. Кроме того, как уже сделала.

И, самое главное, что развития отношений наших я вообще не вижу.

Нет его, развития.

Кроме того, самого очевидного, которое он уже предложил… И которое мне не подходит. Дальше дело за ним.

Если он решит, что я его слишком сильно обидела своим отказом, пренебрегла им…

Ну что же, значит, буду искать другое место работы…

В конце концов, фриланс всегда со мной. И наработанная база клиентов тоже.

Изменить мнение Биг Босса и заставить его относиться ко мне по-другому…

Да еще бы самой понять, как именно я хочу, чтоб он ко мне относился!

Все настолько быстро случилось, что я даже подумать ни о чем не успела.

Темирхан, словно танк, проехался по мне и развернулся еще…

Как только целой осталась? И с мозгами не набекрень? Хотя, последнее — вообще не факт…

Все же, опасное это чувство… То самое, которое у меня. Я ему названия тоже не знаю. Банальностей не хочется, а в реале…

Что это? Желание? Страсть? Уважение? Еще что-то? Все вместе?

Ох…

Не об этом я мечтала, когда в Москву ехала, не об этом!

Но теперь нечего переживать.

Все случилось, я ничего не изменю.

А значит, что? Значит, надо работать. Грести. И выгребать. Куда-нибудь выгребу.

Но все же…

Как он себя поведет дальше? И в каком он сейчас настроении? Обижен? Расстроен? Или… Или просто махнул рукой и отправил меня в свободное плавание?

В конце концов, все, что может мужчина получить от женщины, он от меня уже получил. А, учитывая мою дурость и строптивый нрав, запросто может решить, что ему такая даже в качестве кабинетной подстилки не нужна. У него, наверняка, недостатка в желающих нет…

Мысли эти вертятся в моей голове, когда им удается прорваться через заграждения из угла сознания, и я их все же думаю. Муссирую, отстраненно и лениво.

Как мне кажется.

А к концу рабочего дня получаю два сообщения.

Одно — от Биг Босса, с контактами врача и временем приема.

А второе — от банка, о том, что баланс пополнен. И сумма, которая теперь на моем счету, дает исчерпывающий ответ по крайней мере на один из мучающих меня вопросов…

Большое наказание Большого Босса

— То есть, ты не нашел ничего лучше, чем кинуть ей на карту бабла? — Тимурка с полминуты смотрит на меня настолько удивленным взглядом, что я реально ощущаю себя дебилом. Опять.

И, вот новость, это теперь, похоже, мое постоянное состояние!

Хмурюсь, отвожу взгляд, отпиваю из низкого бокала Мартелл, кстати, принесенный братишкой. Знает, чем меня подмаслить.

Хороший вырос парень.

Еще бы язык умел за зубами держать, цены бы ему не было.

— Слушай… Так ты бы ей в трусы сразу пачку баксов скинул, чего растерялся-то?

Нет, точно язык слишком длинный. Надо укоротить.

Выбрасываю руку, а это, я вам скажу, из положения сидя в низком кресле, не особо удобно.

Тимурка, наверно, тоже так решил, раз посмел мало того, что трепаться о том, о чем его не спрашивали, так еще и в пределах досягаемости расположился.

Пальцы удобно ложатся на гортань мелкого засранца, чуть сдавливают.

Смотрю на хрипящего брата, качаю головой и говорю наставительным, даже, я бы сказал, учительским тоном:

— Не надо так говорить.

Потом отпускаю горло Тимурки и опять прикладываюсь к Мартеллу.

Делаю хороший такой глоток, мягко катящийся по гортани… И комментирую тихо:

— Сам знаю.

Брат кашляет, разминает горло пальцами:

— Ну и лапа у тебя… В спорт возвращаться не думаешь?

— Пошел ты…

— Ну а чего? Ты еще лет десять всех валить будешь с таким железом вместо пальцев…

Молчу, пью опять.

Наклоняюсь к камину, щурюсь на огонь…

Как мы с русалкой тут хорошо отожгли… Совсем недавно? Да? Или давно уже это все было… Кажется, вечность…

Я ее гладил прямо тут, на ковре, у камина. И отблески огня на нежной коже красиво играли. Я их путь языком отслеживал…

Сглатываю слюну, вспоминая ее вкус…

Виски ломит болью потери. Идиот, надо же…

— Идиот… — ничему не научившийся мелкий говнюк продолжает, как ни в чем не бывало, высказываться, — ну ладно… А она после этого с тобой хоть разговаривала?

Молчу, щурюсь на огонь.

— Понятно… Бабки вернула?

— Да. Сняла с карты и занесла в бухгалтерию под роспись.

— Гордая, значит… Нафига ты вообще?..

— Затупил, — нехотя отрываюсь от огня, смотрю на темный коньяк в бокале, — понимаешь… Я на ней одежду… И до этого… Ну и подумал, что надо компенсировать…

— Да, — задумчиво подтверждает Тимурка, — затупил ты знатно. Даже я так не туплю.

— Да уж ты помолчал бы, герой-любовник, — скептически кошусь на него, — как там боевая мышь поживает? Натянул ее на свой… глобус?