Мой бывший бывший-2

В какой-то момент я теряю терпение и еду к Свете вместе с мелкой. Не знаю почему, просто испытываю острую потребность ощутить рядом хоть кого-то близкого и целого. Совершенно неожиданно выкладываю ей все, стоило ей только задать очень скользящий вопрос — что там у меня происходит.

Света, Светик, Светка… Никогда не думала, что эта дива, красящая губы с таким вкусом, что на это залюбуется даже очень приевшийся любыми зрелищами зритель, умеет быть такой уютной, что её действительно хочется называть так по-свойски, как школьную подружку. Она слушает. Внимательно, не перебивая, время от времени прикладываясь к чашке с зеленым чаем, под тихое курлыкание Козыря-младшего, что болтает ручками и ножками в колыбельке неподалеку.

— Продай эту историю мексиканцам, они сдохнут от зависти, что не сами придумали такой сюжет, а ты заработаешь свой первый миллион —  папочка будет тобой гордиться, — хихикает Светка наконец, когда я ей заканчиваю рассказывать про Лику. Ей бы все поржать над окружающим миром.

— Папочка, — хмыкаю, отчаянно морщась. К этому сложно привыкнуть. Даже в уме. Просто знать, что он есть — вот этот странный человек, со взглядом тиранозавра. Дарит мелкой подарки, причем мне даже пришлось сделать ему замечание, чтобы он с этим не частил, а то я буду возвращать ему их обратно. Дважды на неделе приходил ко мне поужинать, разговаривал о моей работе, о Маруське и её интересах. Я не отказывалась, просто потому что это тоже дивно занимало время.

Но к маме он до сих пор не доехал.

А между прочим, она, судя по всему, ждала.

Мне почему-то так казалось. Впрочем, мама ждала не как я, не выматывая себя ожиданием, а спокойно, принимая визит Кайсарова как неизбежность. Мама гораздо мудрее меня. Я ей отчасти завидую.

Я хочу смотреть на мир сквозь призму возраста, не мучиться кошмарами, в котором голос Олега Германовича приговаривает меня к одному бесконечному: “Он так и не пришел в себя…” И эта фраза каркающим эхом отдается внутри меня, заставляя проснуться в очередной раз в холодном поту и перекреститься, наплевав на всю свою нерелигиозность.

Хочется доехать к нему и увидеть уже хоть как-то. Хоть в самой реанимации, плевать. Лишь бы убедиться, что он все еще живой.

— А что насчет Яра? — метко спрашивает Света, будто точно ощущая направление моих мыслей. — Что там у вас, кроме того, что я знаю?

Ничего. Как в песне про моряка и морячку, вечно происходит какая-то дичь, которая мешает мне находиться рядом с ним.

— Получается, ты его простила? — задумчиво интересуется Света, когда я ей путано объясняю статус нынешних отношений. — Из-за того, что он за тебя вписался?

— Нет, — я покачиваю головой, — я простила его раньше. Это было совершенно по-идиотски, я не должна так спускать такие поступки в мой адрес, но… Он никогда не был безобидным котиком. И я об этом знаю. Сейчас даже больше, чем восемь лет назад. Только выходит, что я знаю об этом и принимаю. Скажешь, я мазохистка?

— Детка, единственная мазохистка в этой комнате — это я, — Света чуть ухмыляется, вытягиваясь от макушки до кончиков пальцев на диванчике с резной сложной спинкой, — причем это ни разу не метафора. А ты… Отношения двух людей всегда заходят в такую степь, когда ты должна определить — можешь ли ты оставить некоторые вещи позади или все-таки нет. Ты смотришь вперед и думаешь — он сделает это с тобой снова?

Конечно, я не могу знать наверняка, но…

— Нет, — я покачиваю головой. — Условия сейчас совсем другие. Просто потому, что повториться тому, что произошло, мы уже не позволим. А еще…

А еще я просто верю Ярославу Ветрову.

Я ему верю.

— Вот это и есть самое важное, — Светка мурлычет, перекатывается на живот, приподнимает голову и смотрит мне за плечо. Её взгляд становится томным.

— Добрый вечер, Эдуард Александрович.

Мне даже не приходится оборачиваться, чтобы понять, кто именно вошел в комнату.

— В гостях у меня можно просто “Эд”, — милостиво комментирует мой босс, вальяжно проходя ближе. К дивану, к Светке...

Кажется, нам пора...

Работа оказывается спасительной бездной. Тем, что заставляет не думать. Не ждать, пока наконец завибрирует телефон, не дергаться к нему каждую секунду.

Впрочем, кого я обманываю — я все равно дергаюсь. Каждые пятнадцать минут, растягивая себе рабочий день практически до одной мучительной бесконечности.

Даже на переговорах, даже вырубив звук — я все равно кладу телефон прямо перед глазами, чтобы не дай бог не пропустить…

И все равно пропускаю.

Пропускаю, просто забыв телефон на столе и вспомнив о нем в самую последнюю секунду. Вернувшись и увидев на экране один пропущенный. Не от клиники. От него…

Кажется, в эту секунду у меня сердце вообще забыло, как ему биться.

Надо ведь перезвонить! Сейчас же!

Я не успеваю — телефон сам начинает вибрировать в моей ладони.

От неожиданности я даже не сразу попадаю по зеленой трубке. Каким-то неведомым образом умудряюсь промазать мимо сенсора аж три раза, а когда попадаю — чуть не роняю телефон на офисный паркет. Чуть! Чуть-чуть не считается!