Мой друг (СИ)

— Так-так… Посмотрим, что тут у нас вчера выложила скромница Милана, — открывает Realgram* и начинает листать мою ленту.

Прикрываю лицо рукой, пытаясь скрыть смущение. Пока она копошится в телефоне, набираю сообщение Тёме.

Милана: «И да, я ооочень заинтересована. Например, мне дико интересно, как долго ты сможешь прожить без самого ценного для тебя органа!»

Артём: «Пфф, не очень остроумно. Попробуй еще»

Милана: «При потере крови более 150 мл/мин смерть наступит в течении 15–20 минут. Ставлю сотню, ты не проживешь и секунды!»

Артём: «Зубрила»

Артём: «Твои будущие пациенты не будут рады таким заявлениям;)»

Вечно подкалывает меня по поводу моего маниакального рвения поступить в медицинский. Но он даже не догадывается о том, что послужило истинной причиной выбора будущей профессии…

В седьмом классе его нехило поколотили старшаки, и я первой оказалась рядом, когда на нем фактически не было лица. Ну, мне на панике так тогда показалось. На самом деле расшибли бровь, разбили нос, в результате чего было много крови.

Я сокрушалась о том, что не знала, как оказать первую помощь, не могла ничем помочь, разве что позвонить родителям. Еще и отгребла за свои действия и за то, что, как он выразился, сую нос не в свое дело. В итоге мы разругались, и по приходу домой я всю ночь шерстила Ютуб на эту тему, а в моей сумочке появились бинты, пластыри, перекись и зеленка-карандаш.

— Оууу… — тянет подруга, добравшись до моего аккаунта в соцсетях. — Вот мы кривляемся на камеру, вот… он что, задницей светил на улице?? Ладно, дальше… ой, как мило, обнимаются голубки…

— Я просто замерзла!

— Ну да, ты постоянно с ним мерзнешь, — издевается все еще моя подруга. — А тут запрыгнула на него, чтобы получше согреться? А как он тебя за задницу держит! Вы чеее, сосались? Нифига не видно за капюшонами, — таращится на меня.

— Нет конечно! Мы просто прикалывались…

— Как и всегда. Ладно, ладно, продолжай отрицать, — пихает в бок.

А я не знаю куда деться от стыда. Пылаю, наверно, как новогодняя елка.

Артём: «Заеду в 21:00»

Артём: «21:ОО»

Артём: «Не в 22, не в 21:59, не в 21:30 и даже не в 21:01»

Артём: «А в 21:ОО!!!»

Ну и что, что я постоянно опаздываю! Тоже мне, педант!

— Соколов Артём, понимаю, что в телефоне куда интереснее, чем у нас на уроке, но не могли бы Вы рассказать нам, почему гениальность — это образ, созданный почитателями или потребителями таланта?

Артём медленно поднимается, стреляя в меня быстрым взглядом и расплываясь в улыбке.

— Гениальность — это такое понятие, которому невозможно дать логически законченное определение. При разработке проблемы гениальности возникает множество вопросов. Этому есть несколько причин. Первая: гениальность — это неисчерпаемый объект философской рефлексии, в который философия…

— Достаточно Соколов, это будет следующая тема урока, садись, — обрывает его учитель, косясь на меня.

Делаю максимально невозмутимое выражения лица. Как только перестаю быть объектом наблюдения, снова достаю телефон.

Милана: "И кто еще зубрила!"

Артём: "В 21:ОО!!!"

— Так шарит в психологии, но нихрена не разбирается в девушках, — вздыхает Вероника. — Ну идиоту же видно, что ты в него влюблена…

— Это потому, что ты знаешь. И только ТЫ! — делаю акцент на последнем слове, напоминая в очередной раз, что этот секрет необходимо унести в могилу.

С ума сойду, если кто-то узнает. Особенно ОН.

— Уверена, что как только он узнает, ваши отношения перейдут на новый уровень, — заявляет подруга.

— Или разрушатся…

Это же я, как она говорит, провожу с ним двадцать четыре на семь и вижу, кто я для него.

Мы дружим с первого класса. Я в мельчайших деталях слышала описываемые им эмоции о первом поцелуе. Естественно, не со мной. Благо, что подробностями о первом сексе не делился, этого бы я не пережила. Хм, а может его и не было? Надо спросить.

Хотя… Нет. Бред. Ему в декабре восемнадцать стукнуло, и он явно не асексуал. Именно я иногда играю роль его девушки перед назойливыми поклонницами. Хотя в нашей гимназии все отлично знают, что мы только друзья.

Я так давно в него влюблена, что уже даже и не вспомню, когда это случилось. Возможно в один из моментов, когда он защищал меня перед другими мальчишками. Или, может быть, когда поддерживал, утирая сопли, после трагической смерти бабушки. А может в тот момент, когда он познакомился с моей мамой, оказавшись впервые у нас в гостях. Как он мастерски тогда помогал нарезать салаты, не забывая отвешивать матери комплименты, аж сама заслушалась.

Нет, я никогда и ни за что не признаюсь ему. По крайней мере до тех пор, пока не буду на все сто процентов уверена во взаимности. Не представляю, что могу потерять нашу дружбу.

Мои мысли прерывает звонок, оповещающий об окончании учебной недели. Впереди выходные, и сегодня мы идем на вечеринку, которая состоится на даче у парня из параллельного класса. В предвкушении вечера улыбаюсь, прикидывая в голове, что сегодня надену.

Уже на выходе из класса меня окликает наш учитель. Подаю Артёму знак, чтобы ждал, и возвращаюсь назад.

— Мила, как мама? — интересуется тетя.