Мой избранник

Но когда речь зашла об агитации Хагрида, которую тот проводил с начала встречи на тему «Дамби — наше всё» и «Грифы самые чёткие», Гарри поинтересовался моим мнением. Мой однозначно негативный ответ, состоящий из одного-единственного слова «п*здеж!», его не устроил, и парень попросил у меня разъяснений.

— Гарри, мой милый золотой мальчик, — ласково начал я. — Прошу тебя, включи нужный каждому уважающему себя магу орган!

— Какой?

— «Мозг» называется!

— А?

— Хорошо, разложу всё по полочкам. По официальным данным, нынешний директор Хогвартса, он же Дамблдор — величайший светлый волшебник и вообще почти святой, который любит всех и заботится обо всех. Вон даже тебе доброго лесничего послал, который моет тебе мозги конкретно на эту тему. Так? — парень неуверенно кивает. — А теперь смотри. Если Дамблдор такой хороший человек, то с какого перепугу он пихает великого золотого мальчика Англии в самую большую дыру, где тому десять лет приходится жить практически в рабских условиях? И это при том, что у мальчика есть нормальные, добрые и живые родственники. Да даже если бы их и не было, просто передать ребёнка в приют, на мой взгляд, и то гуманней бы вышло!

— Родственники? — ухватился он за слово.

— Да, Гарри, у тебя остались кое-какие далёкие связи. Например, Сириус Блэк, которого Дамблдор посадил за решётку, чтобы тот не возникал. Естественно, по ложному обвинению. А он, между прочим, твой крёстный. Потом, у него есть родственница, Нарцисса Блэк, ныне Малфой. Женщина хорошая, и если бы не Дамби, была вероятность того, что тебя пристроят к ним. Тонксы, пусть и седьмая вода на киселе, но смотри выше. А ещё, за прошедшее время я обнаружил на тебе не менее десятка заклинаний слежки и магического подавления, не говоря уже о следах применения заклинания «Забвение». Последнее стирает память. А ещё подумай вот над чем. Исключительно исходя из здравого смысла, кого лучше посылать к магглам? Лесничего, который и двух слов связать не может, или профессора, знакомого с этикетом? Кстати, обычно так и происходит, это лишь ты так выделился, что тебе лесника пихнули. Ах, да, забыл одну маленькую деталь. Есть крыса по имени Питер Петтигрю, и именно его Дамблдор сделал хранителем тайны твоей семьи вместо Сириуса, который ныне в Азкабане, страшнейшей из тюрем. Два и два сложишь или помочь? — смотрю на то, как парень просто сжал кулаки и старался не смотреть на распинающегося лесника. — Что скажешь теперь?

— Аид…

— Да, Гарри. Правда редко бывает приятной. Но я не хочу, чтобы ты жил грёзами, навеянными старым маразматиком. И не переживай, теперь всё будет по-другому. Ты станешь сильным и найдёшь своё счастье. Обещаю.

— Спасибо. — только и смог ответить он.

Эх… Вот так и рушится детский мир грёз. Но, как я и сказал, я не дам ему жить в лже-тумане счастья, созданного с помощью одного старика.

Так, парень ушёл в себя, причём надолго. Он так задумался, что не сразу заметил, как его позвал Хагрид.

— Да?

— Ты здоров, Гарри? Ты какой-то притихший.

Пф, ещё бы!

— Ну… — и такой взгляд на меня. Эх… и что делать? О! Придумал.

— Помнишь, ты меня спрашивал об убийце родителей? — он еле-еле кивает. — Задай этот вопрос своему проводнику, — немного саркастично советую я. — Посмотрим, что он нам скажет. — не знаю, на что рассчитывал директор, посылая именно Хагрида, но проводник и справочник из него, как из меня спортсмен в моём нынешнем состоянии.

— Он… убил моих родителей, так? Тот, кто оставил мне это. — мальчик показал на шрам. — Ты слышал о нем, Хагрид. Я знаю.

Ага. От меня. Хе-хе, страдай, бородатый.

Полувеликан посерьезнел и, отодвинув похлёбку, повернулся к Гарри.

— Во-первых, ты должен понять, Гарри, это очень важно. Не все волшебники добрые. — о блин, Америку открыл. Даже Гарри моё мнение разделил, по эмоциям почувствовал. — Некоторые из них злые. Несколько лет назад…

— Примерно под три десятка лет, — вставил я, мысленно прикидывая: если тридцать лет (плюс-минус) попадают в разряд несколько, то сколько же, по его прикидкам, будет давно? Хм…

— … один волшебник стал злым…

— Не один, а с бригадой. — снова быстро вставляю.

— …такое бывает…

 — Ага, время от времени. Раз в столетие. Иногда чаще. — сарказма в моём голосе, наверное, хватило бы на весь факультет Слизерин, хотя внутренне я буквально угорал. Нет, ну вы только подумайте! Картина маслом: время от времени тут появляются «злые» волшебники и начинают всех угнетать, да как по-писанному! Итог очевиден: добро ставит зло на колени и зверски убивает. В принципе, так оно и есть.

— …и звали его Во… — полувеликан замолкает, проглатывая звук. И чего испугался? Г*ндон он и в Африке г*ндон, что его бояться? — Звали его… — блин, может шокотерапию провести?

— Может, напишешь его имя? — не выдержал интриги парнишка, пока я прикидывал место удара.

— Нет, я не могу этого сделать, — сдавленно сказал Хагрид. Ха, а глазки так и бегают! — Ладно. Волан-Де-Морт, — совсем тихо шепчет лесничий, отменяя свою кару. Гад. А я уже печать начал формировать.

— Волан-Де-Морт?