Мой капитан

На почте было тепло, сухо и тихо. Миловидная девушка за стойкой принимала посетителей, а за ее спиной царила страшная суета. Свертки и конверты сновали в быстрых работников почтамта.

– Добро пожаловать в Минераловодский главпочтамт, господа. Чем могу помочь?

Я присела на грубую скамеечку, отодвинув забытое кем-то местное издание «Ведомостей». «Убийство!» – кричал заголовок.

Я не желала прислушиваться к не доброму предчувствию, и все же развернула газету.

– Мы ищем одного человека… – начал капитан между тем.

«Таинственное убийство произошло на прошлой неделе в здании станции. И.М.Пасова нашли зарезанным в кровати…»

Внутри все сжалось, сердце замерло, голова пошла кругом. Ноги стали ватными.

– Анна, что с вами, дорогая? Вам не хорошо? – испугался Михайлов, взглянув на меня.

– Его зовут Пасов Ипполит Макарович, – как ни в чем не бывало продолжал Ессенский.

– Кирилл, – позвала я, и потом поняла, что очень тихо. Он ни за что не услышит меня.

Девушка за конторкой сменилась в лице.

– В чем дело? – Кирилл не заметил изменений в собеседнице, так как к моему удивлению услышал меня.

Я подала ему газету. Капитан пробежал глазами по статье, и на его щеках заиграли желваки.

– А вы, собственно, кто такие будете? – неожиданно властно спросила девушка из-за стойки.

Кирилл удивленно взглянул на юное создание.

– Простите?

Девушка поднялась со стула, и уперла руки в бока.

– Зачем он вам?! Вы ему не друзья, не родственники, и уж точно не знакомые! У Ипполита Макаровича в друзьях не было царских войск, да и графов, поди, я тоже прежде не видала.

– Вы его знавали? – подала я голос.

– Батюшка он мой, ясно вам? И чего все углядели необычного в его убийстве? И ходят и выспрашивают! – глаза девушки вдруг наполнились слезами.

Я подошла к ней, и тронула ее руку.

– Мой отец велел мне отыскать вашего батюшку, когда я буду здесь, – тихо призналась я.

Девушка взглянула на меня в упор, и ответила:

– Считайте, что вы его нашли. А теперь уходите.

Я хотела что-то сказать. Как-то ее успокоить. Но что тут скажешь?

Мы вышли на улицу. Дождь временно стих.

– Ну, зато теперь мы точно знаем, где Пасов, – хмыкнул Ессенский.

– Вы невыносимы! Как мы теперь узнаем, где искать отца? – неожиданно все стало таким бессмысленным.

– Может, стоит сходить на могилу? – предложил Михайлов.

– Не говорите глупостей, граф. Зачем? – возмутилась я.

– А что если там есть послание? Ведь нас здесь, очевидно ожидали…

– Вы действительно считаете, что его убили из-за нас? – спросила я.

– В этом я уверен, Анна Петровна, – сухо ответил капитан, – поэтому могилу навестить стоит, даже если отдать последние почести человеку, отдавшему свою жизнь из-за нас…

Мы наняли повозку, и болтливый кучер доставил нас на местное кладбище.

Через час леденящих душу поисков нужного нам надгробия, мы, наконец, обнаружили, то, что искали. Свежая могила с множеством цветов и венков. Я тяжело вздохнула. Что если в конечном итоге я приеду вот так, к очередной могиле? А папочка, где вы?

Начался дождь. Он скрыл мои слезы и испортил платье. Грязь облепила ботиночки, и утяжелила ноги. Я снова почувствовала себя бродяжкой.

Никакого послания, естественно на могиле не было. Мы постояли, задумчиво глядя на деревянный крест, и отправились обратно, к повозке.

Мужчины задумчиво молчали. Я смотрела в окно. Мимо проносился городок. То тут, то там что-то строилось. Из-за дождя недостроенные дома казались одинокими и брошенными. Я взглянула на своих мужчин. Что бы я делала без них? Что бы со мной стало?

О Фомине теперь можно было забыть с чистой совестью.

Я сжала руку Кирилла в немой благодарности. Это чувство к нему переполняло меня. Хотя я, конечно, понимала, что он заинтересован в поисках не меньше моего.

Ессенский оглянулся. Я вспомнила, что все еще сжимаю его руку. Бровь капитана вопросительно поползла вверх.

– Просто хотела вас поблагодарить… за то… что вы со мной…

Граф Михайлов, казалось, смутился. Должно быть, мое признание показалось ему, несколько, интимным.

– Ну что вы, Анна Петровна. Вам лучше меня известно, что для меня найти Петра Николаевича так же значимо, как и вам. А вот графу нижайший поклон. Он вызвался совершенно добровольно.

Михайлов смутился еще больше.

Возница остановил повозку у деревянного настила, что служил переходом через железнодорожные пути к нашему временному жилищу.

Ессенский помог мне выбраться из повозки, и пока мужчины рассчитывались с кучером, я направилась к дому.

Смеркалось. От темных туч, вечер приобретал зловещую темноту.

Моя одежда медленно пропитывалась влагой весеннего дождя.

Я перешла пути и остановилась в желтом свете фонаря, ожидая мужчин.

– Боткина? – послышалось со стороны кустов.

Я испуганно отпрыгнула в сторону.

В этот момент приблизился капитан с графом. Первый потянулся за оружием.

Из тени  кустарника  выбрался старик. Сухой и горбатый. Он ростом два доставал до моей груди. Зато главной его выдающейся чертой можно было смело назвать орлиный  нос. То, что он кавказец можно было не сомневаться. Старик являлся обладателем густых седых усов, и бороды. Его голову венчала размокшая от дождя кепка.