Мой любимый Бес

Нет, меня не съест совесть за грубый разговор. А Ленка явно не та, из-за которой стоит переживать. Быстро найдёт для себя утешителя.

Мотя и Тоха усердно пытаются затащить меня куда-нибудь побухать. По их словам, моя постная рожа кислее недоспелого лайма. В итоге всё оканчивается тем, что они, подхватив меня под руки, заталкивают в машину и везут развеяться в бар-ресторан. Здание бара отдельно от ресторана: тёмно-коричневые стены, нарочно тесноватое помещение и приглушённый свет. Спиртное немного расслабляет, и мозг по собственным ощущениям напоминает желеобразный пудинг, содрогающийся вокруг одной точки. Мотя что-то спрашивает у меня, но его слова доходят до меня приглушёнными будто сквозь толщу воды.

— Что? — спрашиваю я.

— Да отвали ты от него, — пихает Матвея Антон, — пойдём, покурим?

— Ты посмотри на него, он никотином под завязку накачан.

— От него ещё ни одна лошадь не подохла. Беса тем более одна сигарета не бьёт.

Сигарета меня, может, и не убьёт, но убивает увиденное мельком: успеваю заметить, как перед Снежаной придерживает дверцу автомобиля какой-то пидор, намного старше неё. Явно богатый, потому что садится рядом на заднее сиденье, а автомобилем управляет, по всей видимости, личный водитель.

Вот оно что… Снежана не разменивается на своих сверстников? Снежана предпочитает папиков? Злость срывает клапаны, обжигающий пар вырывается наружу и больше всего хочется почесать кулаки об кого-то. Кажется, сегодня за рулём сегодня Мотя. Один из нас всегда пьёт меньше других или не пьёт совсем.

— Мотя, сегодня ты за трезвенника?

— А кто же ещё?

— Дай ключи?

— Чё? Ключи? Какие тебе ключи? Ты посмотри на себя — на ногах еле держишься.

— Не, Мотя… Мне надо.

Автомобиль плавно трогается с места. Меня переклинивает настолько, что я тянусь за брелоком, торчащим из кармана джинсов Матвея.

— Не дури, Бес, ты пьяный в хлам. Что за срочность? Куда тебе вдруг понадобилось?

Долго объяснять — просто выхватываю брелок и получаю за это по роже. Вот он, долгожданный выброс накопившейся злости, резво отвечаю приятелю тем же. Антон очумело роняет сигарету на землю и кидается нас разнимать. На шум драки подоспевает охрана ресторана и растаскивает нас троих. Кажется, я успел ударить одного из охранников и сломать ему нос. Нас выставляют прочь, пригрозив, что в следующий раз так просто не удастся отделаться. Приятели недовольно косятся в мою сторону, но всё же не оставляют: грузят, словно мешок, в автомобиль и отвозят на квартиру.

— Отлежись, бешеный.

Криво усмехаюсь и захлопываю дверь. Заваливаюсь на диван и по привычке отправляю какое-то СМС Снежане. В пустоту, блядь. Наверное, все мои сообщения по пути к Снежане попадают в чёрную дыру, стирающую все сведения об их существовании. Через несколько минут вспоминаю увиденное, думая, что красотка сейчас развлекается на полную катушку. Швыряю телефон через всю комнату об стену. Он рикошетом прилетает обратно и падает на середину зала. Мне бы только дотянуть до завтра и явиться на грёбаный семинар, чтобы увидеть Снежану Булатовну: точёная фигурка, пронзительно-голубые глаза, пухлыё губёшки. Увидеть её и услышать сладкий голосочек, от которого кончить хочется едва ли не в тот же момент.

Наверное, я всё-таки засыпаю, вырубаюсь на некоторое время. Бреду в темноте на кухню, чтобы выпить воды и наступаю пяткой на телефон. Чёрт, я о нём совсем забыл. Экран покрылся трещинами, но сам телефон всё ещё работает: на дисплее мигает уведомление о двух новых сообщениях. Не верю своим глазам.

Снежинка: «Добрый.»

За несколько часов сна я, видимо, отупел, потому что не сразу понимаю, что это её ответ мне на сообщение с текстом «добрый вечер» и километр других печатных символов. Ниже ещё одно сообщение от неё:

Снежинка: «Мой телефон скоро сгорит оттого, что ты постоянно названиваешь. Пожалуйста. Умерь свой пыл или мне придётся сменить номер. Не надо мне сейчас звонить или писать. Спокойно ночи, Бес.»

Я перечитываю сообщение раз десять и вопреки её просьбе не писать и не звонить, всё же отправляю ей короткое сообщение.

«Спи сладко, Снежинка.»

Я машина, разваливающаяся на части прямо на ходу. Эту машину мотает из стороны в сторону: от бешеной злобы до умилительной нежности. И, конечно, я как послушный мальчик отправляюсь спать, зная, что завтра увижу эту красотку, превратившую меня в психопата. Ха, спать-то я отправляюсь, но меня продолжает кружить в вихре: то вверх, то вниз, то резко в сторону. Как идиот, перечитываю одно и то же. Блядь. Я чокнулся. Пристрелите меня, как бешеную псину, чтобы не мучился.

Глава 12. Бес