Мой (не)бывший муж (СИ)

Я разворачиваю корпус в сторону бывшего и подношу ладонь к его рту. Марк немного подается вперед, специально — я знаю, ему нравится меня смущать — касается языком подушечек моих пальцев.

В доме я быстро собираю все необходимое. Рыться в чужих вещах не доставляет мне удовольствия, но я понимаю, что без этого никак не обойтись в этой ситуации. Заполняю сумку, щелкаю молнией.

Около больницы я не дожидаюсь, когда Марк припаркуется. Прошу его притормозить и разблокировать дверь — меня слегка укачало за время пути, а свежий воздух сможет быстро поправить ситуацию.

Я иду в сторону главного входа, стараюсь дышать полной грудью, подавляя подкатывающую к горлу тошноту.

Выходящий из здания мужчина в форме охранника заставляет меня замереть на месте.

Глава 23

Я не помню ту ночь после определенных событий.

В голове только иногда всплывали какие-то обрывки, странные разговоры чужих голосов. И лицо.

Шрам на правой брови, перебитый нос, бритые почти под ноль волосы. Карие глаза неприметного оттенка, нижняя губа полнее верхней, немного оттопыренные уши. Только я все равно не могла собрать все это в единую картинку, вспоминала лишь по отдельности.

Но сейчас я была уверена, что это он.

Тот самый мужчина с видео, с которым я оказалась в одной постели. Мой «любовник» — по мнению Марка.

Рука проскальзывает по капоту ближайшей машины, я едва удерживаюсь на ногах в скользкой слякоти, стряхиваю с пальцев растаявший снег. Прикладываю их лицу, тру виски по очереди холодными подушечками, чтобы немного отпустило.

Он меня не замечает. Отходит в сторону, достает сигарету из пачки. Рассматривает рядом стоящие с ним машины и как-то завистливо кривит губы.

Я с места не могу сдвинуться. Мне сигналят откуда-то справа, а я продолжаю стоять. Смотреть. Прямо на него.

Прокручивать в голове события того периода. И бояться.

Я снова чувствую себя грязной. Кожа начинает гореть, мне будто плохо в собственном теле. Хочется вырваться, выскользнуть из этой поломанной оболочки, но я заперта внутри и остается только делать рваные вдохи, чтобы окончательно не упасть под колеса.

Не хочу, чтобы все это так на меня действовало, но что я могу сделать? Моя паника не поддается контролю, она зарождается в груди и нитями обвивает каждую клетку в моем теле.

— Влада! — голос бывшего мужа прорывается сквозь шум в голове. — Ты что творишь?!

Он дергает меня на себя за локоть, ловит, когда у меня разъезжаются ноги. Рычит мне прямо в губы, потому что я машинально запрокидываю голову, чтобы посмотреть на него.

Мужские пальцы продолжают сжиматься на руке, даже через плотную ткань пальто я чувствую легкую боль от такой сильной хватки.

— Мне больно. Отпусти, пожалуйста, — киваю на пульсирующее плечо, Марк тут же разжимает пальцы.

Перемещает ладонь мне на спину, продолжает придерживать. Боится, наверное, что я все-таки рухну в грязь.

В его руках немного спокойнее. Это скорее всего какие-то старые инстинкты, когда я считала, что рядом с ним мне нечего бояться.

— Что ты забыла под колесами машины? — спрашивает недовольно, зубы скрипят от злости.

Я делаю глубокий вдох, стараюсь дышать ровно, чтобы Марк ничего не заподозрил. Я не хочу в этот момент никаких расспросов. Не готова.

— Задумалась, — отмахиваюсь банальным предлогом. — Пыталась вспомнить, все ли необходимое я собрала для Агриппины.

— В следующий раз постарайся найти безопасное место для своих размышлений, — Марк все еще выглядит злым.

Я не стала ничего говорить бывшему мужу, потому что у него сейчас есть дела гораздо важнее. Вижу, что он хочет быстрее узнать, как там Агриппина.

У Марка в руках сумка со всем необходимым, он подталкивает меня в сторону клиники.

Подставляет локоть, за который я держусь, стараясь идти с такой же скоростью. Один шаг Марка — два моих. Приходится быстрее перебирать ногами.

Возле двери я специально отворачиваюсь, чтобы невозможно было разглядеть мое лицо. Прикрываюсь волосами.

Бывший муж пропускает меня в лифт, бахилы на ногах раздражающе хрустят. На нужном этаже двери разъезжаются, и мы сразу попадаем в какую-то волнующую сердце суету.

У меня внутри все скручивается, сразу резко начинает тошнить. Я еще не знаю, что у них здесь случилось, но подсознание шепчет мне о том, что сейчас будет один из переломных моментов. Марк тоже заметно напрягается, рвется вперед.

Мне приходится едва не бежать, чтобы успеть за ним.

— Марк Андреевич, нам очень жаль. Приносим вам свои соболезнования… — возле палаты нас перехватывает мужчина в белом халате с бейджем. Медсестры суетятся рядом, стараются прикрыть дверь.

— Вам лучше пока не стоит… — лепечут молоденькие девочки в один голос.

— Я сам решу, что мне делать, — рявкает на них Марк. — Что с ней? Новый приступ? Вы сняли судороги?

Одна из медсестер ловит мой взгляд и качает головой из стороны в сторону. Медленно. Будто в замедленной съемке.

Я сразу все понимаю.

Агриппины больше нет.

Не представляю, как отреагирует Марк на ее смерть. У меня самой глаза мгновенно застилает кристальной мутной пеленой, но я запрещаю себе плакать.