Мой (не) случайный

Раньше мне казалось, что я люблю Диму, что он самый лучший. Да что там, мне ещё три дня назад так казалось. А сейчас что–то идет не так, если позволяю целовать себя и постоянно думаю о другом мужчине. Это уже не любовь, и замуж выходить мне нельзя. Это нечестно по отношению к Диме. А с другой стороны, не понимаю, что это меня понесло? Как я могла променять надёжного Диму на какого–то гада из лифта?

Аааа!

Мне кажется, у меня голова скоро взорвется от противоречивых мыслей.

В домофон звонят. Лениво поднимаюсь с дивана и бреду в прихожую.

– Да.

– Доставка, – отзывается мужской голос.

– Я ничего не заказывала.

– Степана Разина, пятнадцать, квартира тридцать пять?

– Да.

– Тогда ошибки нет.

Открываю. Может, моя соседка Маша что–то заказала.

Расчесываю растрёпанные волосы, поправляю пижаму и открываю дверь в ожидании курьера.

Округляю глаза, когда по лестнице поднимается парень с огромным букетом цветов и подарочным пакетом.

– Алевтина Синицына? – интересуется парень.

– Да, – растерянно киваю.

– Это вам, – вручает мне букет и пакет. – Распишитесь, подтвердите получение.

Тянет мне ручку и планшет. Складываю цветы и пакет на тумбу в прихожей, расписываюсь. Парень поздравляет меня с Новым годом и быстро удаляется.

Захожу домой, закрываюсь, беру букет, утыкаясь в него носом. Подсолнухи зимой... Красивые, яркие, декоративные, разбавленные маленькими ромашками. Красота. Нюхаю цветы, и хочется плакать. Димка старается скрасить мою болезнь, а я совсем не болею. Он снова заморочился, заказал цветы, хотя раньше никогда так не делал. Открываю пакет, а там подарочный набор шоколада ручной работы. Пробую шоколадку с миндалём и прикрываю глаза от удовольствия. Вкусно. Это дорогие конфеты. И мне становится стыдно. Веду себя, как... Даже определение себе найти не могу.

Ну вот хороший же парень. Чего я, идиотка, думаю тут? Надо брать. И все у нас будет замечательно. Ставлю. букет в вазу, завариваю себе чай и набираю номер Димы, чтобы поблагодарить.

– Да, Аля, – отвечает Дима. – Ты как? Тебе уже лучше? – заботливо спрашивает он.

– Да уже намного лучше.

Признаться, что не болею, я теперь не могу, но могу быстро выздороветь.

– Спасибо, Дим, – благодарю его, закидывая в рот очередную конфету. – Цветы прекрасные. Оказывается, я люблю подсолнухи. А конфеты... Кажется, я получила только что оргазм, – постанываю и усмехаюсь.

В телефоне воцаряется тишина.

– Дим, алло! Ты меня слышишь?

– Слышу, Аля... – вздыхает он. – Я не дарил тебе цветов и конфет, – вдруг заявляет он.

Конфета застревает в горле. Я точно идиотка. Щеки начинают гореть от стыда и нелепости ситуации.

– Как не дарил?! А кто тогда?! – включаю дуру.

– Вот и мне хочется знать: кто? – уже недовольно интересуется он. – Есть варианты? – язвит.

Теперь молчу я, не зная, что сказать. Варианты, конечно, есть. Но рассказать об этом Диме я не могу.

– Ой, я такая идиотка. Это, наверное, Маше, – спихиваю свой идиотизм на соседку по комнате. – А я уже слопала половину ее конфет. Как неловко вышло, – тараторю, заговаривая зубы.

– А когда ты принимала подарки, то даже не поинтересовалась, от кого они? – вкрадчиво спрашивает он, не веря мне. И правильно делает – я дура.

– Да не сказал ничего курьер, вручил и убежал. Ладно, Дим, я сейчас позвоню Маше, – быстро скидываю звонок, до боли закусывая губы. Заглядываю в пакет и замечаю маленькую карточку с подписью. Замечательно. Моя невнимательность сыграла со мной злую шутку. Открываю карточку.

«Надеюсь, этот шоколад предаст тебе всю сладость послевкусия твоих губ. Александр Майоров».

Александр, гад, Майоров!

Даже этим он смог вмешаться в мои отношения с Димой, пошатнув их.

Мерзавец!

Ну зачем я ему сдалась!

Прихожу в ярость, оттого что моя привычная, уже давно спланированная жизнь рушится. В порыве достаю мусорный пакет, скидываю туда конфеты, цветы, оставляю пакет в прихожей, натягиваю носки, куртку прямо на пижаму, накидываю капюшон и выхожу во двор.

Жалко, конечно, цветы, они очень красивые, мне таких необычных никогда не дарили, но если я буду принимать подарки, то априори начну рассматривать этого мужчину для отношений. А я не хочу!

Холодно, морозно, быстро бегу к мусорным контейнерам, вышвыриваю пакет в бак. На минуту замираю в желании спасти цветы.

Нет! Нужно быть категоричной и безжалостной.

– Это называется вандализм.

Вздрагиваю от голоса позади меня. Резко оборачиваюсь и вижу Александра. Стоит и тоже смотрит на мусорный бак. Такой весь красивый, в пальто с поднятым воротником, в кожаных перчатках, пахнет своим умопомрачительным парфюмом и ухмыляется с высоты своего роста, осматривая меня. А я в пижаме, с растрёпанными волосами и в домашних тапочках. Даже не заметила, что выскочила в них.

– А это, – указываю на него пальцем, – называется преследованием и вмешательством в личную жизнь!

Ведь адрес мой нашел. Как?

– Подай на меня в суд, – усмехается.

Вот гад!

Смешно ему.

– Милые тапочки, – указывает глазами на пушистые шарики.

Не отвечаю, обхожу мужчину и спешу домой. Он за мной.

– Аля! Стой!