Будто оценивая мои слова, Илья поворачивает голову, и я с ужасом замечаю, что со стороны виска у Сазонова кровь через бинты просочилась. На белоснежной наволочке подушки яркое алое пятно, которое непроизвольно притягивает взгляд. Выглядит так жутко, что желчь вверх по горлу поднимается.
Что за нелюди так поступили?! Что с этим миром не так?! Откуда эта жестокость? С трудом проглотив комок горечи, впервые за долгое время обращаюсь к жениху ласково:
– Илюш, тебе надо отдохнуть, – заправляю выбившуюся прядь за ухо, вглядываясь в голубые глаза с красноватыми от травмы склерами. – Я позову медсестру, хорошо?
– Да. Спасибо, что навестила, – усталая болезненная улыбка тянет уголок рта вверх. – Некоторые друзья забили, даже не позвонили.
Одарив жениха натянутой улыбкой, в повисшей тишине направляюсь к двери. Да уж, дружба с бывшим – это как попытка двоих жить в мире после атомного взрыва, но у меня нет выбора. Этот брак по расчету. И дело даже не в деньгах. Смешно… У того, кто женится ради денег, есть хотя бы разумный повод. Что же у меня? Перспективы.
Илья Сазонов – мой трамплин. Простой прагматичный расчет. Это сложно понять, после того водоворота чувств, который был у меня с Дицони. Брак по расчету оборачивается благом только в том случае, если есть надежда превратить его в брак по любви. В случае с Сазоновым это просто невозможно! Поэтому Илье отведена единственно возможная роль в нашей ситуации – стать моим союзником.
Чтобы там отец себе не придумал, а все будет так, как захочу я. Брак между мной и Ильей будет только на моих условиях. Мое будущее будет таким, каким захочу я и не иначе! Долго притворяться все равно не смогу. Имитация чувств – это равно самоубийству. Никому не позволю топтаться по моей жизни своими грязными ботинками!
– Кать!
Оборачиваюсь, прежде чем выйти:
– Скажи, чтобы обезболивающее дали, ладно? – умудряется приподняться Илья над подушкой, но, поморщившись, тут же назад опускается. – Челюсть так болит, будто кувалдой приложили.
– Да, конечно. Выздоравливай.
Спустя пару минут, спускаясь по лестнице, вглядываюсь в небо. Пасмурно. Всё серое. Тучи плотно сковали горизонт. Такая наползла темень, будто солнце погасло! Жмусь ближе к стене клиники, чтобы уберечься от внезапно полившего дождя. Фыркаю громко. Ерунда! Что, мне мало в жизни проблем?! Еще дождь считать бедой? Усмехнувшись, плюю на все. С первым же шагом попадаю под крупные тяжёлые капли. Стоит пройти пару метров, как сзади раздается хриплый голос:
– Катя.
Будто мокрой плетью ударили меж лопаток! Этот голос я узнаю из тысячи! Вру. Из миллионов…
Он принадлежит тому, о ком я думаю, проснувшись утром и тому, о котором думаю ночью перед сном. Причина моего счастья в прошлом, и моей боли в настоящем. Стэфан Дицони.
Когда я оборачиваюсь и встречаюсь взглядом с глазами с гетерохромией, сердце стремительно падает вниз, ударяясь об обрывы и выступы. В висках дико стучит кровь: бежать, бежать, бежать… Куда угодно, но бежать!
Глава 54
На Стэфане черная куртка-косуха. Радикальная*, с широкой молнией, люверсами и карманами. Никогда не видела его таким. Опасный… Совсем не похож на того элегантного Дицони, к которому я привыкла. Огромный бугай, подонок, сволочь! Стоит и мнется. Широкая грудь от быстрого дыхания ходит ходуном. Знает, что преданная им девушка способна на все, кроме адекватных поступков.
А я… Вижу его и на клочья разлетаюсь. Смотрю жадно. Стук сердца грохотом отдается в ушах. Выглядит он великолепно. Широкоплечий, узкобедрый, грубовато-красивый, уверенный в себе даже в этих выцветших джинсах и черной косухе. Черные ботинки на шнуровке. Бунтарь. Запретный. Дерзости добавляет темный кровоподтек на скуле.