Мой (не)желанный малыш (СИ)

Судя по документам, Зимин Борис Сергеевич теперь полный ноль. Восемьдесят процентов компании в собственности Стэфана Дицони. Не может смириться со статусом банкрота?! А этот лист, подшитый к документам, именуемый, как брачный договор – это просто фарс какой-то! Отказываюсь понимать! Неужели отец готов пойти даже на брак между мной и Дицони, лишь бы спасти свою шкуру?!

Горько поджимаю губы. Имя… Ради своего имени и статуса он пойдёт на всё! Последние остатки уважения к отцу тают, просачиваются, как песок сквозь пальцы. А ведь в глубине души я всегда его оправдывала. Считала, что он заботится обо мне, пусть и в такой странной непонятной для меня форме, но заботится. Теперь-то я знаю, что никогда нельзя искать благородные оправдания для подлости. Их просто НЕ СУЩЕСТВУЕТ. Пока я оправдывала отца, он медленно, но верно, убивал меня своим равнодушием, ложью и трусостью.

Отхожу от отца, так и не притронувшись к документам. Противно стоять рядом с человеком, который считает, что стыдно быть бедным, но не стыдно быть самым последним подлецом, продавшим свою дочь. А Стэфан… Не поднимаю даже глаз в сторону этого человека. Такой же подлый! Развелся, лишь бы переиграть и уничтожить врага. Подавленно молчу, потому что прекрасно понимаю, что у меня просто нет выбора. Меня никто не спрашивает, а ставят перед фактом. Должна – и точка!

Гробовая тишина по нервам бьет, натягивает их до предела. Илью «слили», поэтому Сазонов так отчаянно пытался дозвониться. Пешки меняются, а суть игры остается неизменной. Я – всего лишь продукт, который отец слепил, чтобы потом цинично продать кому-нибудь подороже. Одного не понимаю: зачем этот брак Дицони? Какая выгода?! Какова конечная цель его мести? Нехорошее предчувствие темными тучами сгущается над головой. Машинально слизываю выступившие капельки пота над верхней губой. А что, если это мое ранчо?! Ведь, судя по завещанию моей бабушки, оно только мое. Отец не имеет на него никакого права.

Крупно вздрагиваю, когда Дицони отходит от окна. Наверняка Стэфан это знает. Вот для чего ему этот брак! Только меня это категорически не устраивает. Ни я, ни мой малыш не будем счастливы, ведь самое лучшее, что может сделать отец для своего ребенка – это искренне любить его мать.

Бросаю затравленный взгляд на договор. Здесь любовью и не пахнет. Я даже не уверена, что Дицони способен на такие чувства. Механическая машина, заточенная лишь на приумножение своей личной выгоды. Мне это до боли знакомо и своему ребенку я такого отца точно не пожелаю.

Стэфан приближается ко мне. Он похож на настороженного дикого зверя, который принюхивается к своей добыче. Обманчиво спокойный. Ленивый. Боюсь даже дышать, когда он оказывается возле меня. Первый мужчина в моей жизни и единственный. Ноздри щекочет едва уловимый до боли знакомый аромат табака и ванили. Сердце колотится, как ненормальное. Кого я обманываю? Не забыла. Не отболело… Судорожно вбираю в себя ноты терпкого аромата. Проникая в легкие, он с легкостью добирается до самого судорожно бьющегося сердца. Воскрешает в памяти те моменты из жизни, которые я так тщательно, будто клячкой**, стирала из воспоминаний.

Это аромат ванили, свежей травы… Так пахнет Стэфан Дицони. Так пахнет беда.

– А как же мой ребенок? – голос дрожит, когда я, с трудом игнорируя близкое присутствие Дицони, обращаюсь с намеком к родителю.

Я не позволю отобрать ранчо у моего ребенка! Это все, что у меня осталось. Это единственный путь когда-нибудь обрести свободу. Мне и моему всеми такому нежеланному малышу. Ни за что не признаюсь Стэфану, что это его ребенок! Малыш мой и…

Ответ получаю почти мгновенно, но не от отца, а от самого Стефана.

– Я знаю, что он мой, Катя, – затаив дыхание смотрю на его четко очерченные губы. – Я знаю, что ребенок от меня.

Мои нервы так долго находились в напряжении, что сейчас, когда их перерезал Дицони, они совсем не причиняют боль. Резко отворачиваюсь и иду к столу. Меньше минуты уходит на то, чтобы поставить свою подпись. Она выдает мое смятение неровными линиями. Я словно в тумане или во сне, но точку ставлю жирную, будто хочу ею бумагу порвать.

Этот мир принадлежит сильным. Я хочу выжить, а значит, должна быть расчетливой и циничной. Если кто-то из них думает, что я проиграла – ошибается. Я не сдамся!

* Имперский стиль – style Empire – «имперский стиль» – исторический художественный стиль, получивший распространение в странах Западной Европы и отчасти в России, в первой трети XIX века, главным образом в архитектуре, оформлении интерьера и декоративно-прикладном искусстве. Возник во Франции в период правления Наполеона Бонапарта.