Мой непутевый дедушка

Зухра уверенно шла вдоль полок. Около одной из них она остановилась и достала из полумрака пластиковый контейнер. Кивком головы показав направление движения, Зухра двинулась дальше. Она вошла в небольшую комнатку без окон, щелкнула выключателем и показала свободной рукой на стулья, сгрудившиеся вокруг стола:

– Присаживайтесь…

Открыв контейнер, Зухра осторожно извлекла оттуда кипу бумаг и из нее вытянула за корешок тетрадку в коленкоровой обложке.

– Вот он, этот дневник. И чего к нему в последнее время такой интерес — просто не представляю.

– А кто еще его хотел посмотреть? — тут же спросил Васька.

– Какой-то искусствовед, тоже из Москвы. Я сама его только мельком видела — он с директором беседовал, и тот ему дал разрешение ознакомиться с этими материалами.

– А как он выглядел, этот искусствовед? — перекинулся Васька выразительным взглядом с Игорем.

– Ой, он уже старенький был! Роста невысокого, волосы короткие, ежиком подстрижены. В руках он еще держал черный плащ и шляпу. Я тогда подумала — забавно, на дворе плюс тридцать, а он с плащом ходит.

Васька вздрогнул: Зухра описала его деда почти так же, как Мила из «Макдональдса».

Да-а, может быть, еще вчера или позавчера дед сидел в этой комнате, читал дневник своего отца… Что он там хотел найти? И удастся ли это обнаружить ему, Ваське?

Васька сел за стол, аккуратно, чуть ли не благоговейно открыл тетрадь и погрузился в чтение.