Мой невыносимый телохранитель

Боже мой, больно-то как! Лучше б я девственницей умерла, честное слово. Но спазм постепенно стихает, оставляет после себя тянущий дискомфорт.

Тимур похоже чувствует всё, что происходит со мной, потому что стоит боли уйти, начинает медленно двигаться. Выходит почти полностью и снова входит до упора с пошлым шлепком. Ох ты ж… как так-то?

Забудьте всю ересь, о которой я только что думала. Это… хорошо.

Он двигается плавно, неторопливо, и лишь пульсирующие на висках жилки показывают, насколько ему сейчас сложно.

— Тимур, не сдерживайся, я… я порядке.

— Глупая, — кривая вымученная ухмылка и новый медленный, сводящий с ума толчок. — Я же убью тебя, если возьму сейчас так, как хочется.

— Ти-им… я…

— Успеется, ромашка. Всё успеется.

Он мучает меня своей размеренной плавностью и диким огнём взгляда. В нём столько обещаний, столько того, что Тимур никогда не сможет сказать вслух. Потому что не сможет, потому что я люблю его таким — немногословным сухарём.

Тимур просовывает руку между нами, находит мой клитор и ритмично в такт своим движением надавливает на него. Это что-то точно за гранью моего понимания, такого ни в одной самой взрослой моей фантазии не было.

И боже ты мой, я на небе. Действительно в раю.

С глухим рычанием Тимур изливается в презерватив, сжимая пальцами мои бёдра, причиняя острую боль, растекающуюся внутри меня сладостью.

7 глава

Всё-таки для меня слишком много потрясений.

Я едва-едва нашла в себе силы, чтобы дойти до ванной комнаты и то, без помощи Тимура, который последние несколько метров пронёс меня на руках, не справилась бы. Обмякла, разнежилась, превратилась в кусочек тающего на солнце желе.

На пути обратно Тимур даже не стал разбираться: просто схватил в охапку, замотанную в огромное полотенце, и отволок обратно. Я хотела что-то ему сказать, о чём-то попросить, спросить. Хотелось знать понравилось ли ему, было ли Каирову так же хорошо, как и мне. Но мысли плыли, язык стал ватным, и сон сморил меня, стоило коснуться головой подушки. Слишком, слишком много потрясений за последние сутки.

С этой мыслью я засыпаю, а просыпаюсь в холодном поту. Мне приснилось всё это! Не было ничего, и Тимур мне привиделся. За окном ночь, в комнате тишина, а постель рядом пустая. Сердце колотится в груди слишком сильно, и грохот его заглушает адекватные мысли. Где он? Куда делся? Не остался спать рядом? Ему… ему не хотелось? Или просто не привык?

В глупой надежде я шарю по постели рядом, сминаю в кулаках простынь, тут же разглаживаю заломы, зато окончательно убеждаюсь, что Тимура нет. Разве мы не должны были, как герои любовных романов проснуться в обнимку, переплетённые руками и ногами? Эх, всё-таки не надо было их вообще читать, даже на пушечный выстрел к романтическим книжкам подходить нельзя было.

Когда сон окончательно слетает с меня, смеюсь. С самой себя и своей дурости. Всё хорошо, и даже если станет плохо, было ведь прекрасно — мой первый раз запомнится, как что-то невероятно искрящееся, радостное. А дальше уже будь что будет.

Я плюю на поиски одежды, и, как есть, выхожу из комнаты. Мне некого стыдиться и не от кого прятаться. В этом доме есть только я и Тимур, а остальным сюда хода нет.

В коридоре тоже тихо, и я бреду наощупь, ёжусь от прохладного воздуха. Ночью в этих краях зябко. Вниз по лестнице в просторный холл. Верчу головой, но далеко уйти мне не удаётся.

— Я и привыкнуть могу, — раздаётся голос Тимура, а за ним смешок шелестящий. — Но ты всё-таки одевайся, когда из комнаты выходишь. Мало ли.

— Почему ты не спишь? — оборачиваюсь, нахожу в темноте Тимура, обвиваю его руками. Зрение привыкает, и вот передо мной самое красивое лицо на свете, самое любимое.

— Не сплю, — и больше никаких ответов. В этом весь Тимур: не любитель долгих разговоров и пояснений.

Я трусь носом о голую покрытую редкой тёмной порослью грудь, вдыхаю запах, лащусь точно кошка. Стальные мышцы под пальцами перекатываются при малейшем движении, и мне даже страшно представить, сколько труда вложено в такой торс и такие кубики. Я десять лет спорту отдала, только из-за травмы и бросила и до сих пор тоскую по гимнастике.

Потому да, в нагрузках я кое-что понимаю, и упорство Тимура — ещё один повод для восхищения.

— А ты зачем встала? Ночь на дворе.

— Не знаю, — пожимаю плечами и молчу о своих страхах. Тимур рядом, его сильные руки обнимают меня, медленно гладят кожу на пояснице, и та мгновенно покрывается мурашками. И в коконе его объятий мне хорошо. — Может, ну… если мы уже не спим, может быть, кофе выпьем? Или чай твой любимый, зелёный заварим? Ты же помнишь, я вкусный делаю, тебе всегда нравилось.

— Ты делаешь отвратительный чай, — смеётся, а я хлопаю его по плечу. Дурачусь, но именно так мне хочется. — Но мне нравилось.

— Зачем тогда пил, если невкусный? Ещё и хватил.