Мой невыносимый телохранитель

Голоса близко. То ли из-за круглого чердачного окошка, раскрытого сейчас, доносятся, а то ли из самого дома — разобрать не получается. Напрягаюсь всем телом, словно кошка перед прыжком, и больше всего меня волнуют воображаемые хлопки. Если они будут, значит, там стреляют, и значит, враги отца всё-таки до нас добрались.

Пока этого нет, я ещё могу верить, что всё обойдётся, и это какая-то злая шутка. Только воспоминания о встревоженном и злом голосе Тимура не дают поверить в сказку. Но я прислушиваюсь, пытаясь не пропустить ни звука. Хочу понимать, что вокруг меня происходит и что с этим всем делать, куда плыть.

— Ты обещал! — доносится до меня тихим шелестом, но каждое слово отбивается в сознании рваным ритмом, морзянкой. — Обещал!

Это женский, что ли, голос? Я… я не понимаю. Но я не успеваю зафиксировать эту мысль, потому что следом несётся неразборчивая перепалка на незнакомом мне языке. Цепляюсь за мысль, что нужно обязательно его выучить, чтобы больше не чувствовать себя глупо, а мужские голоса, в том числе и Тимура, всё спорят и спорят.

— Артур! Тимур! — взвизгивает всё тот же женский голос, а я вздрагиваю.

Женщина? В этом доме? Или всё ещё на улице?!

И кто такой, чёрт возьми, этот самый Артур?! Он угрожает моему Сухарю? От одной этой мысли поднимается волна гнева, а на заднем фоне голоса всё громче, ругань всё ядрёнее. Кажется, там полным ходом идёт драка, и я набираюсь смелости и медленно подползаю к окошку. Лишь бы меня не увидели!

Но меня не видят — слишком заняты выяснением отношений. Нет, это не драка, это ментальный бой, а я рассматриваю собравшихся у открытых ворот людей.

Первой замечаю низкорослую брюнетку. У неё… выдающиеся формы, а ещё длинные вьющиеся волнами волосы до самой попы. Чёрт, красивые волосы. Она вся… очень красивая.

Девушка чем-то то ли возмущена, то ли расстроена, и лишь руки заламывает и о чём-то быстро-быстро говорит, но её голос тонет в гуле мужских возгласов и криков.

Мой Тимур стоит, напряжённый и злой, напротив высокого темноволосого мужчины. Они почти одного роста, но это, наверное, тот самый Артур. Они переругиваются, кричат друг на друга, Каиров злится, а Артур вовсе в ярости: размахивает руками, что-то пытается доказать, нервничает. Из-за уличных фонарей мне хорошо видно площадку возле дома, даже номера незнакомой машины могу рассмотреть без особого труда — у меня хорошее зрение. Жаль, не умею в чужие головы залезать.

Девушка встряхивает кудрями, бросается к Тимуру и — господи, помоги! — опутывает моего, чёрт возьми, Каирова руками. Льнёт к нему, что-то жарко шепчет в шею, а у меня внутри всё умирает. Леденеет и отказывает по ненадобности.

Она. Обнимает. Моего. Тимура. А я… уничтожена всем этим, раздавлена, разбита.

Господи, спаси меня.

Этого просто не может быть!

Впиваюсь зубами в запястье, пытаюсь хоть так отвлечься от созерцания чужих обнимашек, но больше всего хочется схватить что-то тяжёлое и как пульнуть в окно, чтобы в чью-то подлую голову попало. Кровь, брызги, эпичный конец представлению!

Моргаю часто-часто, а время замедляет свой бег. Картинка перед глазами смазывается, замирает, словно кто-то фильм на паузу поставил. Нет, хватит!

Где я нахожу в себе силы отвернуться? Отползти от окна? Не знаю. Не иначе, как инстинкт самосохранения врубился, спасая меня от необдуманных действий, от истерики. Пачкаясь в пыли, я ползу и ползу обратно к двери, но на чистоту наряда мне как-то пофиг. И на шашни Тимура тоже! Плевать, я сказала. Слышишь, глупое сердце? Плевать!

Только уговоры не помогают, и оно стучит в рваном ритме, то замирая, то снова несясь вскачь, приплясывая при каждом ударе. Я кладу искусанную руку на грудь, глажу, пытаюсь успокоиться. Сжимаю пальцы, кулаком бью по рёбрам, но ничего не чувствую. Совсем ничего, а жгучая ревность отравляет кровь, мутит окружающий мир, делая его ещё чернее.

«Нельзя плакать из-за мужиков, они всё равно ничего не оценят», — любит повторять моя лучшая подруга Анжелика каждый раз, когда на её бурном личном фронте случается коллапс. Мантра у неё такая, и я сейчас повторяю эту фразу про себя раз за разом, размазывая горячие слёзы по щекам.

Может, это ошибка? Вдруг это его родственница? Я цепляюсь за мысль, точно за щепку в бушующем океане, только слишком уж тесно она жалась к моему Тимуру — интимно очень. Родственники так жарко к шее не льнут.

Блин!

Это мой Каиров, только мой сухарь! То, что было между нами, не могло ничего для него не значить. Тимур хороший, Тимур правильный, он справедливый — этим отец очень восхищается, а уж папа в людях разбираться умеет. Он не мог поставить на кон их дружбу, долг, обязанности, забыть о данных другу обещаниях и просто трахнуть меня, чтобы время скоротать. Не мог!

Я уговариваю себя, всхлипывая, трусь пылающим лбом о дрожащие колени. У меня никак не получается успокоиться, и жгучая ревность, обида, как самый крепкий в мире коктейль, заменяют собой кровь.