Мой нежный враг

— Просто он пытается повесить убийство на меня с Данькой, типа мы избавились от его отца, чтобы нам не мешали счастливо сливаться в экстазе.

— А вы сливаетесь? — бросил на меня искоса взгляд Ярослав. Я поморщилась.

— Вас это не касается.

— Очень даже касается. Я планирую увести тебя у этого парня.

Я фыркнула.

— Даже не рассчитывайте. Будем объективны, вы привыкли добиваться своих целей и не любите, когда этого не происходит. Переспите со мной, и поминай, как звали. А я, может, страдать буду, с горя ударюсь в пьянство, а потом покончу с собой от большой любви.

Ярослав весело рассмеялся.

— Да, Катя, с тобой не соскучишься.

— Так что давайте придерживаться деловых отношений. Что там насчет официанта?

— Кроме центрального въезда, есть еще калитка, в основном как раз для персонала. Выходит на улицу позади ресторана, в доме напротив почтовое отделение. Так вот, достопочтенный дяденька-почтальон как раз видел официанта с папкой для бумаг в руках. Запомнил, потому что на велосипеде выезжал на дорогу, а паренек чуть на него не налетел.

— Он его описал?

— Ну… Как тебе сказать. Среднего роста блондин, тип лица, что называется, обычный, ничем не примечательный. Правда, дяденька утверждал, что при встрече его узнает, но тоже вилами по воде. На вид лет двадцать пять, и парень был явно взволнован, что, впрочем, объяснимо, если предположить, что он только что совершил убийство.

— Вопрос, кто это мог быть и за что убивать Матвеева, — напомнила Ярославу, он кивнул, сворачивая с широкого проспекта на одну из улочек.

С одной стороны располагался старый парк, заросший деревьями, с асфальтированной дорожкой сквозь него и множеством протоптанных троп среди деревьев. С другой разместились какие-то цеха. Длинное здание красного кирпича, я даже не уверена была, что рабочее, но в некоторых окнах горел свет. А в некоторых зияли выбитые окна.

— Может, все же скажете, куда вы меня везете? — поинтересовалась настороженно. — А то я начинаю бояться.

Ярослав усмехнулся, сворачивая к пяточку возле горящего фонаря, в окнах бельэтажа горел приглушенный мерцающий огнями свет.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Пойдем, тебе понравится. Только звук на телефоне отключи.

Сомнительное утверждение.

Я все-таки потопала следом за Ярославом. Он потянул на себя тяжелую дверь, пропуская вперед. Аккуратно заглянув внутрь, я стала спускаться вниз по ступенькам. Вскоре мы входили в просторное помещение, состоящее из двух проходных комнат. Стены были увешаны картинами. Табличка на двери, кстати, гласила: Арт-Музей.

— Странно, что ты не слышала об этом месте, — заметил Ярослав, шествуя рядом со мной, пока я осматривалась.

— Да я вообще мало где бываю, — сказала честно. — Вот так вышла в прошлом году на плэнер, а в итоге встряла в историю с Матвеевым. Так что лучше дома посидеть.

Ярослав снова посмеялся, направляя меня в сторону второго зала. Ладно, потом посмотрим картины, он же явно меня зачем-то сюда привез. Народу, кстати, было прилично, в основном молодежь, и многие пришибленного вида, как под наркотой. Впрочем, почему как, творцы искусства же. Они это любят.

Тут я встала, как вкопанная, в изумлении моргая. Прямо напротив на стене висело три моих картины. Я быстро вспомнила, как с полгода назад продала их на стоке какому-то мутному пареньку. Деньги он, кстати, предложил хорошие, но я никак не думала, что мои картины будут висеть в каком-то арт-музее.

— Удивлена? — усмехнулся Ярослав, подталкивая меня ближе к картинам.

Под ними были приписки: инициалы художника, то есть меня, и названия картин.

— Офигеть, — пришлось мне признать, — я, оказывается, звезда.

— А знаешь, кто у нас руководит всем этим музеем?

— Кто?

— Точнее руководил. Матвеев Георгий Олегович.

Я перевела на Ярослава изумленный взгляд. Наверное, выглядела забавно, но он только улыбнулся, вздергивая брови, что, видимо, означало: да, вот так.

— Офигеть, — высказалась я снова.

— Вижу, ты потеряла дар речи.

— Не знала, что Матвеев увлекается искусством.

— Серьезно? А он, знаешь ли, очень даже. Угадай, какая у него кличка была в местных кругах?

— У него еще и кличка была? Что у вас там за круги такие?

Петренко усмехнулся.

— Присоединяйся, расскажу.

— Да я лучше в сторонке постою. Ну и какая у Матвеева была кличка?

— Ван Гог.

— Смешно, — оценила я юмор, — потому что он типа Гога?

— Вроде того. Гога, и любит Ван Гога.

Я хмыкнула, хотя сама задумалась. Еще одна ниточка, протянувшаяся вдруг между мной и Матвеевым, настораживала. Все больше казалось, что мои нелепые поначалу мысли о Вене в реальности и впрямь что-то под собой имеют. Только вот что? И при чем тут собственно я? Я ведь толком ничего и не знаю.

Интересно, а Ярослав расспрашивал меня о моей поездке в Вену, тоже заметив эту странную связь? Я подозрительно на него покосилась. Он может знать, куда больше, чем говорит. И наверняка знает. Только вот выпытать из него точно ничего не получится, не тот тип человека.

— Что ты так на меня смотришь? — вздернул бровь Петренко, я махнула рукой.