Мой Однолюб. В его сердце другая (СИ)

— Почему сразу не сказала? — произносит Соболев, поднимаясь и отряхивая идеально сидящие на узких бедрах черные брюки. Серая футболка-поло так идеально обтягивает широкие плечи, что я засматриваюсь.

Пожимаю плечами скромно.

— Не знаю…

— Зайди домой, Тая, и вот это возьми, — вручает мне в руки свой телефон, пачку «Мальборо» и ключи от машины. Разворачивается. — Я сейчас приду.

Замешкавшись, пугаюсь:

— Вань…

— Тая, зайди в квартиру, — жестко повторяет.

— Ладно, — буркаю.

Прикрыв дверь, сразу отправляюсь на кухню и сгружаю вещи на стол. Брожу из угла в угол, прислушиваясь к шорохам в подъезде. Прикладываю руку к горящему лбу, а когда слышу звуки из прихожей, бегу туда, придерживая развевающееся платье.

Останавливаюсь в полуметре от Соболева.

— Чего ты? — он кивает, скидывая обувь.

— Ты… подрался с ним? Да?

Ваня иронично закатывает глаза.

— Ты боевиков пересмотрела? — усмехается он, укладывая руки мне на талию и мягко направляя на кухню.

Сжимаю ладонями его запястья и потираю кожу большими пальцами.

— Я… испугалась за тебя, — смущаюсь.

Ваня отодвигается, усаживается за стол и, проверив мобильный, располагает его экраном вниз.

— Тая, если я из-за каждого мешка мусора буду драться, мэра придется переизбирать.

— Точно, — картинно бью себя по лбу. — Я совсем забыла про Яну Альбертовну. Кстати, — хитро на него смотрю. — Она сказала, что ты любишь мясо по-французски. Я приготовила…

Откинувшись на спинку стула, Ваня озирается и снова фокусируется на лице.

— Ты… звонила моей маме, чтобы узнать, что я люблю? — нахмуривается.

— Ну да, — поспешно отворачиваюсь к духовке с тарелкой.

Пока наполняю тарелку, спина, ягодицы и задняя часть ног — всё мурашками покрывается. Внутри словно молотком долбит: «Он приехал. Приехал».

Резко повернувшись, замечаю взгляд Соболева на себе. Он тут же отводит глаза и смотрит на свои руки. Напряженно сжимает и разжимает кулаки.

— Красивое платье, — хвалит.

— Спасибо, — расплываюсь в улыбке. — Вот, — устанавливаю тарелку. — Я обычно с соусом готовлю и подольше в духовке держу. Папа любит, когда мясо сухое. Но тебе сделала по классическому рецепту.

— Выглядит отлично, — одобрительно произносит Ваня, хватая салфетку с вилкой. — Почти как у мамы.

Лучшего комплимента на всем белом свете не сыскать. У меня внутри конфетти взрываются.

— Надеюсь, и на вкус также, — шепчу под нос.

Усевшись напротив, складываю руки на стол.

— Так не пойдет, — мотает Ваня головой, отодвигая тарелку.

— Что? — пугаюсь.

— Или ты тоже поешь, или я… не буду один, в общем.

Возмущенно на него смотрю,

— Да ты хоть знаешь, сколько там калорий, Вань? Мне такое на ночь нельзя… — с сожалением произношу.

— А что можно?

— Ну… салат. И греческий йогурт без сахара.

— Доставай свой салат, — непримиримо складывает руки на груди.

— Уговорил.

Когда моя тарелка тоже оказывается на столе, Ваня берется за приборы и, отрезая кусочек мяса, спрашивает:

— Ты… поговорить о чем-то хотела?

— Да, — теряюсь. — Я… мы совсем мало видимся, — выпаливаю скомкано.

— Я ведь говорил тебе…

— Да, я помню. У тебя чемпионат, там твой друг играет. Ива его тоже знает. Вэл Костров, кажется?

Соболев кивает.

— Плюс я сейчас начинаю свой проект. Дел по горло.

— Я понимаю, — мотаю головой. — Всё понимаю. И очень тебя поддерживаю. Во всем. Ты не думай.

— Но… тебя что-то не устраивает?.. Хочешь расстаться?..

— Нет… — выкрикиваю и чуть спокойнее завершаю неприятный разговор. — В общем, все нормально. Это так. У меня характер дурацкий, и я поныть люблю, — отмахиваюсь. — Мама так говорит всегда.

Ваня понимающе кивает, но возражает:

— Ни разу не слышал, чтобы ты ныла. И характер у тебя нормальный, Тая…

Разглядываю светлый затылок, пока Ваня отрезает еще один кусок и аккуратно насаживает его на вилку. Его манеры за столом такие светски-безупречные. Это очень мило.

— Нормальный? У меня нормальный характер? — повторяю недоверчиво.

— Обычный, — хмыкает он.

Во рту становится кисло-сладко от сказанных слов. Наверное, каждая девушка хочет быть особенной?.. А не обычной. Тяжелый десантный комплимент жвачкой припечатывается к моему чувству собственного достоинства.

С досадой потираю шею. Благопристойно жую свой салат.

— Как ты тут обжилась? — интересуется он спустя пять минут.

— Хорошо. Шкаф с утра привезли и собрали. Только поставили не так, как надо. Поможешь?

— Конечно, — поднимается он тут же и кивает на тарелку. — Ты молодец. Вкусно готовишь. Спасибо.

Чуть краснею и, отложив вилку, иду за ним.

— В спальне, — тихо сообщаю.

Соболев вторгается в мою обитель, резко открывая дверь. По сторонам не смотрит. Сразу отправляется к двухстворчатому шкафу с рядом открывающихся ящиком снизу.

— К стене? — спрашивает, не глядя на меня.

— Угу.

Складываю руки на груди и не верю, что все это происходит со мной. Ваня Соболев в моей спальне. Ещё год назад, я бы визжала от восторга.

— Получается? — заглядываюсь на бугристые мышцы на спине, виднеющиеся под футболкой.

— Получается. Кажется.

На миг заслоняю глаза ладонью и думаю: что же мне делать? Как быть? Слушать ли Мию?..