Мой огненноживящий Ангел «Честь»… он Есть

Её
душа —

в кристалле тайном…
Её

душа – в толчке
случайным…
Ловлю
как – будто со вниманьем…
Скользнёт

и
молвит:

«Не та в нём
явь. Не тот в
нём сон,
и
потому
опять не он…
…Опять не он».

Её душа

в
овале томном.
Её

душа… в сказанье
тёмном:
коснётся… молвит:
«Не та
в нём

явь… не тот
в
нём сон.
И
потому
опять не он.
Опять

не он…».

Пошто же Ангел
мой
волшебный… я
этой
вечностью

Любовной… Тобой
в свой

век приговорён…
везде мерещится:

«Не
он… Опять
не
он…».
«Любовью»
брошенный…
Тобою
огорошенный…
лихой
судьбой подкошенный,

и
всё ж…
к Твоим ногам

подброшенный… мне
всё
мерещится:
«У милых
и
волшебных
ног…
У милых и волшебных
ног… я
жив…
чуть жив…

вот
умер я…
вновь
уме я:
«Не он»…
всегда
не
прежний… хотя и
нежный… и

потому я
для
неё

всегда «не он»…
я
вновь «Иной»…
вот
сгинул
прежний… и
вновь
«мятежный»…
и потому

опять
«не он…
не
он»…
я вновь

«не он»…
Я для
Неё…

всегда
«не
он»…
«Не он»…

Я
для неё…

…«Не он»…

Умирать бессмысленно

Есть

Воля – чтобы
не
проснуться…
Есть

Разум – смертный
сон
унять.
Есть

Смерть, – великое
«хотенье»: из

сна себя
в мир
не
являть…
«Смерть —

благодать…

Смерть —

благодать»…
Грозит мне сверху
кто – то

в
белом:
«Хорош нам
врать
«про
Благодать»… Когда

от мыслей
«бедного Изгоя»…
шевелятся
лишь
ветры…
бессмысленные
ветры…
Он,

этот ветер,
ничего

не стоит…

Изгой

сам ничего не
стоит…
Бессмысленная
смерть

«Изгоя»
ничего не стоит…
А
на
бессмысленном

ветру… так
грустно
умирать… так

пусто умирать…
безвкусно

умирать…».
…Холодный ветер…
в пустынный
вечер…
…«пустому» ль
мне

сейчас вот…

здесь вот
умирать…
без
всякого
ну хоть
какого
смысла… сейчас
вот…
…«бессмысленному»
мне…
…а
почему б

и нет…
быть
может
да…
быть может
нет… и
весь
ответ…

Быть
может

был… быть
может

умер я…
быть может…
нет.
…И
вот ответ…
быть
может…

Нет…

Быть
может…

Пора увяданья