Мой первый год с душой поэта

С тобой мы часто говорили
О том, как странно жизнь свела.
Что ты ещё мечтал о встрече,
Её ты ждал – она пришла…

Но много лет назад казалось,

Что всё уже предрешено.
И лет лежащая усталость
Совсем не радует давно.

Что время, друг и враг наш точный,

Безжалостно свой мерит век.
И бег секунд без проволочек
Дни прогонет в суете.

Но как-то в жизни так бывает,

Что всё меняет один миг.
И он решения отменяет,
И понимаешь: здесь тупик.

И, подчиняясь жизни новой,

Идёшь по выбранной судьбе.
В нежданной встрече быть готовый
Открыть всё новое в себе.

И распахнуть мир впечатлений,

И, широко раскрыв глаза,
Шагнуть навстречу удивлению:
Влюбился сам…
Влюбил в себя…

«Так загадочно нити сплетая…»

Так загадочно нити сплетая,
Предлагает судьба варианты.
Тот рискнёт – ему жизнь изменяет,
Тот боится – не вытянет карты.

Каждый день поворотным стать может,

Рассмотреть только шанс остаётся.
Каждый шорох Решения Нити
Громом в сердце всегда отдаётся.

Мы могли ведь всё это не выбрать,

Жизнь текла, ты мечтал, я б скучала.
Мог пройти и меня бы не встретить,
Я могла не начать всё сначала.

Страх бывает нас за душу держит,

Шепчет тихо: «Не надо, не надо…
Всё на свете тебе ведь известно.
Оставайся здесь. Бойся. Так надо!»

И один шаг порой отделяет.

Оглянулась, сомнения пропали.
Не жалею! Тебя повстречала…
Так должно быть! Теперь всё как надо…

«Как сложно мне решить, о чём писать…»

Как сложно мне решить, о чём писать…
                                           Быть может, о любви?
Избита тема, и каждый в ней отметился уже.
Быть может, о друзьях? Но тут дилемма,
Не знаешь, что сказать, – всех раскидало по земле.

Быть может, о знакомых? Но их мало.

Совсем не видишь, чем они живут.
Быть может, о врагах? Но их не стало.
А впрочем, все когда-то наживут.

Быть может, о природе? Это скучно?

Леса, моря, и реки, и поля
Зовут вперёд, и манит пустошь,
И открывает взор забытая земля.

Быть может, о любимых? Самых близких?

К кому стремится сердце каждый миг?
Таких хранишь. Скрываешь мысли.
И окружаешь счастьем этот радостный тайник.

Быть может, стоит написать о лете?

Зиме, весне и прочих чудесах?
Но осень сердце золотом приветит,
Листом укроет, заблудившись в волосах.

А может быть, писать сейчас не стоит?

Быть может, лучше сесть и почитать?
И в этом книжном, сладостном покое
Средь многих тем одну неспешно выбирать…

«Влюбитесь друг в друга заново…»