Мой роман со Стивеном Кингом. Тайные откровения

Ничего этого у Лю Лю не было, а взамен имелся только форум. Он и являлся Владельцем времени верноподданной рабыни Изауры – глупышки и буратины, от имени которой ведётся данное повествование.

Что говорить? Лю Лю лишь ещё разок убедилась, что никому не нужен её форум.

Открыла топик, где регулярно располагала авторские песенки… И прочитала:

«Посвящение личному форуму» – очередной плач Ярославны, непризнанной души…

А здесь всё так же – пустота и тишь,

И ось земная не кружится здесь

Заходишь, чувствуя, как будто спишь,

А где-то страсти, значит люди есть

Там где-то жизнь, в которой нет меня,

Не нужной для вселенской суеты

Не нужной, чтобы – запрягать коня,

Иль с городом беседовать на «ты»

За мной сюда приятель не спешит,

Хотя б и был, хотя бы даже мог

А если вдруг случайно согрешит –

Сбежит обратно мигом за порог

И вот пою – одна и вопреки,

Людской молвы не ведая оков –

Соловушка… – От счастья иль тоски,

А может просто: чтобы быть средь слов!

Слова – они ведь ниточки туда,

Где бальный зал, корнеты-юнкера…

Где моё сердце не стучало никогда

Так, как стучит в компании пера

Есть я и зал: он там, я – вечно тут

А в зале дамы, ни одной из них

Не дался мой извечный атрибут:

Словами жечь, чтоб голод свой утих

Чтоб для души хоть толику похвал

Стяжать, их зарабатывая вслух:

Я препарировать готова каждый кал,

Надеясь обнаружить Божий Дух

Так что ж пенять? – Да здравствуй, результат!

Хвала везению – мой уголок

Не растоптали, не сгубили, чуя смрад,

Извечный – свой, в глубинах – между ног…

Так пой, неутомимый ангел мой,

Соловушка – судьбой одарена…

Слова, как пламень – пущенный стрелой –

Пусть полетят в иные времена…

Когда же она это написала? Полгода назад? Меньше? Да какое это имело значение?

Значение имел тот факт, что на этот раз ей не хотелось рассказывать в форуме о своём приключении, и это было не типично. И песен сочинять тоже давно не хотелось.

Хотя правды ради можно бы сообщить, что обычно она ничего и не сочиняла, а просто, почувствовав близкий адреналин – садилась и записывала мысль – в рифме-танца, что называется… Примитивненько, но доходчиво.

Она себе не нуждалась таким манером запудрить голову читателя, чтобы тот затерялся между строк, не умея прочесть мыслю. Типа, чтобы уплыл бы в заводь описательных изысков, закружился в эдаких специальных поэтических вывертах… где обычный читатель, шо тот чёрт – скорее ногу сломит, чем сможет разобраться, или – хотя бы уловить, об чём собственно сия лирическая песня, за ради которой так растекается по древу круто-вывернутый поэт…

В общем, Лю Лю скорее осуждала поэзию за бессмысленность, чем жаждала часами выковыривать пару строк из очумевшей от нелепости данного занятия бошки.

В поэзии голубка уважала её тайную силу: – во время написания рифмованного текста, она изживала свои потребности, желания, тоску, обиды и прочие негативно разрушающие счастье мелочи…

– Если опускаться во глубины души, исследуя там собственные чувства, горести и печали, – считала она, – то при помощи сильных точечных названий своих чувств – беды лишались энергетического заряда. Они лишались своей излишней значимости.

И беда превращалась лишь в поэтическую строку: – получала новое русло – как бы изнутри наружу, куда авторша отправляла её – по-миру… С Богом, что называется!

Прощай, моя былая боль! Мы больше не нужны друг другу!

Так Лю Лю, притулившись на кухне напротив компьютера и глядя в форум – привычно, хотя и бессмысленно – снова блуждала в воспоминаниях…

Холодильник рядом – чего ещё и желать русской художнице, привыкшей, что «её место в буфете»? Мы артисты – наше место в буфете. В Москве об этом знали все, и традиция поддерживалась строго. Кухня – наше русское всё!

– Где же Стивен?