Мой снежный король

— Прочти его, — тихо просит Вельма.

— Я не могу, — честно отвечаю я.

Для меня это и впрямь будет очень и очень сложно. Те строки, что успели попасться мне на глаза... Я не хочу представлять себе отца с какой-то женщиной. Тем более — эльфийкой. Это слишком несправедливо и обидно, ведь он всю жизнь говорил мне о том, какие эльфы коварные и подлые существа, а оказывается… Что он был когда-то с одной из них. А после — все равно их всех убил, уничтожив целый народ. Он мог бы и Вельму убить, если бы смог найти… О, до чего же прекрасно, что я не стал помогать ему в его поисках.

— Тогда позволь мне… Я прочту вслух, — подхватив изящным жестом пергамент, Вельма внимательным взглядом скользит по строчкам.

Письма

1

Я даже не знаю, получишь ли ты это письмо.

Наверное, стоит поприветствовать тебя. Но от этих условностей становится лишь больнее, так что к черту их. Я даже не буду спрашивать, как ты там, потому что не знаю, придет ли мне ответ, а если и придет — о таком счастье я пока и мечтать не смею — то я слишком боюсь узнать, что у меня ничего не вышло. То есть, что ты по-прежнему заперта где-то в башне, сидишь на воде и хлебе и за тобой вечно ходит тот противный уродливый остроухий кретин.

Не в обиду твоей остроухости, конечно.

Я ненавижу снег. Не мечтай его увидеть, он того не стоит. Здесь так холодно, что вне стен замка приходится носить меха и шапки. Это жутко неудобно, знаешь ли. В твоей стране я обходился одними лишь штанами и рубахой, и это было счастливейшее время в моей жизни. Понятное дело, не только из-за этого факта. Кстати, об этом... Боги, мне так больно думать об этом, и теперь, когда я пишу, оставшись наедине со своими мыслями о тебе и о том, что было, это еще больнее. Вот ответь мне, что это было? Как один день может настолько изменить кого-то? Всю целую жизнь? Извини, если пишу с ошибками, кстати, никогда не был силен в языках и правописании, как-то изначально не сложилось.. Знаешь, у альвов есть предание. Что наш народ был выкован из горной руды и скреплен магией льда, и что мы в принципе не способны любить. Боги запретили альвам любить, чтобы лед не согрелся, а горная руда, из которой мы выкованы, не расплавилась и не опалила все на своем пути. Гора может стоять незыблемо, но если что-то сдвинется внутри, она превращается в вулкан и сжигает целые города своей лавой. Таковы альвы. Я не умею, конечно, красноречиво передавать предания, но как смог и как есть, написал. Нам нельзя любить. Мы сходим с ума, и я, кажется, тоже начинаю сходить, одержимый желанием сжечь этот мир дотла, лишь бы не жить в нем вдали от тебя.

Звучит ужасно. Я не буду перечитывать это письмо, дабы не стыдиться самого себя перед самим собой. Жуткая тавтология...