Мой старший брат, или Опасная прелесть быстрых снов

– Знаете, Егор, тяжело! Будто меня вели за руку по жизни, вели – и вдруг бросили! Только не подумайте, что я жалуюсь. Нет, это простая констатация. Но вы знаете, я ведь не боец, проталкиваться не умею. Делаю, что велят… Но иногда вдруг охватывает лихорадка – как в цейтноте! Кажется – каждая секунда не должна пропасть даром, хочется что-то самому делать, делать. А потом – снова апатия. Равнодушие ко всему. В такие моменты кажется: смерть – самый лучший выход. Иначе можно сойти с ума. А это страшно. Мне уже раз чудилось, ночью: в голове будто закипает как в кастрюле, булькает себе потихоньку, подходит на медленном огне – безумие! А я еще нормальный, в сознании и все понимаю и хочется только одного: чтобы это поскорее кончилось – как угодно, но кончилось!.. А все от пустоты, от ненужности.

– Да ты, выходит, сумасшедший? – усмехнулся сосед. – Ничего удивительного. Посмотри на мои руки. Видишь? Это потому, что я ими работаю. Знаешь, какие они у меня сильные? Во! – Егор сжал свои кулачищи. – Сильные?

– Сильные! – улыбнулся я.

– Да! И больные. То же самое у тебя с головой. Кто чем работает, то у того и развивается сильнее, но болеет и травмируется тоже чаще. Ты работаешь головой – факт! Поэтому ты такой умный. Но и сумасшедший – тоже факт! Понял? Ну? Ты же у нас голова! Чего скис? Вон какой пейзаж на стене придумал. И композицию для фото. А я у нас – руки. А вместе мы кто? Человек! Человечество без нас – ноль без палочки. Давай за нас! За руки и головы!

Выпили за руки и головы, и я снова – у кого что болит! – про свое:

– Общественная и личная жизнь совершила виток. И это оказалась мертвая петля. А я ведь не летчик. Я пешеход. У меня от таких кульбитов – голова кругом, разбиться могу. Знаете, сколько теперь надо усилий, чтобы выжить? Ну нету у меня таких мускулов в локтях-плечах! Что мне теперь из-за этого…

– А на вид – громила из боевика! Тренироваться надо, Игорек. Вон брательник мой двухпудовкой играет. А у меня гантельки пять кэгэ. Каждому свое.

– Да нету теперь гантелек. Только двухпудовки в ходу.

– Не может быть! А хочешь, я тебе свои подарю? Потренируешься, потом, глядишь, и на большее хватит? Факт.

– Не факт! Мне теперь подушка кислородная нужна или капельница, а не гантельки. Ну-ка плесните еще! Что-то рюмки маловаты, вы не находите?

– Это уж как водится! Сначала туго, а потом только подставляй.

Я вдруг сказал:

– Я вам про Андрюху расскажу! Был у меня друг детства, Андрюха. Хулиган – отчаянный, но справедливый.

– Это уж как водится, – пробормотал разомлевший Егор.

– Милицию терпеть не мог. Из-за отца. Осудили его. Ошибочно. Потом спохватились оправдать, да поздно: он уже там помер, в колонии. С тех пор Андрюха ее возненавидел, милицию эту.

– Понятное дело: ребенок – что возьмешь? – проговорил Егор.

– Ну да! Над милицейскими фильмами хохотал демонстративно. Однажды нас прямо из зала вывели. Теперь-то смешно, а тогда… Армия его спасла, а то бы обязательно сел.

– От армии тоже польза бывает, – кивнул Егор и закрыл глаза.

– А после армии он пошел работать в милицию.

– Да ты что? – встрепенулся задремавший было сосед. – И взяли?

– Попробовали бы они не взять – Андрюху! Но вот вопрос: почему он пошел?

– Отомстить решил! – уверенно заявил Егор.

– Да ну вас! Андрюха никакой вам не мститель.

– А чего кричать? Сам-то он – что говорит?

– Ничего не говорит. Он в этой милиции своей погиб. При невыясненных.

– Вот это факт! – окончательно проснулся сосед. – Не так, так эдак. От судьбы не уйдешь. Милиция – это была его судьба. У каждого человека есть судьба. Он – туда, он – сюда, а она его – хвать! Мой! И все. Вот у меня судьба – водопровод, сантехника, бойлерная. Я от судьбы не бегу. Главное – знать, где она и в чем. Правильно? А не бегать от нее. Только подошвы зря топтать.

– С этой точки… Тут вы правы!

Я поднялся, отлепил от мокрой стены фотокарточку и протянул соседу. Тот внимательно на нее посмотрел и изрек:

– Ты гляди! В форме. Улыбается. А глаза… Плачут глаза! Вот тебе и судьба. Помянем твоего друга. За Андрюху!

Помянули. Я макнул фотокарточку в ведро с клеем и прилепил ее на прежнее место. Я принялся ходить вдоль стены, разглядывая детали коллажа и продолжая рассказывать про своего друга.

– Он стихи сочинял, Андрюха. Еще в школе. И потом тоже. Не стихи даже, а маленькие рассказики. Они мне сегодня попадались. Шесть штук. Андрюха называл их маленькими необыкновеллами. Представляете? Необыкновелла! Как будто бывают обыкновеллы! Андрюха всегда смеялся, когда ему советовали после школы идти в литинститут. Говорил, что и так грамотный, а писателем станет, работая где угодно… Куда же они запропастились? Он эти необыкновеллы в последние годы написал, перед гибелью. Десяток страничек всего. Такие маленькие рассказики. Да где же они подевались?

– Про что хоть рассказики?

– Сам не знаю. Они как стихотворения. Их не перескажешь.

– Брось, потом найдешь, давай выпьем.

– Нет. Мне важно, извините.

– Тогда ищи. Будь здоров!