Мой Свет (СИ)

Стих выходит каким-то огрызком.

Понял

Я всё понял - не надо писать,

Перестану теперь про Тебя сочинять.

Я противен, ну это ясно,

Знать об этом - прекрасно!

Впрочем, я ничего не теряю,

Только эти стихи посвящаю.

Без любви до этого жил,

И Тобою не дорожил.

И теперь всё осталось вот так;

Ха, я и впрямь дурак..

Для чего-то вновь взялся писать,

Можно просто было мечтать...

Этот стих, он последний, поверь;

А другие со мною теперь.

Буду ждать, что во сне придёшь

И, что счастье без меня обретёшь.

На прощанье скажу: "Прости..

Не сошлись наши пути..."

А в мечтах была (да и есть) сказка,

В ней лишь Твоя ласка...

Прощальный стих

Два месяца уже позади,

А я никак не могу осознать.

Ведь не сошлись наши пути,

Пора уж давно мне понять.

Но я как в шкатулке Пандоры,

Где навсегда заточён!

Всё время вижу те взоры,

И как всегда я влюблён...

И стоит закрыть мне глаза:

Вижу и слышу, и ощущаю - Тебя.

Какие-то это - чудеса,

Честно, достали они меня!

Сон... Всё началось с него,

Увы, но число не запомнил.

Было тогда - очень легко;

21 ноября - вспомнил!

Всем иллюзиям и мечтам,

Пора помахать рукой!

Вернуться к своим снам,

И ждать, что приснится покой.

И всё далеко не отлично,

А очень и очень противно...

И как-то сейчас непривычно,

Жить наконец не наивно.

Я всё понимаю - пора уйти в тень мне,

Писать больше не буду.

Останусь опять в тишине,

Но всё это я не забуду...

Исчезните все несчастья,

Взываю сейчас я к судьбе!

Желаю Тебе только счастья,

Последний был стих о Тебе...

Конец

Всё - надоело мечтать!

Этим я ничего не добьюсь.

Сначала необходимо начать,

Но очень сильно сейчас боюсь...

Сон тот пора бы давно забыть

И двигаться дальше - вперёд!

Но страницу эту не могу я закрыть,

Каждую ночь меня Она ждёт!

Может сделать тот шаг,

О котором писал в повести я?

И окутает меня тогда мрак,

И никогда больше не увижу Тебя!

Да нет - это не выход...

Но больше я ничего не могу.

Сделал из этого один вывод -

С Тобой расставаться никак не хочу!

Задумался о Тебе я сейчас,

Вспоминая всю красоту...

Так грустно бывает подчас

Чем же заполнить мне пустоту?

Этим я и закончу свой сборник,

Посвящённый одной лишь тебе!

Помни - есть у Тебя тайный поклонник,

Благодарный за это судьбе!

Прощальный аккорд

Отпускаю тебя любовь;

И не дрогнет теперь моя бровь.

Понял я, что она прошла,

И немного совсем обожгла...

А всего лишь поспать надо было

Чтоб понять - это чувство остыло..

Во сне Ты ко мне пришла,

Из него же Ты и ушла...

Утром сегодня понял я это,

Что любовь, она ещё где-то...

Оказалось - я не люблю,

Глубоко-глубоко просто сплю.

Но спасибо Тебе всё равно,

Вспоминать это будет смешно..

Столько глупых стихов написал,

Лучше б просто портрет нарисовал.

Понял я, что способен любить,

А не только уроки учить!

На прощанье скажу: "Будь счастлива!"

Это, поверь, Ты заслужила!

Бокал вина

Давно пора начать лечиться,

Ведь истина, как водится, в вине!

Теперь мне надо бы напиться,

Забыв об этой суете!

Не буду никогда таким,

Каким ругал меня Всевышний.

И Вы теперь с другим,

А я, похоже, третий-лишний...

Бокал наполнив вновь,

Скажу тост сам себе.

"Приди ко мне любовь!" -

Взываю я к судьбе.

Пускай забуду всё на миг,

А может вовсе не забуду...

Пускай совсем я не велик,

Да и великим никогда не буду.

Поэт из меня не очень,

Да и прозаик - тоже...

Я не всегда бываю точен,

Что делать мне, о Боже?!

А выпив, вот сейчас,

Я Вас опять припоминаю...

Тот сон, который меня спас,

И этот стих тихонько сочиняю...

Душ

Ха, а может действительно

С душем тихонько поговорить?

И будет тогда удивительно -

Душу свою душу излить...

Смешно, ведь неправда ли,

Думать, что ты - красив?

Ждать какой-то нелепой любви,

Когда ты совсем молчалив...

Что за ухмылка на устах у меня -

Никак не могу разобрать...

И говорю сейчас не шутя:

"Похоже пора мне бежать!"

Бежать в дурдом и лечится,

Ведь я не в своём уме!

Надо бы перестать светится,

А я ведь и так в полном дерьме!

Кому поведать сейчас,

Что в душе моей - ураган?

Огонёк тот невольно погас,

Был это - самообман...

А с душем я всё же поговорю,

Вдруг легче мне после станет.

Скоро встречу зарю,

И мысль, что в болото невольно тянет...

Расплата

Под сорок вновь температура,

Бредовые я вижу сны...

Спасает лишь та дура,

Которой многие больны.

В бредовых этих снах -

Опять пришла Она...

А у меня же снова страх,

Ведь жизнь моя обречена...

Моя температура эта

Лишь расплата за грехи:

За помыслы про выстрел пистолета

И за написанные те стихи...

За помыслы о мести той,

Что не нужна совсем!

За то, что хочу быть собой,

И говорю об этом всем!

А голова болит так сильно,

Что я пишу с таким трудом...

Выгляжу - опять дебильно,

Ведь в голове сплошной дурдом!

Глотаю Парацетамол,

Какая ерунда!

Таблетками усыпан стол;

Эх, уснуть бы навсегда!

Отвратительная погода

Я люблю отвратительную погоду,

когда ветер и дождь - в лицо!

Но она не приятна народу,

ведь небо покрыто свинцом.

Облака нависают как гири,

давя на наши мозги!

Всё это, чтобы мы простыли

и попали в тиски тоски.

Ну а я обожаю грустить,

промокать, а ещё болеть.

И хотел бы я говорить,

на Тебя всё время смотреть.

Я люблю отвратительную погоду,

потому что она - это я!

Не противна она лишь уроду,

вот и сделайте вывод - кто я...

Приятно