Мои сводные монстры (СИ)

- Закрыли тему, - перебиваю, едва Вика открывает рот. - Всё. Куплю паштет Генералу и Бубочке, и едем домой.

Эпилог

В детстве на Рожество мама мне пекла имибирное печенье в форме человечков и украшала его сахарной глазурью.

А когда она нашу семью променяла на одного-единственного мужчину и сбежала с ним - я начала сама готовить печенье, каждый год, имбирных человечков.

И так красиво, как у нее, еще не получалось ни разу.

Сегодня тоже решила не отступать от традиций.

И повторить попытку.

На столе масло и сахар, мед…

Играет радио, болтает телевизор, одним глазком поглядываю на экран и раскатываю на столе тесто.

Генерал и Бубочка рядом, развалились на диване и лениво следят за мной. От них шерсть по всему дому, но прогнать рука не поднимается, я ведь на кровати сплю, так почему они должны на полу.

- Печенье вам нельзя, - замечаю, что эти сластены принюхиваются и качаю головой, - вам что-нибудь другое приготовим.

Рукой в муке смахиваю отбрасываю хвост через плечо и достаю формочки.

Сама не знаю, зачем я этой ерундой занимаюсь. Все прошлые годы папа мое печенье не ел, он бесился и раздражался, тоже не забыл, что его мама всегда пекла.

А в этом году у родителей свои семьи, другие, и мне одной тем более столько не съесть.

Но я продолжаю.

Из упрямства.

На экране смеются, развлекательная передача. Тренькает телефон, и я бросаю взгляд на него, тычу пальцем в дисплей.

- Ты дома? - довольным голосом спрашивает Вика. На фоне негромко играет музыка, и машина гудит, кажется. - А я уже в такси. Еду в клуб. Ты не передумала?

- Нет, я тут кулинарией занимаюсь, - вдавливаю зеленую формочку в пласт теста и кошусь на щенков. Эти хитрые морды только и ждут, пока я отвернусь, чтобы стянуть со стола угощение. Не понимают, глупые, что сырое тесто - это не вкусно.

- Ну и зря, - Вика что-то быстро говорит в сторону, а потом мне, - ты в чат загляни, все одногрупники собрались, вот врям все. Мы, может, последний раз так собираемся, все таки столько лет вместе учились, надо ехать, Алиса.

- Когд диплом защитим - отпразднуем, - зеваю и смотрю на часы. - Еще даже сессия не закрыта, Вик. Десятого экзамен.

- До десятого еще целая жизнь, - беззаботно отзывается подруга и торопливо заканчивает, - ну все, короче, не хочешь - как хочешь. Мы в клубе, адрес ты знаешь.

Она сбрасывает вызов.

Показываю язык телефону.

Что хорошего - единственный за три месяца выходной потратить на дрыганье ногами под грохот музыки среди пьяных студентов?

Укладываю печенье на противень и отправляю в духовку. Отряхиваю руки от муки и говорю щенкам:

- Так. Выбирайте, что хотите на ужин.

Они молчат, конечно, я уже привыкла, что со мной никто не разговаривает. Даже папа. Вместе с очередным денежным переводом на карточку сообщение написал “с праздником”.

Очень сухо.

Даже позвонить времени не нашел.

И сегодня я зря жду, наверное.

Кто-то звонит в дверь.

Вздрагиваю от неожиданности и роняю на пол пакет с мукой. В воздух взметается белое облако, и я чихаю.

Звонок повторяется.

Генерал и Бубочка первыми спрыгивают с дивана и с веселым лаем несутся в холл. Тороплюсь за ними и на ходу пытаюсь отряхнуть фартук от муки, я сегодня никого не ждала.

Но думала.

Слишком уж говорящий праздник - Рождество.

Не глядя на экран видеофона распахиваю дверь.

На пороге никого нет.

Щенки выскакивают на крыльцо, теплыми лапками топчутся по тонкому слою снега и с восторгом обнюхивают следы от чьих-то огромных ботинок.

Здесь кто-то долго стоял, топтался, по белому снегу ветер разнес серый пепел от сигарет.

Дорожка следов ведет по ступенькам вниз, извивается и прячется за домом.

От самых ворот до крыльца две широкие полосы от колес - машина гостя тоже где-то здесь, за домом.

Или гостей.

Следов что-то очень много.

Все это отмечаю машинально, взгядом снова и снова возвращаюсь вниз - там, у меня под ногами, пристроилась огромная корзина, полная бордовых роз. Из цветов призывно торчит белый конверт.

Щенки обнюхали крыльцо и тычутся холодными носиками в цветы.

- Ну-ка марш в дом, пока не заболели, - спохватываюсь и наклоняюсь, поднимаю плетеную корзинку. Переставляю ее в холл и загоняю собак домой.

Прикрываю дверь и смотрю на конверт.

Он перевязан алой лентой, крест-накрест. Бордовые бутоны покрыты снежинками, те медленно тают.

Когти царапают паркет - Генерал и Бубочка наперегонки понеслись на кухню за сладеньким, но мне сейчас не до воспитания.

Сажусь на пол и беру конверт, взвешиваю его в руке. Дрожащими пальцами снимаю ленту и рву бумагу, и в колени мне падает сложенный вдвое белый лист.

Осторожно разворачиваю его.

Он исписан ровным и красивым мелким почерком. Дую на озябшие пальцы и, затаив дыхание, пробегаю глазами по строчкам.

“Знаю, этого нельзя простить. Может, и не надо. Но я каждый день вижу тебя, как ты выходишь из дома и запираешь дверь, спускаешься по ступенькам, размахивая рюкзаком и садишься в машину. Как выезжаешь за ворота. Это теперь моя новая традиция - ждать у твоего дома по утрам и смотреть на тебя. И лучше привычки у меня еще не было. Но этого мало. Этого недостаточно. Мне этого никогда не хватит.