Мои сводные монстры (СИ)

Еще двое. Шагают рядом, и это Ник чему-то смеется. Арон перекидывает пиджак через руку. Вся троица в сборе, и они явно уезжать собрались.

- Встретимся дома, - Виктор салютует в окно, и Бентли плавно трогается с места.

- Лапушка, - Ник облокачивается на капот спортивной иномарки Арона, улыбается мне. - Давай время сэкономим, просто скажи, где моя тачка. Чтобы мы не искали.

- Вам же это несложно. Поискать, - упираюсь. - Не иголка. В стоге сена.

Я оскорблена и растеряна, все трое так нагло сделали вид, что ничего не было, и из-за этого, почему-то, неприятно покалывает в груди.

- Вон как, - Ник ерошит волосы. - Все таки война? Обиженная женщина - это страшно.

- Николас, поехали, - Арон садится за руль. В окно смотрит на меня, и, кажется, еще что-то сказать собирается.

Но не успевает.

- Алиса, - звучит громкий голос Вики за спиной, и по бетонному полу быстро цокают каблуки. - Меня подождите!

- Извини, детка, - отзывается Ник, взмахивает рукой. - Мест нет.

Машина, правда, двухдверная. Она с визгом срывается с места.

Но я бы туда и под дулом пистолета не села, хватит с меня.

- Эй. Куда они поехали? - Вика равняется со мной. Удивленным взглядом провожает красную иномарку. - Они все так резко собрались, я ничего предпринять не успела, - подруга с разочарованием качает головой. - Арон вернулся, и сразу все подорвались. Что ты им сказала?

- То есть я виновата? - хмыкаю и крепче сжимаю телефон. - Они гадостей мне наговорили, угрожали, что отцу свадьбу сорвут, и к дому своему меня на пушечный выстрел не подпустят. Все, пусть катятся. Короли планеты.

Смотрю на экран и прослеживаю маршрут такси. Вика возмущается, я слушаю вполуха.

- Это ж надо такой дурой быть, всех троих упустить. Когда они уже у нас в кармане были.

- Хочешь - беги, - мрачно киваю на ворота, - догоняй. А я…

Вздрагиваю, когда в ладони оживает вибрацией телефон. На экране высвечивается папин номер, и внутри разливается холодок нехорошего предчувствия.

Я ведь с ужина сбежала. И до сих пор без своей машины.

- Тихо, - обрываю Вику, уже открывшую рот. И прижимаю трубку к щеке. - Да?

- Сколько еще это будет продолжаться, Алиса? - у папы тон тихий, вкрадчивый. - На часы смотрела? Не поздно для гулянок?

- Уже скоро еду домой, - поправляю плед на плечах и кусаю губу. В таком виде домой являться нельзя. - Ложись спать. Мы просто тут с Викой…

- С Викой вы вторую ночь пропадаете. Сегодня на ужин проспала. Завтра переезжаем к Рождественским, а тебя опять дома нет.

- Завтра? - у меня вырывается нервный смешок. Ушам не верю. Казалось, что этот треп про переезд на недели затянется, а там можно что-нибудь придумать.

Но завтра?

- Пап…

- Приедешь и поговорим, - обещает он сухо. И бросает трубку.

Просыпаюсь от шума за окном, разлепляю ресницы и тут же щурюсь. Солнце бьет в глаза, с головой накрываюсь одеялом.

Был бы сегодня понедельник - можно было бы с чистой совестью отправиться на пары. Но пока только воскресенье.

И на улице что-то грохочет.

Отбрасываю одеяло и спрыгиваю с кровати. Босыми пятками шлепаю по полу, ладонями опираюсь на подоконник.

Грузовик.

Почти возле ворот, и по пожелтевшей траве рабочие тянут старинный шкаф.

Вздрагиваю, сразу вспоминаю о вчерашней папиной угрозе, что мы поговорим утром. И о сегодняшнем переезде.

Вот я вижу, что это не шутка. И ужасаюсь.

Стою у окна, запускаю пальцы в волосы и наблюдаю за рабочими в синих комбинезонах. Теперь уже загружают кресло-качалку.

У меня в комнате такое же.

Оглядываюсь на него. На спинке валяется плед, в котором я вчера по-тихому прокралась домой. Казалось, поспать нужно и все пройдет, это всегда срабатывало.

Но вот оно утро, и оно вечера не мудренее, оно на абсурд похоже, я в тот дом переехать не смогу.

Отхожу к шкафу. Мельком смотрю в зеркало, любуюсь кругами под глазами. Две бессонных ночи даром не прошли. Дергаю в сторону створку. Быстро натягиваю джинсы, влезаю в футболку и завязываю волосы в шишку на затылке.

Приоткрываю дверь и прислушиваюсь к тому, что внизу творится.

Оттуда раздаются мужские голоса - рабочие. Но не будут же они всю мебель перевозить?

А дом наш куда?

Сбегаю по ступенькам, встаю у косяка и смотрю на папу. В холле бардак, мебель свалена. Он командует и по сторонам осматривается. Замечает меня и хмуро кивает:

- Проснулась?

- Что с домом будет? - не сдерживаю вопроса, шагаю ближе. - Нельзя же совсем все вывозить.

- Все и не будем, - он машет рукой. - Но вещи свои тоже нужны. Сама в комнате посмотри у себя, что берешь.

- А с домом-то что? - пропускаю мимо ушей его заявление.

Не буду я ничего смотреть. Моя комната - это моя комната. И, вообще, ехать не собираюсь никуда.

- Подумаем, может, продадим, - решает он, и у меня холодок по коже бежит.

- Так нельзя, папа, - спорю и подхожу. - А если с Региной у вас, ну…мало ли. Не получится. Тогда дом…

- Алиса, - перебивает он с раздражением. - Иди собирай вещи.

- Пф-ф! - выдыхаю и отступаю, поймав его тяжелый взгляд. Хочется ногой топнуть от бессилия, но ведь это не поможет.

Скрываюсь в коридоре. Стою на месте и кусаю губы.