Мой Террорист (СИ)

Всю неделю хожу по знакомым отца, пытаясь докопаться до причин катастрофы, должен же хоть кто-то что-нибудь знать. Откровенничают со мной неохотно, но все-таки постепенно передо мной вырисовывается неприглядная и довольно жалкая правда. Оказывается, последние несколько лет отец очень сильно играл. В карты, в рулетку, еще черт знает во что, не удивлюсь, если и в «одноруких бандитов». Играл запойно, здесь, в Москве, в подпольных казино. Более того, в бизнес-кругах ходят слухи, что и в компании далеко не все благополучно. Как-то не укладывается в голове, неужели это возможно? Это же незаконно, в столице игорный бизнес под запретом, но потом вспоминаю, что я не в Европе.

Бросаюсь к дяде Юре. Он тоже поражен. И он, и мама, конечно, знали, что отец любит иногда поиграть, но совершенно не представляли масштабов бедствия. Они считали, что он играет лишь изредка, на отдыхе, в солидных заведениях Лас-Вегаса или Монте-Карло. Они не могли даже предположить. В который раз удивляюсь нашей всеобщей беспечности. Ведь были же наверняка какие-то признаки. Но, с другой стороны, невозможно было даже представить что-то подобное. Отец всегда был таким ответственным, спокойным, надежным – каменная стена, за которой можно спрятаться от всего на свете, опора, которую, казалось, ничего не в состоянии расшатать. Действительно, кто бы мог подумать.

К концу недели случается хорошее. Мама приходит в сознание. Она нехотя, еле слышно, отвечает на вопросы врача о самочувствии, называет свое имя, возраст. Меня и дядю Юру она словно не замечает. Просто смотрит сквозь нас. Она вообще мало на что реагирует. Но я все равно счастлив, что наконец-то снова слышу ее голос. Врач еще не может сказать ничего определенного. Пока трудно понять, что это: органическая травма или просто шоковое состояние. Открытых ранений мозга нет, но на рентгеновском снимке видна большая гематома, возможно, когда она рассосется, все придет в норму. Но, также вероятно, что это займет намного больше времени. Мне так не хочется ждать, я втайне надеюсь, что уже завтра будет все по-другому. Но назавтра все то же. Мама снова на меня почти не реагирует, как будто даже не узнает. Но, когда я уже собираюсь уходить, она мне улыбается, даже гладит по голове. Кажется, я ей все-таки нравлюсь, что ж, это уже кое-что.

Вечером дома на меня наваливается как-то все сразу. Смерть отца, его предательство, не могу назвать по-другому, как он мог так поступить с нами… Мамина болезнь … Денежные проблемы: на что жить, на что я буду ее лечить, все счета уже заблокированы, у меня осталось лишь немного наличных. Отдельную палату, сиделку, лекарства на первое время оплатил дядя Юра, но это же не может так продолжаться. Все эти проблемы, обиды впиваются в меня острыми шипами, так больно… Так больно, что я, наконец, плачу. Слез скопилось столько, что теперь, когда они льются, я никак не могу их остановить. Реву долго, в голос. Засыпаю в слезах. Кажется, плачу даже во сне.

***

Видно, я и правда плакал во сне, потому что просыпаюсь с мокрым лицом и просто жуткой головной болью. Чувствую себя как с похмелья. Как некстати меня развезло, сегодня это чертово заседание. Я и так не жду от него ничего хорошего, а тут еще такое состояние. Плетусь в душ, рассматриваю себя в зеркале. Вид у меня точно как после недельного запоя, вместо глаз заплывшие щелочки, каждое веко по килограмму. Долго стою в душевой кабинке, подставив лицо под прохладный дождик. К сожалению, почти не помогает.

Перед выходом снова смотрю в зеркало. Встречаюсь взглядом с бледным серьезным парнем в строгом темном костюме. Все бы ничего, но эти опухшие глаза… Отыскиваю солнцезащитные очки. С костюмом смотрится странно. По-моему, я похож на гангстера из дешевого боевика, но все равно так лучше. На улице серый дождливый день, наконец-то погода испортилась. На тротуарах – море зонтов, на стеклах машины – прозрачные капли. Я рад этой перемене, продрогшая сырая Москва совпадает с моим настроением. Город плачет вместо меня.

К издательству мы с Юрием Петровичем подъезжаем почти одновременно. Он сейчас мой единственный союзник, его двадцать процентов и мои двадцать – это все-таки не ерунда, почти половина. Спрашиваю дядю Юру, что он думает делать. Он нервно покусывает губы.

- Антон… Я, наверное, тоже продам. Если, конечно, он предложит.

Не нахожу, что сказать. Просто молча смотрю.

- Антон, пойми… Это все так непонятно… страшно. Эта дикая ситуация… Я слабый человек… И, знаешь, далеко не семи пядей во лбу. Весь этот большой бизнес… Я, в общем, неплохо справлялся, но потом, когда это все так разрослось… Я потому и ушел. Почувствовал, что больше не тяну. Не обижайся.

Я, в общем-то, не в обиде на него. Мне самому страшно. Продать… Может быть и стоит. Мерзкое чувство, я как будто предаю отца, предаю компанию, которой он столько отдал. Отбрасываю эти мысли подальше, в конце концов, он сам все разрушил. Мне некогда сейчас думать о том, как сберечь остатки, я должен решать наши с мамой проблемы. Возьму и продам. Вполне возможно.