Мой труп

Злодеи водевилей редко убивали - но постоянно пакостили, не сильно задумываясь над смыслом содеянного. Не удалось соблазнить, не удалось уговорить - не беда. Можно пойти и рассказать Андрею о нашем развеселом катанье в метро.

У меня задрожали руки - от предплечий до кончиков пальцев.

Я всегда считала, что Андрей неспособен покончить с собой, равно как неспособен любить. Но если он был способен?… И Женя был прав. Если Андрей поставил жизнь на меня… Кто убил его?

Я. Потому что всегда относилась к нему, только как к вещи.

Я увидела себя глазами Жени. Я стояла, взирая сама на себя с парализующим ужасом. Чудовищное, зацикленное на себе существо, для которого чужие судьбы - спектакли, из коих нужно сделать обязательный вывод и применить его…

«Неужели ты правда не знала, что он любит тебя?»

Любил? Кто убил? - слились в единый вопрос.

Если он любил меня, то это моя пьеса. Я - ее тайный автор.

Андрея убила я.

Глава тринадцатая

Орас…ему померещилось, что он ее любит. Он спит и во сне страдает. Надо столкнуть его с небес на землю. Изабелла. А если он от этого умрет? Жан Ануй. «Приглашения в замок»

Я все еще держала в руке свой дневник, и все городские скамейки все еще были в моем распоряжении.

Я села и, стараясь укачать мрак в груди, скрупулезно изложила фабулу пьесы - бесстрастные события без характеров и оценок.