Мой, твой, наш Владимир Высоцкий. О поэте, пророке и человеке

Оплавляются свечи
На старинный паркет,
И стекает на плечи
Серебро с эполет.
Как в агонии бродит
Золотое вино…
Всё былое уходит, —
Что придёт – всё равно.

И, в предсмертном томленье

Озираясь назад,
Убегают олени,
Нарываясь на залп.
Кто-то дуло наводит
На невинную грудь…
Всё былое уходит, —
Пусть придёт что-нибудь.

Кто-то злой и умелый,

Веселясь, наугад
Мечет острые стрелы
В воспалённый закат.
Слышно в буре мелодий
Повторение нот…
Пусть былое уходит, —
Пусть придёт, что придёт.

В.Высоцкий

В одном из «самиздатовских» сборников, в том самом, что был напечатан вручную на печатной машинке, я нашёл произведение без подписи и без названия, но которое поразительным образом передаёт именно ощущение от утраты Высоцкого, когда автор попытался так же, как Владимир Семёнович, написать от лица другого человека, попытавшись впитать чувства и эмоции поэта:

Спасибо, друг, что посетил
Последний мой приют.
Постой один среди могил,
Почувствуй бег минут.

Ты помнишь, как я петь любил,

Как распирало грудь.
Теперь ни голоса, ни сил,
Чтоб губы разомкнуть.

И воскресают, словно сон,

Былые времена,
И в хриплый мой магнитофон
Влюбляется струна.

Я пел и грезил, и творил,

Я многое сумел.
Какую женщину любил!
Каких друзей имел!

Прощай, Таганка и кино,

Прощай, зелёный мир.
В могиле страшно и темно,
Вода течёт из дыр.

Спасибо, друг, что посетил

Приют последний мой,
Мы все здесь узники могил,
А ты один… живой.

В.Высоцкий