Мой Ванька. Том первый

Дома у главы муниципалитета сидим за столом и обедаем. От водки мы с Ванькой, не сговариваясь, отказались. Хозяин и не настаивал.

– Александр Васильевич, а почему у вас в посёлке больница в таком состоянии?

– Ой, Александр Николаевич… Как говорится, не сыпьте соль на раны. Больница находится в ведении района, а не волости, где я работаю, и медперсонал туда набирает райздрав. Вот и результат. Хозяина настоящего нет. А почему вы спрашиваете?

– Знаете, я работаю на севере, в Булуне, в такой же больнице. Там уже двадцать лет один и тот же главврач и персонал вышколен на сто процентов.

– Нам бы такого… – хозяин вздыхает.

– Я почему задал свой вопрос… – я внимательно смотрю на Ваньку. – Этот замечательный доктор, если хотите, легенда посёлка Булун, может скоро переехать в Питер. Он вообще питерский житель. Возможно, его могла бы заинтересовать должность главврача вашей больницы…

Ванькины глаза готовы выскочить из орбит.

– Вы знаете, Александр Николаевич, это было бы прекрасно, только с жильём у нас не очень хорошо…

– Это решаемо. Кирилл Сергеевич Золотов – мой учитель, и если он согласится на вашу больницу, то и я, как его ученик, тоже готов работать здесь. Ну а жить мы будем в Питере. Только это пока ещё прожекты. У него могут быть предложения и в Медицинской академии. Там работают его друзья, которые занимают высокие должности. Короче, надо разговаривать с ним об этом.

– Сашка, это было бы действительно прекрасно. Ты же понимаешь, что Кирилл Сергеевич, как полный универсал, наверняка заинтересуется такой возможностью. Да и здешняя больница – почти копия его больницы. Я сразу заметил.

– Короче, Александр Васильевич, если высказанная мной возможность вам нравится, то, пожалуйста, попытайтесь выяснить, как можно будет этого уважаемого доктора пригласить в вашу больницу.

– Александр Николаевич, обязательно! Телефон свой вы мне оставите?

– Конечно! Да и до моего отъезда в Булун мы ещё не раз увидимся.

– Александр Николаевич, я понимаю, что такие услуги стоят очень дорого… – начинает он, но я прерываю.

– Если вы про оплату, то я работал бесплатно. Я государственный врач из государственной больницы. Так я всегда говорю в Булуне.

– За это его там малохольным доктором зовут, – закладывает меня Ванька.

Попрощавшись со Скориковым, выходим на улицу.

– А сейчас мы с тобой ещё заедем к Лене и Павлу на кофе, – говорю я, когда мы садимся в машину.

– Павел пару раз заезжал к Диме с мелким ремонтом. Тоже тебе приветы передавал.

– А ты их до меня так и не донёс, – ехидничаю я.

– Так нести было далеко очень! – мне в тон отвечает Ванька.

Сидим с Ванькой на кухне у Павла. Лены нет дома, она сегодня в городе на работе. Уже рассказали про причину нашего визита в Чистые Озера.

– Да… Не повезло Василичу, – вздыхает Павел.

– Скажи, а что за человек ваш Александр Васильевич?

– Он – пахарь! Пахарь, каких мало. Вот он у нас всего три года, а нашего посёлка просто не узнать. Такое впечатление, что мужик на работе и днём, и ночью. К нему абсолютно каждый может подойти на улице со своей проблемой. Чванства нет ни грамма. Его тут очень уважать стали. Если пообещал – в лепёшку разобьётся, но сделает!

– Ну что, Ванюха… Осталось уговорить Кирилла Сергеевича.

– Боюсь, это будет самым сложным.

– А кто такой Кирилл Сергеевич? – интересуется Павел.

– Да вот, хотим отличного доктора вам в главврачи вашей больницы пригласить. Он в Булуне двадцать лет главврачом работает. На него там молятся, – поясняю я.

– Знаешь, Саша, если бы это вам удалось, то, наверное, весь район вам был бы благодарен. Задолбала уже местная медицина. У нас больницу называют предпоследней остановкой перед кладбищем.

– Собственно, я так и подумал, посетив её сегодня. Пока медсестра ходила за снимком, мы уже успели позвонок поставить на место. Честно говоря, я к такому не привык.

– Знаешь, ты ничего нового мне не открыл. Сосед там лежал, так такого понарассказывал, что волосы дыбом.

– Значит, ты правильно сказал Александру Васильевичу, чтобы дочку в понедельник оттуда забирал, – вставляет слово Ванька.

* * *

В воскресенье вместе со Скориковым входим в приёмный покой больницы. Первое, что я там вижу, это сидящий очень бледный парень. Из правого рукава на кисть руки стекает кровь. Рядом с парнем сидит, похоже, его отец. Сразу становится понятно, что у парня открытый перелом правого плеча. Я это просто вижу! Также вижу, что у парня болевой шок. И странно, что больше в приёмном покое никого нет! Где персонал?

– Извините, Александр Васильевич, – поворачиваюсь к Скорикову, – я должен хотя бы спросить, занялись парнем или нет. У него открытый перелом.

– Откуда вы знаете?

– Вижу!

Подхожу к парню.

– Вами уже занялись?

– Оформляют в город в любую больницу. Здесь сегодня нет травматолога, – грустно объясняет отец. – А как мы туда будем добираться, не знаю.

– Погодите, а почему нет травматолога? Здесь же одновременно и районный травмпункт! По крайней мере, так у вас написано.

– У нас приходящий травматолог, – отвечает мне сзади какая-то женщина в белом халате. – А сегодня он не появился.

– А вы?