Мой встречный ветер (СИ)

И мой голос тоже неожиданно хорошо вписался в пространство вокруг, будто этот чудесный сад принял меня за родную.

— Может, скверик какой был. Я так и не нашел таблички. На картах тоже ничего не отмечено. Скорее всего, что-то запланировали, а деньги потратили не по назначению, вот и забросилось все.

— А что в итоге с мотоциклом было? Ничего серьезно?

Я с трудом оторвала взгляд от цветущих кустов и посмотрела на Ника. Глаза у него были такие же невероятно зеленые, как листья на кустах. Удивительная вещь, но я часто замечаю, что в пасмурную погоду голубые глаза будто становятся ярче, сами превращаются в два маленьких солнышка. А его, зеленые, наверное, зависят от солнца прямо пропорционально: чем ярче солнечные лучи, тем насыщеннее их цвет.

— Пакет на трубу намотался. Смешно, что из-за такой мелочи байк может к чертям сломаться.

Он тоже смотрел посмотрел на меня. Остановился вдруг, и я замерла тоже.

— Ты на Илью совсем не похожа.

— Ну да, — я пожала плечами. — Мне до него далеко.

— Может быть, в этом и смысл? Что люди не похожи друг на друга.

— Ну да, ты-то уж точно ни на кого не похож.

Я отвела взгляд первая. И двинулась дальше.

— Как тебе здесь, нравится? — Ник одним шагом преодолел расстояние, для прохождения которого мне понадобилось шагнуть трижды.

— Да, нравится.

Я совсем не это хотела получить, когда ввязывалась в подобную авантюру. Но это оказалось куда лучшим вариантом, более полным.

Обида за то, что Ник опоздал на целый час, отошла куда-то на второй план.

И осталась благодарность.

Она расцветала в груди пионом, пока что белоснежным, но с постепенно розовеющими кончиками лепестков…

— Сколько тебе лет? — спросила я вдруг.

То состояние, которое называют вдохновением, было поймано, и я уже никак не могла себя остановить.

— Девятнадцать, — ответил несколько удивленно Ник.

— Я так и думала.

— Это логично. Ну, двадцать исполнится меньше, чем через месяц. А зачем спрашиваешь? Продолжаешь выведывать из меня всю информацию, конфиденциальную и нет?

— Нет, просто подумалось…

— О чем подумалось?

— Да так, метафоры…

— Поделись, интересно.

— Ну… — я притронулась к одному из цветков. Шмель, летающий неподалеку, покосился на меня возмущенно и даже на мгновение жужжать перестал. Еще бы, произошло такое наглое вторжение на его территорию. — Восемнадцать лет — это сирень. Такая вот, нежно-фиолетовая, с тонким ароматом, не слишком смелым, привлекающая внимание, но не затмевающая собой все остальное. Как будто совершающая первые шаги по покорению человеческих душ.

Я покосилась на Ника, чтобы проверить — смеется, нет? Ник не смеялся, даже более того, слушал меня внимательно, и тогда я решилась продолжить:

— А девятнадцать лет — это пионы. Они ярче, и аромат у них насыщеннее, они будто бы желают представить себя во всей красе, а красота у них живая и искренняя, воздушная, вот как этот розовый цвет, расползающийся по лепесткам… Не растворяется, а заполняет собой. Наверное, непонятно объяснила.

— Весьма понятно. Но я даже в далекие времена, когда был гораздо более творческим, чем сейчас, над таким не задумывался. Это интересно. Мне нравится. Двадцать лет в таком случае — какой цветок?

— Пока не знаю, — я пожала плечами. И вновь покраснела. Вообще-то я ожидала, что Ник в лучшем случае никак не отреагирует. А в наиболее вероятном — в очередной раз посмеется. Честно говоря, я не люблю делиться своими такими вот придумками, они только в стихи иногда попадают. Я пробовала, честно, но чаще всего люди меня не понимали, и это, в целом, нормально, ибо у каждого из нас взгляд на мир свой. — Может, пойму вскоре, надо внимательнее за Ильей понаблюдать.

Забегая вперед, могу сказать вот что, —

двадцать лет оказались ромашкой,

но это уже другая история,

и да, она про Илью.

Мы побродили здесь еще немного, каждый думая о своем. Добрели-таки до края пионовых рядов, не такими уж они оказались и бесконечными, как подумалось вначале, просто земля шла под наклоном, вниз.

Создалось ощущение, что каждый думает о своем. Что там творилось в голове Ника, я не знаю, но за себя могу сказать вот что, в моей впервые за долгое время совсем не было никаких мыслей.

Мне просто было хорошо.

Дошли — какое-то мгновение постояли. Сказать бы что-нибудь. А что именно, непонятно. Удивительно, что мы вообще нашли, о чем поговорить. Ибо мы с Ником, по сути, два материка, слишком разных. Между нами есть тоненький связующий мостик — это Илья. Но находиться на нем весьма рискованно. Можно вниз сорваться, в бесконечную пропасть.

Ник двинулся обратно, я пошла за ним.

— Не будешь собирать букет? — спросил Ник.

— Нет, пусть цветут… Я запомню и так. — И не удержалась от очередного невероятно важного вопроса: — А часто девушки, которых ты сюда возишь, собирают букеты?

Ник покачал головой. Не ответил. Но все же улыбку не смог сдержать. Она буквально излучала умиление моей непроходимой глупостью.

Но что поделать!.. Пусть лучше так. Наверное.