Мой желанный враг (СИ)

Я сижу ещё долго в кабинке. Не плачу. Держусь. Хотя мне и обидно. Что ж, мы с Киром, оба поддались соблазну. Я с Мироном, а он с Машкой, с 11-Б. Не сразу узнала её голос. Но потом вспомнила, что Кирилл что-то рассказывал о вечеринке дома у родителей, и я вспомнила фамилии гостей. Он меня тоже звал вчера. Но после секса с Мироном, я тупо избегала Кирилла.

Собрав всю волю в кулак, я выхожу из туалета и ищу Кира. Взяв его за руку, веду на улицу. Кусаю губы в кровь. Мне хочется рассказать, о том, что только что слышала в туалете. Но это будет нечестно. Обвинить его в измене, когда сама вчера кончала с другим. Надо остаться друзьями. Нам ещё в одной компании тусить.

— Анечка, что-то случилось? Ты какая-то расстроенная, — его голос предательски дрожит, а в глазах мелькает страх. Ему стыдно за вчерашнее, это видно. Но вот мне, нет. Потому что это было с Мироном. С парнем, которого я много лет люблю-ненавижу.

— Кирилл, я хочу расстаться, — уверенно говорю.

— Но почему?

— Потому что ты хочешь переходить на новый уровень, а я нет. Не возникло у меня к тебе тех чувств, которых ты ждёшь. Я не хочу делать тебе больно, давать ложные надежды. Прости.

— Наверное, так будет лучше, — немного подумав, говорит. — Друзья? — он протягивает мне руку и нежно её пожимает.

— Друзья, — я улыбаюсь и целую его в щеку. Это правильно.

В клуб мы возвращаемся в обнимку, и никому не говорим, что расстались. Решили рассказать завтра, когда окончится праздник.

Мир сверлит меня взглядом. Не вижу этого, но чувствую. У меня месячные со дня на день должны пойти, и я слишком впечатлительная и подавленная в эти дни. Вот и сейчас, мне хочется плакать. Да так сильно, что я уже не могу этого выдержать. Прошу Кирилла провести меня к такси, и он соглашается.

Мы прощаемся со всеми, и он уезжает со мной.

— Я тоже устал, — признается, — лягу пораньше спать.

Мне как-то всё равно на всё это. Я смотрю на ночной город, и борюсь со слезами. Не хотелось бы при нем плакать. Подумает, что из-за него.

Мы целуемся на прощание, вот только без языка. Так, сугубо, лишь бы считалось. Я принимаю душ, и валюсь на кровать. Достаю телефон, чтобы полистать ленту новостей.

Глаз сразу же цепляется за сторис девочки, которая ходит со мной на танцы. Она тоже отдыхала в клубе сегодня, я видела её. Но не она привлекает моё внимание. А пара, которая сидит за ней. Мирон Зверев и какая-то девушка. Они целуются.

Ярость в венах закипает. Я хоть и лежу, но вертолеты ловлю знатно. Больно от этого фото. От поступка его. Я думала, что он хоть чуточку ко мне чувств испытает. Что я не одна из его потаскух.

Но оказалось, такая же. Тупо, одна из них. Ноги по щелчку раздвигаю. И никогда не отказываю.

— Дура ты, Анна Горская, дура!!!

Лицом в подушку ныряю и долго, почти до самого утра, в неё боль свою изливаю.

А утром, как будто ничего в моей жизни не случилось, еду с Ангелиной выбирать платье на выпускной. Свет клином не сошёлся на Звереве младшем.

— Я справлюсь с соблазном, — думаю я, пока за сутки до выпускного не прилетает от него смс.

Глава 9 Мирон

°Мирон° «Аня выйди, я в парке возле твоего дома»

°Аня° «Хрен тебе»

°Мирон° «Я сейчас залезу в твою комнату, и своим хреном буду водить по твоему красивому лицу»

°Аня° «Красивому?»

Блядь, что я пишу⁈ Пристрелите меня. Но пальцы сами текст набирают, и отправляют. А я прокручиваю в голове каждое слово, и ловлю себя на мысли, что это правда.

°Мирон° «Самому красивому»

Кобра ни хрена мне не отвечает. Я блядь, как долбоеб сижу на лавочке с букетом цветов и жду её.

Блядь, никто бы в это не поверил. Зуб даю. Даже если бы в инсту выставили фото меня с цветами, то девки написали бы, что я маме их купил. Мне двадцать, и я никогда не дарил девушкам цветы. Ну, и ещё минимум годиков пять, не собирался. Дашка и Ангелина, не в счёт. Они подруги. А вот девушкам, с которыми я спал, ни разу.

Горская появляется минут через пятнадцать. Если честно, думал, что она уже не придёт. Я бы выбросил эти цветы в мусорку, и свалил отсюда нахрен. Не пошел бы к ней в комнату.

— Чего хотел? — Аня замирает в трёх метрах от меня. Руки на груди скрещены, и смотрит со злостью.

— Цветы тебе принес, — поднимаюсь со своего места, и ближе к ней подхожу. Букет протягиваю.

— Неужели ванилью их посыпал, как когда-то на моё мороженое. Знаешь же, что у меня на неё аллергия. Хочешь, чтобы я на выпускном прыщавой уродиной была, как тогда в четвертом классе?

— Блин, Горская, мне было двенадцать.

— Суть дела не меняет.

— Ладно, нахрен их, в мусорке пусть валяются, — разворачиваюсь и к урне быстро иду. Раздражаюсь на максимум.

— Стоять, — резко кричит. — Не надо. Они слишком красивые. Но, если меня завтра разнесёт, клянусь Зверев, в твоей комнате будут жить, штук десять тарантулов и ещё каких-нибудь тварей.