Моя берёзовая грусть

У рассвета нет своей печали,
Разбросала ночь печаль кругом.
Пролетая, вороны кричали:
«Не вернётся сын в родимый дом!»

Осень горе по ветру развеет

И поплачет над чужой бедой.
Только мать надеется и верит,
Что вернётся сын с войны домой.

Чуть дрожит от ветра лист опавший,

Просит он защиты у земли.
Может сын твой, без вести пропавший,
Также ищет помощи вдали.

Этой тёмной ночью непогожей

В разъярённой, дальней стороне
Только вера пусть ему поможет
Победить на огненной войне.

У рассвета нет своей печали.

За надежду прячется слеза.
Лишь бы с фотографий не молчали
Юные и добрые глаза.

Солнца луч едва стены коснётся,

Новый день закружит над землей.
Если верить, сын домой вернётся,
Крикнет: «Мама, я живой, живой!»

Береги, Россия, сыновей!

На рассвете плакала луна,
Звёздные осколки собирая.
Этой ночью снова тишина
Раскололась у степного края.

Эхо мчалось от шальных полей,

В каждый дом стучалось и просило:
«Береги, Россия, сыновей,
Береги, Россия, сыновей,
Береги их, матушка Россия»!

Над садами чёрный, чёрный дым.

Красный конь в смертельной колеснице.
Помоги же, Господи, живым
В дом родной однажды возвратиться.

Эхо мчалось от шальных полей,

По земле ветра заголосили:
«Береги, Россия, сыновей,
Береги, Россия, сыновей,
Береги их, матушка Россия»!

Снова плачут матери вдали.

Им судьба послала испытанье.
Ради мира, жизни и любви
За руки возьмитесь, Россияне!

Эхо мчалось от шальных полей,

И кричало в поднебесье синем:
«Береги, Россия, сыновей,
Береги, Россия, сыновей,
Береги их, матушка Россия»!

Детям-узникам фашистких концлагерей

Посвящается моему дяде

Козлову Григорию Тимофеевичу

Война кричала по ночам,
В лицо дышала смертным духом.
По очерствевшим калачам
Стучала топором над ухом.

Зловещий лагерный набат

И чёрный дым пронзает небо…
И наглый, в свастике, солдат
Дразня, жуёт кусочек хлеба.

Слеза застыла на щеке,

В глазах и боль, и страх, и голод…
И длинный номер на руке
Бросает в леденящий холод.

А сон теряется в ночи.

Воспоминания не сбросить.
Но снятся, снятся палачи,
Что маршем шли в лихую осень.

Там – детства крик под сапогом

Колючей проволокой шито…
Здесь – прошлое бредёт тайком —
И через годы не забыто.

Но славен тот великий час,

Счастливый час освобожденья,
Как-будто солнце манит нас
И дарит новый день рожденья.

Победа яркою звездой

Сияла всем на небосклоне,
Вернула мир земле родной,
А сердце отчего-то ноет…

Давно травою заросли

Кровавых лет крутые тропы,
Но так дождаться не смогли
«Спасибо» от большой Европы.

Посвящение

Марии Посторомовой