Моя (чужая) жена

Прощаюсь с Валентиной Ивановной и спускаюсь к машине.

Сажусь за руль и застываю на некоторое время.

Почему Виктория заставила меня так спешно съехать, если сама тут не живет?

Она ведь так слезливо рассказывала, что им некуда приткнуться.

Нашла другое место? Нет, эта версия не выдерживает никакой критики, ведь тогда она бы отменила мой переезд — не и их положении терять деньги от сдачи квартиры.

Тут меня осеняет: вдруг и не было никакого положения? Не хочется думать о таком, но, похоже, все просто донельзя: она мне соврала, никакого пожара у них и не было.

Сижу, положив руки на руль, недоумеваю и злюсь — разве можно о таком врать? Да и зачем? Если она не хотела, чтобы я тут жила, так сказала бы как есть, к чему городить такую дичь?

Мне бы и в голову не пришло сочинить такое. Я до сих пор помню, как горевали родители, когда сгорел их дом в деревне. Как стояли на пепелище, как пытались отыскать хоть что-то уцелевшее. Я и сама им помогала, а потом бродила вокруг сгоревшего дома кругами, рыдая.

Именно после этого пожара мы все перебрались в этот город, и я сразу, буквально через пару дней, познакомилась с Игорем. И закрутилось…

Так, стоп. Игорь.

Что, если он приложил руку к моему выселению? Да ну, быть не может. Или может?

Я вспоминаю, как он вел себя в последние дни. Как подозрительно на меня смотрел, как интересовался моими делами, все ли нормально.

Правда, сегодня весь день на работе ходил смурной, словно грозовая туча. Похоже, наконец получил повестку.

Если это действительно он, то зачем? Неужели надеялся, что я вернусь в его квартиру?

Нет уж, не на ту напал. Меня туда больше ни за какие коврижки не затянуть.

Я крепко сжимаю руль руками и зло прищуриваюсь. Ну Игорь, ну стратег хренов!

Завтра с ним поговорю, прижму к стенке, чтобы сказал правду.

Я завожу машину и рулю домой.

Минут через сорок глушу мотор и иду к подъезду. Вздыхая, роюсь в бездонной сумке в поиске ключей и вдруг слышу за спиной до боли знакомый голос:

— Катя? Что ты тут делаешь?

Ну, и до завтра ждать не пришлось: муженек собственной персоной. Его тон сквозит неприкрытым удивлением — он однозначно не ожидал меня тут встретить.

Что ж, это взаимно.

У меня к нему тот же вопрос: я-то тут живу, а вот он что здесь делает?

Я разворачиваюсь и впериваю в него недовольный взгляд.

Глава 34. Ты кто такой?

Катя

— Игорь? Что ты тут делаешь? — копирую вопрос мужа.

— Заезжал к клиенту, — отвечает тот без запинки, но затем на секунду отводит взгляд, почесывая шею. — Увидел твою машину, а потом тебя.

Угу. Так я и поверила! Врет и не краснеет. А уж как ловко и быстро придумал отмазку — впору курсы по лжи открывать.

Впрочем, у меня нет никакого желания выяснять, что он делал здесь на самом деле. По-любому не скажет, да и мне все равно, лишь бы оставил меня в покое.

— Так что ты здесь делаешь? — наступает Игорь, и тут его брови делают марш-бросок наверх.

Он мрачнеет, кивая на ключи в моих руках, отвечает за меня:

— Так вот о каком новом месте говорила Саша?

Ох. Я прячу ключи в карман и пячусь.

Я просила дочку не говорить папе, где именно мы живем, но, похоже, какие-то детали она все равно рассказала — не удержалась. Оно и понятно, Саша все продолжает восторгаться красивой квартирой Руслана и местной детской площадкой.

— Да, мы тут живем, — признаю я, прищуриваюсь и обвинительно заявляю: — С тех пор, как ты постарался, чтобы меня выселили из старой квартиры!

— С чего ты это взяла? — цепенеет муж.

И снова этот бегающий взгляд.

— С того, Игорь. Очень уж странное совпадение, не находишь? — скрещиваю я руки на груди. — Меня заставили съехать одним днем, но хозяйка так и не въехала, хотя мне рассказывала другое. Ты ей заплатил, да?

— Что за чушь? Зачем мне это?

— Чтобы я вернулась к тебе. Сам понимаешь, найти квартиру за один вечер нереально. Но ты зря старался.

Не могу скрыть ехидную улыбку, глядя, как вытягивается лицо мужа. Брезгливо усмехаюсь, тяну:

— Можешь не утруждать себя очередным враньем, мне все и так понятно. Не ожидала от тебя такого.

— Да не делал я ничего!

— Ага, так я и поверила. Ладно, мне некогда, я пойду.

Не успеваю развернуться, как Игорь хватает меня за запястье, нависает надо мной, сверлит тяжелым взглядом и рычит:

— У тебя точно нет денег ни на такое жилье, ни даже на аренду. Как ты тут оказалась, а?

— Отпусти, мне больно!

— Ну так, Катя? Я жду!

Я вырываю руку, растираю ее другой и морщусь. Делаю шаг назад.

— Какая тебе разница? — повышаю голос.

— Ты все еще моя жена, если забыла! — закипает он.

— Это ненадолго, — хмыкаю я.

— Кто тебе помог? — снова наседает он.

Я молчу, с вызовом поднимая подбородок. Если честно, думала, он уже успел пронюхать, кто это. Выходит, не успел, вон как искренне бушует.

— Можешь не отвечать, — кривится Игорь. — Зверев?

Он внимательно изучает мое лицо, и хоть я не сказала ни слова, удовлетворенно кивает.

— Я так и знал.

Секунда, и Игорь хватает меня за плечи, звереет на глазах и гремит:

— Ты с ним спишь? Спишь?! С чего еще ему тебе помогать?

Я со всей силы пытаюсь его отпихнуть, упирая ладони ему в грудь, но куда там.

Горло сковывает спазмом от страха.