Моя (чужая) жена

— Моя жена умерла в июне. Видишь, — убеждает меня Руслан, — все сходится.

— Да ничего не сходится, — яро мотаю я головой из стороны в сторону. — Я помню свое детство, как жила с родителями в деревне. Да, пусть детских воспоминаний не так много, но я их помню. А тебя — нет! Вообще!

— Я пока сам не понимаю, как это возможно, Катя, но обещаю тебе, мы во всем разберемся.

— Мы? Я не собираюсь ни в чем разбираться, потому что не в чем разбираться!

По позвоночнику ползут холодные мурашки, и меня начинает потряхивать.

Господи, вот это меня угораздило. Мало мне Игоря, который что-то скрывает и плетет интриги за моей спиной, так еще одного сумасшедшего подвезли!

Я отказываюсь воспринимать то, что говорит Руслан. Отказываюсь, и все тут.

Потому что если это правда, то вся моя жизнь — обман. Но это ведь чушь!

Да, мои родители не идеальны, про сестру и мужа вообще молчу, но… Это. Моя. Жизнь!

— Ты ведь видела спальню, Катя.

— Это ничего не доказывает!

Я бегаю взглядом по мебели, лихорадочно пытаясь придумать логичное объяснение происходящему и этой гребаной спальне.

— Ну… возможно… может, я ее где-то видела, а потом воспроизвела.

— Ты не могла ее нигде видеть, Катя, потому что фотографий этой спальни в сети или где-либо еще никогда нет и не было. И твой снимок, — кивает Руслан на фото в рамке, — это ты как объяснишь?

— Мы просто похожи! — истерично заявляю я.

— Ты сама в это не веришь, так ведь? — грустно усмехается Руслан. — Я видел, как ты его рассматривала. Да, прошло много времени, но на фотографии — ты.

— Может, мой близнец? — подсказываю ему. — Не зря ведь говорят, что у каждого человека на Земле есть двойник.

Это хотя бы звучит более правдоподобно.

Руслан сводит брови к переносице и качает головой.

Он подходит к креслу, опускается в него и, вздыхая, потирает лоб ладонью.

— Присядь, — кивает на пуфик напротив.

Я трясу головой.

— Не хочу я садиться. И вообще, отвезти меня и Сашу обратно домой!

— Отвезу. Но сначала давай поговорим. Сядь, — снова повторяет Руслан. — Выслушай меня.

Я медлю. В итоге осознаю: он не отступит.

Ладно, выслушаю. А потом уеду с Сашей домой, подальше от него. Он точно свихнулся.

Я присаживаюсь на пуфик и выпрямляю спину. Предпринимаю еще одну попытку вразумить Зверева:

— Руслан, я понимаю, ты веришь, что я твоя жена, но это же неправда! Вдруг у меня и правда есть близнец? Ведь такое бывает, так?

— Сначала я тоже так подумал. Когда увидел тебя в кафе.

Его губы трогает горькая улыбка.

— Я был в шоке, честно скажу. Просто привык быстро реагировать и держать лицо в любой ситуации, но ты ведь успела заметить, что застала меня врасплох, так?

И тут меня словно обухом прибивает. Я воскрешаю в памяти нашу первую встречу. Как взлетели брови Руслана, как он привстал и приоткрыл рот. Я тогда решила, мне почудилось, что он даже побледнел. Но нет, оказывается, не почудилось. Я списала все на свой внешний вид, на заляпанную грязью одежду и волосы, а тут вон оно что… Вот почему он так на меня пялился!

— Почему ты сразу не сказал правду? — возмущаюсь я.

Руслан хмыкает.

— Правду? Какую правду, Катя? Как бы ты отреагировала, если б я сказал, что ты моя вылитая умершая жена? Разве ты бы приняла от меня помощь, стала бы общаться? Скорее, решила бы, что я какой-нибудь маньяк. Тем более тогда я понятия не имел, что ты — это она. Я ведь похоронил Ольгу. Вот этими руками, — болезненно морщится он, прикрывая веки и вскидывая ладони, — бросал землю на крышку ее гроба…

Руслан умолкает на несколько секунд, потом вскидывает на меня печальный взгляд.

— Знаешь, как я оказался в твоем городе?

— Нет, ты не рассказывал.

— Мы с Ольгой были очень близки. Она была моей родственной душой. Те, кто говорит, что время лечит, нагло врут. Оно не лечит, оно лишь притупляет боль. Тут… мне все напоминало о ней.

Мне кажется, или его голос сквозит нотками вины? Почему?

— Руслан, — вглядываюсь я в его лицо, — прости, если лезу не в свое дело… Ты что, винишь себя в ее смерти?

— Ты проницательна. Да, — на выдохе сознается он.

— Почему?

— Мы хотели отдохнуть на выходных за городом, но я задержался по работе, утром отправил ее одну с водителем, сказал, что приеду вечером. Ну, дальше ты знаешь. Почему не оставил ее дома? Не поехал вместе с ней?

Руслан сжимает кулаки так, что белеют костяшки.

— Ты не виноват, — глухо шепчу я. — Это случайность.

— Теперь я в этом не уверен. Я говорил, что Ольгу хоронили в закрытом гробу?

Я выпрямляю спину еще больше, округляю глаза.

— Нет… — бормочу сипло.

— Машину занесло на повороте, она упала с обрыва и загорелась. Я опознавал жену, — Руслан снова морщится, — в основном по украшениям с драгоценными камнями, которые на ней были.

Я охаю, закрывая рот ладонью. Господи, какой ужас… Никому не пожелаю пройти через такое.