Моя дверь

жизнь – качели с суетой.

Что-то странное, худое

или радостный восторг,

Но всегда тот первый опыт

в нас звенит, как медный гонг.

В первый раз объят любовью,

не закрыться от неё;

В первый раз вошёл ты в двери,

здесь теперь твоё жильё;

В первый раз держал ребёнка

под присмотром женских глаз;

Твоя первая награда

привела тебя в экстаз.

С нами реже происходит

гонга звон, идут года,

И всё чаще наступает

наш последний раз тогда.

Но никто не замечает —

в нашей жизни эпизод,

Что последний раз случился,

больше не произойдёт.

Мы глядим без сожалений

на прошедший скучный день,

В череде не замечаем

хрупкость жизни, вечный тлен.

Не считаем и не ценим,

впереди ведь куча лет.

Рок достатком усыпляет,

в кулаке зажат стилет.

Как-то в пробке встретил друга:

пока он не ускользнул,

сквозь окно автомобиля

ему радостно махнул.

«Лучше всех…» – ответил друже,

обменялись парой фраз.

И не понял, что общался

с ним живым в последний раз…

История старых вещей

Странная штука есть в мире вещей…

Вещь лежит недвижимо, бездушна она.

Просто вещь, без души, к нам она холодна,

Пока что-нибудь мы не узнаем о ней.

Вспоминая истории старых вещей,

Возникает в нас вдруг отношение к ним.

Так рассказом своим сущность в них зародим,

Тем поднимем их ценность для мира людей.

Чтобы вещь стала ценной, не нужно чудес,

Лишь легенды рассказывать, ими гордясь.

И чем чаще, таинственней будет рассказ,

Легендарней вещь станет, взрастёт интерес.

Всё стареет, ломается, только не миф.

Интересней становится он от следов,

От отметин, оставленных миром штормов,

И рассказ по отметкам, конечно, правдив.

Вещь, как книги заглавие, что прочитал

И на полке пылится теперь много лет.

Но, взглянув на название, вспомнишь сюжет.

Память вдруг приоткроет историй журнал.

Невозможно понять тягу к старым вещам.

Целый ворох рассказов у нас чемодан,

Личных воспоминаний нас держит капкан

К дорогим, милым сердцу, родным мелочам.

Материальный дневник охраняет секрет,

Вещь надёжна. Нужна, чтобы память хранить,

По набору вещей можно восстановить

Человека, владевшего ими, портрет.

Молчаливый свидетель событий людей

Воплощает в реальность все мифы о них.

Не заметит никто вещь среди рядовых,

Если нет интересных историй о ней.

Вместе с нами уходит и личный музей,

Без истории вещь превращается хлам.

Время память смывает подобно волнам,

Исчезает и миф, такова суть вещей.

Подземный архив

Земля поглощает историю нашу;

Уходят под землю дворцы, как дожди.

Никто не заметит такую пропажу,

Для нас недвижимы земные пласты.

Ушли динозавры, и кто ещё знает,

Чего не узнаем во веки веков.

Секреты свои скрупулёзно скрывает,

Что в землю попало – не сыщешь концов.

Она океаны кроила и суши,

Из недр всё вышло и в недра уйдёт.

Истории пласт наш под землю погружен,

И мы так же сгинем, придёт наш черёд.

Земля всё прощает и всё принимает,

Она толерантна ко многим грехам.

Пройдёт даже вечность, но время настанет

С религией срыть пантеоны богам.

Земля стоит денег, она продаётся…

За земли воюем, за нефть и моря.

От этой возни только пыль разнесётся

И снова осядет, всех нас усмиря.

Помощники малые всё переварят:

Бактерии – это желудочный сок

Земли, что стирает народы и царства,

Они не заметят антропомирок.

Земле безразличны фантазии, грёзы,

Но всех, кто оставил на ней жирный след,

А после истаял как в апофеозе,

Хранит нас слоями в архивах побед.

Пассажиры

В каком-то смысле все мы пассажиры,

Но каждый пробовал крутить рулём.

У всех свои по жизни ориентиры,

Даже когда идём одним путём.

Попутчиков видал я всяких разных.

И с честными всегда было легко.

Оплачивают путь до целей ясных

И не зависимы ни от чего.

А были пассажиры и без цели,

Им нравилась дорога, сам процесс.

И ценностей обменных не имели,

Рулить отказывались наотрез.

Их смысл жизни – место у окошка.

Чтоб безопасно было и тепло.

Имеет в жизни цену даже крошка.

Как штурмана поставить под седло?

Шофёра долг взрастает иллюзорно,

Фантомных ценностей клубит туман.

Окрашенный в цвет жертвы рукотворно,

Шумит услуг «бесценных» океан.

Нет карт, не видно, что за поворотом.

Соратник разделил бы тяжкий труд:

Завал расчистить, подсобить с ремонтом,

Как минимум разведал бы маршрут.

Но как комфортом в жизни насладиться,

Теплом, красивым видом из окна?

Знакомых восхищённых видеть лица,

Когда в грязи по локоть дотемна?

В себя поверив, в бесконечность долга,

Самооценка алчно бьёт рекорд.

Диктует статус свой с оскалом волка,

В салоне потребляет кислород.

Риторикой меняется реальность.

Летами плата выше шкурных сфер.

И пассажир потребовал банальность —

Считать его единственным теперь.

Никто на свете не заплатит больше,

И долга не уменьшится размер.

Рубеж последний, ничего нет горше,

Дать монополию на свой трансфер.

В загашнике у пассажиров вечных

Одежды броские припасены,

Складской запас обид до слёз сердечных,

Манипулируют струной вины.

Дурман долгов не может длиться вечно.

Боль пустоты ушедших лет итог.

Останется снаружи неизбежно

В дороге не испачкавший сапог.

Обиженный, донельзя удивлённый,

Зла в жизни никому не причинил,

Ждёт на обочине вооруженный

Улыбкой дружелюбной, очень мил.

В каком-то смысле все мы пассажиры,

Но вечным быть – признать свой приговор.

Болтаться у кого-то на буксире,