Моя Игра. Начало (СИ)

На улице догоняю двух девушек в шортиках, и, обогнав, невольно оглянулся на них. Красавицы-близняшки, не помню таких у нас в деревне, хотя молодые, лет семнадцать-двадцать, по виду.

— Чё пялишься? — грубо спросила одна, сразу нарушив очарование момента. — Проблем хочешь?

— Вот пока ты рот не открыла, хотел чего-то, а сейчас — нет, расслабься, — лениво и спокойно отвечаю я, и захожу в магаз.

— Э, черт! — кричит хабалка и пытается ухватить меня за майку.

Я разворачиваюсь к ней и, вырываясь из захвата, нечаянно бью локтём в живот, вроде и не сильно ударил, но та согнулась пополам.

— Следи за языком, марамойка, и руки не распускай, — советую я, и под осуждающий взгляд второй сестры иду дальше.

Странно, вторая молчит, ну да пёс с ними.

— Мне литр молока вот этого, батон белого хлеба, курицу, полтушки и креветок с килограмм, вон тех, королевских, — говорю продавщице. — А, ещё два пива, какое там подороже.

Пиво я папе, креветки себе, а остальное маме.

— Паспорт есть? — недовольно спрашивает толстая продавщица.

Она видела мой удар, но пропустила всю предысторию.

Достаю паспорт, пытаюсь показать тетке, а та неожиданно выхватывает его из рук, прячет в кассу и говорит мне за спину.

— Майя, вызови полицию, пусть заберут этого рукастого, чтобы знал, как бить девочек!

— Женщина, паспорт отдайте, — прошу я, поражаясь своему спокойствию. — Я нечаянно задел её, когда она меня хватать стала, так что полицию на них надо вызывать.

— Поговори мне тут! — не верит продавщица, и, видимо, нажимает на кнопку вызова охраны или полиции.

— Тёть Шур, да Даша сейчас позовёт ребят, ему и без полиции объяснят, — говорит Майя, а её ударенной сестры уже в магазине нет, она виднеется за стеклянной дверью с телефоном у уха.

— Слушай, Шура, борзеть не надо, я ведь могу тоже кому-нибудь позвонить, где потом прятаться остаток своей невеселой жизни будешь? Эта шалава, Даша — три рубля и ваша, и хамит, и руками цепляется, я тут всю жизнь прожил, а таких наглых как ты не помню, да и проституток этих тоже не видел, — достаю телефон и звоню отцу.

— Пап, пива не будет, меня не теряй, продавщица в «Лесном» паспорт забрала и полицию вызвала, — говорю бате.

Маме надо бы было объяснять что и почему, а папе — нет, ему в рыло кому дать за радость, а уж с похмела… Не то, чтобы я пожаловался, скорее предупредил, вдруг телефон в полиции изымут, мама паниковать начнёт, если не дозвонится.

— Щас буду, — буркает отец.

— Зато мы тебя помним, ты просто старше нас на пять лет, вот и не узнал. Заучка заучкой был, тебя и не гнобили потому, что списывать давал. И сейчас такое же чмо, наверняка, остался, — говорит злая Даша, заходя в магазин. — Жди, наделал себе проблем!

— Вы тут не просто охренели, а вконец охренели, — неприятно удивляюсь я.

Тут в магазин входит Малой, не мой шпик, а местный фермер, которого я недавно видел в кафе. И следом за ним заходит Аслан и ещё два плечистых парня.

— Слава, привет! — жмёт руку Малой. — Чего ты тут? В очереди? Э! Тетка, магазин работает? Чё стоишь руки в бок?

— Привет, ага. Да это меня сейчас прессовать в ментовку повезут, паспорт вон отобрали, — говорю я.

— Вот он руки распускает и хамит, — злорадно говорит Дашка.

Но троица парней замешкалась, Малой — реальный шкаф! Сейчас он в майке без рукавов, и банки бицепса у него как моя голова, и наколка — парашют и ВДВ на плече. Аслана я тоже неплохо шуганул прошлый раз, думаю, помнит.

— Ваши шалавы? — киваю головой на девчонок, обращаясь к Аслану.

— Кто шалавы? — визжит Дашка и кидается на меня.

Хоп! Малой ловит двумя руками за голову нападавшую, и поднимает на метр вверх. Просто зажав ладонями.

— Слава сказал шалавы, значит шалавы! Будешь дергаться, голову в жопу засуну. Всё ясно? — веско говорит он.

— Аслан, ты чего? — недоуменно спрашивает поставленная на пол Даша.

— Помыкает она тобой? — киваю я на неё, обращаясь к Аслану.

— Никто не помыкает, так, знакомые, а чё тут было? — хмуро спрашивает тот.

В двух словах рассказываю, как было дело, мол, просто оглянулся на них, а меня помоями облили, а потом ещё и за майку схватили.

— Не ври, — шипит мегера.

— На улице камера у них, и в магазине тоже, можно позвонить хозяину магазина, я его знаю, — неожиданно говорит Малой.

Точно, и камеры тут же есть! Можно и полиции не бояться! Решаю я, и оказываюсь не прав. Вломившиеся ППСники сразу заполонили собой магазин, и, перекинувшись парой слов с продавщицей, стали паковать меня в бобон. Беспредел чистый. Отец успел буквально к финишу разборок. Аслан с ребятами и их шмары уже ушли, а Малой общался с хозяином магазина, когда через десять минут споров полиции с отцом, меня, наконец, выпустили из вонючего отсека в бобике.

— Ты как? — коротко спросил отец.

— Слушай, не обижайся, недавно у нас она работает, я её оштрафую, — говорит хозяин магазина, маленький лысый дядя Толя, который прекрасно знаком и мне, и ментам, и Малому, и отцу.

— Да вы тут причём? А на неё я заяву напишу, паспорт-то она забрала у меня. Видео с камер дадите? — сказал я дяде Толе.